escalofrío

El viento áspero de este planeta te fustiga. Siento miedo. Me reencuentro con ese espantoso y viejo miedo. Solo y vulnerable ante las ventiscas que provienen de la colosal montaña que tengo como todo el paisaje con el que cuento. De esta montaña no sólo vienen las corrientes de aire, también se escuchan cantos, aullidos, voces encerradas en un ciclo fantasmal que concierne a los espacios en los que alguna vez hubo vida. Como ser humano por consiguiente posees algo hermoso, como una promesa de una risa, una simpatía por algo que nos une ante este vértigo de sentir la vida llegar a ese punto. Como cuando estás triste y te tiras del barranco. El barranco es lo suficientemente hondo y oscuro como para que te olvides de él mientras vas cayendo. De súbito te arremete un ataque de risa. Y estás allí, dentro de toda esa oscuridad y esa velocidad de la caída, riendo de puro vacío. Entonces te sientes vivo para finalmente caer y sentirte aplastado por tu propio peso. Conocí en las calles de Bogotá a un muchacho y decíamos de él: "de bruces contra el mundo" Siempre estaba dándose contra otros, con la crisma rota y un brazo yesado. Alguna vez lo encontré cerca a la universidad y tenía los labios rojos como un idiota, un ojo colombino y la nariz destrozada. Le convidé una cerveza y al son de los golpes de una canción de Schiller me confesó que la única manera en que lograba sentirse de algún modo satisfecho consigo mismo era cuando sobrevivía a una de esas zurras que tan gratuitamente se conseguía en el centro de la ciudad. "Es como cuando tú escribes, Luis. De entrada estás en desventaja, de cualquier forma siempre serás más débil que tu rival, pero el que sobrevivas a él, en tu caso el lector, es lo único que prueba cuán fuerte eres"