tag:blogger.com,1999:blog-185292682024-03-07T14:53:26.603-08:00MalédictionLe Journal d'un jeune homme tristeAddiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.comBlogger215125tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-8369605534443229832012-08-21T11:03:00.002-07:002012-08-21T11:04:30.730-07:00PLATAFORMA FUTUGRAMMA <div style="text-align: justify;">
<strong>PROYECTO TECNOPÍA DE LA FUNDACIÓN CASA DEL BOSQUE</strong></div>
<div style="text-align: justify;">
Programa de promoción de lectura, escritura y discusión en torno a la ciencia ficción impulsado por la <a href="http://fcbosque.org/" target="_blank">Fundación Casa del Bosque </a>para la reflexión respecto a las problemáticas sociales, culturales y políticas en el marco de los nuevos contextos tecnológicos planetarios.</div>
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<strong><br /></strong></div>
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<strong>MIL INVIERNOS</strong></div>
<div style="text-align: justify;">
Mil Inviernos es una publicación de generación masiva de contenidos que sirven como escáner de las distintas manifestaciones de la cultura terrenal y extraterrenal.</div>
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<br /></div>
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<strong>PRESENTAN: </strong></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://milinviernos.com/2012/08/18/futugramma-una-plataforma-para-creacion-de-ficciones-futuristas/flyer01-1/" rel="attachment wp-att-4786"><img alt="" class="aligncenter size-full wp-image-4786" height="293" src="http://milinviernos.files.wordpress.com/2012/08/flyer01-1.jpg" title="flyer01-1" width="584" /></a></div>
<strong><br /></strong>
<strong>PLATAFORMA FUTUGRAMMA</strong>
<br />
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Creación de relatos de ciencia ficción futurista inspirados en la plataforma de discusión: FUTUGRAMMA.</div>
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</div>
<strong><br /></strong>
<strong>Descripción:</strong>
<br />
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En el marco del programa de promoción de lectura, escritura y discusión en torno a la ciencia ficción<strong> TECNOPÍA</strong> de la <a href="http://fcbosque.org/" target="_blank"><em>Fundación Casa del Bosque</em></a>, en alianza con <strong>MILINVIERNOS</strong>, se inscribe la plataforma <em>FUTUGRAMMA</em> como una exploración entre la experiencia de un grupo de discusión sobre el futuro y la producción de los relatos de ciencia ficción futurista que de allí se generen. Parafraseando al profeta de la generación ciberpunk, Bruce Sterling, se tratará de un futuro escrito por una generación de ciencia-ficción que no solo ha crecido con la tradición literaria del género sino que además vive en un auténtico mundo de ciencia-ficción.</div>
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<strong><br /></strong>
<strong>¿Qué es?</strong><br />
Se entenderá por Plataforma una mesa de discusión abierta, horizontal, informal, alrededor de distintas inquietudes sobre el futuro. Esta mesa estará integrada por un grupo heterogéneo que se reunirá físicamente los martes y jueves, durante un mes. La plataforma estará abierta a cualquier persona que quiera participar y no tiene ningún costo. Los objetivos de esta experiencia serán los de promover la escritura de ficciones futuristas e incentivar la reflexión sobre el futuro.</div>
<div style="text-align: justify;">
En las sesiones se tratarán temas como: la ciencia ficción; el canibalismo de los tiempos; los futuros cercanos y lejanos; los retrofuturos y futuros muertos; la cultura futurista; y el simbolismo.</div>
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Definir la gramática del futuro es preguntarse por los límites mentales que estamos dispuestos a enfrentar –y derribar- para entender los retos de nuestra sociedad. El interrogarse por el futuro no es en lo absoluto un ejercicio narcótico de olvido por el presente y lo que somos; todo lo contrario, una extrapolación de ese presente, lo que nos ofrece –incluidos los miedos- y lo que estamos dispuestos a ofrecer –en el terreno de la bioética, por ejemplo, hasta qué punto estamos dispuestos a reconocer dignamente los derechos al otro-.</div>
<div style="text-align: justify;">
La importancia de escribir ciencia-ficción no es pues la de predecir el futuro sino, acaso, de inspirar estos futuros; y, sin embargo, este rol no se reduce a esto, ya que también cuando se escribe ciencia-ficción se desea reflejar la sociedad, exponer sus características y advertir sobre sus riesgos. Pero, ante todo, lo valioso de escribir ciencia-ficción es que se elabora un lenguaje, un vocabulario, en el que el futuro puede ser hablado.</div>
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<br /></div>
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Este evento es de carácter gratuito, solo se requiere la inscripción escribiendo a alguno de los correos de los contactos.</div>
<strong><br /></strong>
<strong>LUGAR:</strong><br />
FUNDACIÓN CASA DEL BOSQUE<br />
Cra 4 No. 26 - 82
Bogotá<br />
<a href="http://www.fcbosque.org/" target="_blank">http://www.fcbosque.org/</a><br />
<br />
<strong>HORARIO</strong>:<br />
MARTES y JUEVES: 6:OO PM 8:00PM
Iniciando: 4 de septiembre. (Las otras fechas serán: 6,11,13,18 y 20 de septiembre)<br />
<br />
<strong>DIRIGIDO A:</strong><br />
Personas de todas las áreas del conocimiento, autodidactas y entusiastas de la ciencia ficción dispuest@s a discutir y reflexionar sobre las posibilidades que perciben respecto al futuro.<br />
<br />
<strong>CONTACTOS:</strong><br />
Luis Cermeño<br />
Web: <a href="http://milinviernos.com/" target="_blank">milinviernos.com</a><br />
correo: <a href="mailto:futugramma@gmail.com" target="_blank">futugramma@gmail.com</a><br />
twitter: <a href="https://twitter.com/Futugramma" target="_blank">@futugramma </a><br />
Fundación Casa del Bosque<br />
Web: <a href="http://www.fcbosque.org/" target="_blank">www.fcbosque.org</a><br />
correo: <a href="mailto:contacto@fcbosque.org" target="_blank">contacto@fcbosque.org</a><br />
Redes Sociales: <a href="https://twitter.com/FCBosque" target="_blank">@fcbosque</a>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-53151774057225287022012-02-12T19:23:00.000-08:002012-02-12T19:44:37.979-08:00MIL INVIERNOS APUNTANDO AL CIELO: Top 5 semanal<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM3PxvXMVUN0nU0Ia3n0mpBkKKsKkT4uxj1x-D5jd8nvoTNwlwdnWX2w9xnOCzi7V7DaLSgbKrvDdVjuD21-K5xC776AbDrLZ11WIlZ1ACwSclsCb3olP4IiC9EzJHWREJpj2PYw/s1600/gloria.jpg" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; "><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 206px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM3PxvXMVUN0nU0Ia3n0mpBkKKsKkT4uxj1x-D5jd8nvoTNwlwdnWX2w9xnOCzi7V7DaLSgbKrvDdVjuD21-K5xC776AbDrLZ11WIlZ1ACwSclsCb3olP4IiC9EzJHWREJpj2PYw/s320/gloria.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5708458448830251842" /></a><br /><span style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; "><span style="font-size: 100%;">Una semana bastante interesante está por culminar para Mil Inviernos. Crece el número de lectores, se duplica el número de seguidores y el hielo empieza a crujir con mayor hambre.</span></span><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; "><br /></div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; ">Mil Inviernos ya revela: Qué somos. <a href="http://milinviernos.com/about/" style="font-size: 100%; ">http://milinviernos.com/about/</a> </div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; ">Aparece <span style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">dentro del itinerario ciencia ficción de Letralia, el directorio cultural de Hispanoamérica. </span><a href="http://t.co/iKg1l59D" target="_blank" rel="nofollow nofollow" style="cursor: pointer; color: rgb(59, 89, 152); text-decoration: none; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">http://t.co/iKg1l59D</a></div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; ">Y adquiere licencia de creative commons 3.0 </div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; "><br /></div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; ">TOP 5 Post más vistos de la semana: </div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; "><br /></div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; "><br /></div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; line-height: normal; ">5- </div><h1 class="title" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 20px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; border-image: initial; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; font-size: 30px; vertical-align: baseline; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: rgb(255, 255, 255); color: rgb(51, 51, 51); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 30px; position: relative; word-wrap: break-word; text-align: -webkit-auto; "><a href="http://milinviernos.com/2012/02/07/clive-barker-vuelve-a-la-vida/">Clive Barker vuelve a la vida.</a></h1><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; ">4- </div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; "><h1 class="title" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 20px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; border-image: initial; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; font-size: 30px; vertical-align: baseline; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: rgb(255, 255, 255); color: rgb(51, 51, 51); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 30px; position: relative; word-wrap: break-word; text-align: -webkit-auto; "><a href="http://milinviernos.com/2012/02/06/las-sombras-salen-a-jugar-fire-mass-shadowplay/">Las sombras salen a jugar: [FIRE MASS SHADOWPLAY]</a></h1></div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; ">3- </div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; "> </div><h1 class="title" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 20px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; border-image: initial; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; font-size: 30px; vertical-align: baseline; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: rgb(255, 255, 255); color: rgb(51, 51, 51); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 30px; position: relative; word-wrap: break-word; text-align: -webkit-auto; "><a href="http://milinviernos.com/2012/02/10/el-proyecto-online-mas-bello-de-david-lynch/">El proyecto online más bello de David Lynch</a></h1><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; ">2- </div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; "><h1 class="title" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 20px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; border-image: initial; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; font-size: 30px; vertical-align: baseline; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: rgb(255, 255, 255); color: rgb(51, 51, 51); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 30px; position: relative; word-wrap: break-word; text-align: -webkit-auto; "><a href="http://milinviernos.com/2012/02/12/notas-de-un-encuentro-de-ciencia-ficcion-colombiana-poco-inocente/">Notas de un encuentro de Ciencia Ficción colombiana poco inocente</a></h1></div><div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; ">1- </div><div><h1 class="title" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 20px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; border-image: initial; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; font-size: 30px; vertical-align: baseline; background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: rgb(255, 255, 255); color: rgb(51, 51, 51); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 30px; position: relative; word-wrap: break-word; text-align: -webkit-auto; "><a href="http://milinviernos.com/2012/02/09/la-charla-de-juan-villoro/">La charla de Juan Villoro</a></h1></div><div><br /></div><div>Este Top no pretende tratar de dar a entender que estas entradas son las únicas importantes, o las mejores de Milinviernos.com Sencillamente da cuenta de las entradas que tuvieron mayores visitas, y estas visitas obedecen muchas veces a factores externos o intereses comunes que no por ello definan un criterio de calidad o excelencia. En lo absoluto.</div><div>La invitación es entonces a visitar toda la página de milinviernos.com. Navegar a través de sus secciones y descubrir todo ese material que ofrecemos diariamente al lector inquieto por tratar de resolver el acertijo. </div>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-6404017215322919402012-02-05T17:24:00.001-08:002012-02-05T17:40:02.690-08:00CAMBIO DE IMAGEN MIL INVIERNOS: Top 5 de la semana<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlOoqTNTZy095RuhCT9vA5shFUG_cW6hG3RwW7AThs-YmBzGu-vDXxeF2gDPWszDLi8bVKZCF5Ukrcj1bjXKn10xh4aMxRxFmLBXwGLq0U5Izmwq7HKClvaOUKrSe8ElHL4pCfAg/s1600/logoRedes.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 246px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlOoqTNTZy095RuhCT9vA5shFUG_cW6hG3RwW7AThs-YmBzGu-vDXxeF2gDPWszDLi8bVKZCF5Ukrcj1bjXKn10xh4aMxRxFmLBXwGLq0U5Izmwq7HKClvaOUKrSe8ElHL4pCfAg/s320/logoRedes.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5705827630466507426" border="0" /></a><br />Presentamos la nueva imagen de Mil Inviernos, más acorde con los tiempos modernos y que puntualiza el cierre de una afirmación, afirmación del hielo, de la luz cegadora y la muerte de un solsticio invernal.<br /><br />El top de los 5 post más vistos esta semana:<br /><br />5 -<br /><h2 class="entry-title"><a href="http://milinviernos.com/2012/02/05/un-trayecto-de-libros-de-ciencia-ficcion-y-fantasia/">Un trayecto de libros de ciencia ficción y fantasía</a></h2><br />4 -<br /><h2 class="entry-title"><a href="http://milinviernos.com/2012/01/31/franzen-estara-muerto-en-cincuenta-anos/">Franzen estará muerto en cincuenta años </a></h2><br />3 - <a href="http://milinviernos.com/2012/02/04/chicas-geniales-de-la-ciencia-ficcion/"><br /></a><h2 class="entry-title"><a href="http://milinviernos.com/2012/02/04/chicas-geniales-de-la-ciencia-ficcion/">Chicas geniales de la Ciencia Ficción</a></h2>2 -<br /><h2 class="entry-title"><a href="http://milinviernos.com/2012/02/02/adaptaciones-de-libro/">Adaptaciones de libros que llegan por fin al cine </a></h2>1 -<br /><h2 class="entry-title"><a href="http://milinviernos.com/2012/02/03/la-pelicula-de-borges-y-bioy/">La película de Borges y Bioy </a></h2>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-16811671215213521412012-01-29T18:25:00.000-08:002012-01-29T18:42:56.617-08:00ARRANCARON LOS MILINVIERNOS: Top 5 primera semana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjilQuDJF0d4sZk1zWx23UWBt7wbWxTX4UnLO1I31cZfrHZ965GjzaR8Mf-0OKnL-1MmGspwPoIh-b-aGQcWB6-owmGEIj08BysL10fEmeegqGXtqPSa7m3DX_CCyrzZu_TbKhJ2g/s1600/milinv.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 92px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjilQuDJF0d4sZk1zWx23UWBt7wbWxTX4UnLO1I31cZfrHZ965GjzaR8Mf-0OKnL-1MmGspwPoIh-b-aGQcWB6-owmGEIj08BysL10fEmeegqGXtqPSa7m3DX_CCyrzZu_TbKhJ2g/s320/milinv.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5703246465773914546" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Ciencia ficción, tecnología, futuros, literatura, arte, maestros dimensionales, robots, deseos extraños, espíritus benefactores, ciberactivismo, magia, música y periodismo gonzo.</span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Top 5 entradas más vistas la primera semana: </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">#5 ¿Por qué es tan difícil escribir historias cortas de Ciencia Ficción? <a href="http://t.co/mgqWtQ9s">http://t.co/mgqWtQ9s</a></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">#4 Los robots ya no son lo que solían ser. <a href="http://t.co/0nDzr2ma">http://t.co/0nDzr2ma</a></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> #3 Steampunk en spanishpunk<a href="http://t.co/k1NeMcEB"> http://t.co/k1NeMcEB</a></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">#2 Arquitectura de Ciencia Ficción <a href="http://t.co/xLq4lnhN">http://t.co/xLq4lnhN</a></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">El post más visto de la semana: Hackers parauniversales <a href="http://t.co/lLvwDdiZ">http://t.co/lLvwDdiZ</a></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "><br /></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; ">Estas y otras lecturas extraordinarias en <a href="http://milinviernos.com">milinviernos.com</a> No dejen de seguirnos en <a href="http://facebook.com/milinviernos">facebook.com/milinviernos</a> ni en twitter<a href="http://twitter.com/1000inviernos"> @1000inviernos</a></p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "> </p><p style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; "><br /></p></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><table class="uiInfoTable profileInfoTable noBorder" style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; border-collapse: collapse; -webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; width: 483px; "><tbody><tr><td class="data" style="font-size: 11px; text-align: left; padding-top: 3px; padding-right: 0px; padding-bottom: 1px; padding-left: 0px; vertical-align: top; line-height: 15px; "><div class="data_field" style="width: 350px; "><br />Buscamos distintas lecturas de la presunta realidad que estimulen nodos divergentes.</div></td></tr></tbody></table></span>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-9059888460662021422011-11-03T21:46:00.000-07:002011-11-03T22:18:43.570-07:00FUTUDRAMA<div style="text-align: center;"><b>FUTUDRAMA*</b></div><p style="margin-bottom: 0cm" align="CENTER">Luis Cermeño<b><br /></b></p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="CENTER"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx3qG_mNT2wIhlCdvqXtYm1Issqw-4kzwvmurErNtMcl2UT8lB14y8_0_argPVlmv2ifOLsiZ92gUqI_p2e-dqUQoobl0xOjssui2_xao2TexKaCxVhgjhbaa_4bRwO4I8mXnenw/s1600/IMG_0570.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx3qG_mNT2wIhlCdvqXtYm1Issqw-4kzwvmurErNtMcl2UT8lB14y8_0_argPVlmv2ifOLsiZ92gUqI_p2e-dqUQoobl0xOjssui2_xao2TexKaCxVhgjhbaa_4bRwO4I8mXnenw/s320/IMG_0570.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5671003149945096562" border="0" /></a></p><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; font-family: arial;" align="RIGHT"><span style="font-size:85%;color:#c4cad4;"><span style="color:#000000;">Ta</span><span style="color:#000000;">mbién me da tristeza que esta tarde<br />tras el sol haya ido tanto tiempo<br />y he ido a tu encuentro,<br />dentro de un siglo.</span></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; font-family: arial;" align="RIGHT"><span style="font-size:85%;color:#c4cad4;"><em><span style="color:#000000;">Marina Tsvietáieva</span></em></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; font-family: arial;" align="RIGHT"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><span style="font-size:100%;"><span style="font-family: arial;"></span></span><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;color:#c4cad4;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">De las </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">múltip</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">les maneras que se proponen para pensar el futuro considero que no existe ninguna más precisa de hacerlo que </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">a través de la noción </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">de lo inesperado. </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">S</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">i queremos aún </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">hacer </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">sobrevivir la idea del futuro </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">más allá de </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> tantos futuros que nos han defraudado, lo mejor sería empezar a hacerlo </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">esperando lo inesperado</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> Y vale en este punto remontarse al aforismo de Heráclito de Efeso: “</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Si no se espera lo inesperado, no se lo hallará, dado lo inhallable y difícil de acceder que es.” <a class="sdfootnoteanc" name="sdfootnote1anc" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18529268#sdfootnote1sym"><sup>1</sup></a></span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> </span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;color:#c4cad4;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">No resulta fortuito que, para una gran cantidad de personas<a class="sdfootnoteanc" name="sdfootnote2anc" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18529268#sdfootnote2sym"><sup>2</sup></a>, la marcada fijación obsesiva que tenemos algunos </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">investigadores </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">por </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">la</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> idea del futuro, como </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">un consuelo en abandonarse a lo inadvertido, sea tildada de “locura”. ¿Pero qué grieta que recorre la aridez de este desierto llamado Cultura no es tachada de aberración </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">mental </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">alguna vez ? </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Aún se tiene fe en las predicciones siempre y cuando revelen lo que siempre había sido evidente pero –</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> tal vez por ello mismo- </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">costaba verlo. </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Un desconcierto de esta magnitud </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">ocurre en </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">el cuento “Cosas de niños” de Theodore Sturgeon, en el que el porvenir de</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">l planeta</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">que</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">d</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">a en</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> las “manos” de la nutria de mar, </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">defraudando las esperanzas depositadas en las criaturas con inteligencia similar al hombre. </span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">No se puede ser un apologista de lo inesperado sin </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">entender</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> el caos como una fractura al orden tradicional de pensamiento que da por sentado el mundo de lo real, lo presente y lo lógico como una organización –</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> o diseño- </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">que se pre</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">sum</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">e</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> natural. </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Así como en las relaciones de los humanos existen luchas subliminares que responden a intereses específicos de ciertos grupos de control sobre otros de subyugados,y que se libran como luchas por la realidad en el plano de las clases, los dogmas, el lenguaje y los mecanismos de producción; también existen guerras por el dominio de vectores esenciales del Universo como son el Tiempo y el Espacio. </span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">En palabras del narrador de “Jefty Tiene 5 años” cuento de Harlan Ellison, la ilusión de la realidad dimensional ya ha sido desmontada anteriormente: </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">“</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span lang="es-ES"><span style="font-style: normal">Hume negó la existencia de un espacio absoluto en el que cada cosa tiene su lugar; Borges negó la existencia de un solo tiempo en el que to</span></span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span lang="es-ES"><span style="font-style: normal">dos los acontecimientos están entrelazados”. </span></span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">En e</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">ste mismo</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> cuento Ellison plantea el canibalismo temporal inherente a </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">una manifestación del tiempo en la conciencia, el </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> Presente, </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">respecto a otra manifestación, expresada en </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">el </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">P</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">asado. </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Cuando una forma de tiempo </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><i>devora</i></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> a otra forma</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">no sólo está anulando la conciencia de esta forma sino toda una </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">o</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">ntología propia de la forma derrotada. </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Esta singular perspectiva de la Lucha de Tiempos, con su sucesiva perdida ontológica, alcanza su mejor expresión en una sentencia central del cuento de Jefty: “</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span lang="es-ES"><span style="font-style: normal">Pero sigo creyendo que hemos perdido una gran cantidad de cosas buenas.” </span></span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Por lo general al escritor de ciencia ficción se le exigen predicciones sobre el futuro. Esta exigencia se puede calificar la mayoría de veces como “afortunadamente ingenua”, pues muchas veces el camino de la ficción está perfilado por los contornos de la ingenuidad y en cuanto mayor grado prestemos el asombro como vehículo mejor será el recorrido por el umbral de la fantástica inteligencia creadora. </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">C</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">omo escritor de ciencia ficción, </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">y volviendo a la sentencia de Ellison, </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">tiendo a pensar constantemente que estamos a punto de perder una gran cantidad de cosas buenas hacia </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">adelante</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> cuando nuestras miras no van más allá de lo esperado hacia lo inesperado y dejamos a la dimensión del presente devorar las formas de los futuros </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">inimaginables. </span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">E</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">scribir sobre el futuro necesariamente </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">atent</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">a la </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">noción de </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> Futuro como un</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">ív</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">oco, determinado </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">y sagrado; al contrario, escribir prospectivas engendra visiones </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">m</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">úl</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">tiple</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">s</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">, </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">complejas y</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> desde la diferencia. </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Desde mi experiencia en la ciencia ficción y mis renegadas investigaciones en el tema considero que es necesario que pensemos sobre los futuros muertos (como retrofuturos, ucronías, futuros de otras líneas temporales tipo Steampunk); en las tecnologías imposibles -Los escritores de la </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">ciencia ficción “</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">nueva era” como Philip k. Dick y Thomas Disch, quienes aventuraban especulaciones de increíbles drogas de afectación en la realidad y canales de comunicación espiritual, se han estimado en estos últimos años como </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">los mejores anticipadores </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">de esta época-; </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">en la piratería del futuro como herramienta para desarticular las zonas hegemónicas del discurso del futuro que reclaman los grupos de control con intereses económicos y políticos ( En este sentido la importancia del concepto “Control” empleado por William Burroughs para describir la sociedad y posteriormente referido por filósofos como Foucault y Deleuze); los contextos alternos, como la matriz cultural desde la que nuestros relatos futuristas se origina</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">n y determinan el valor de consumo, uso y práctica de este futuro para nuestras sociedades. </span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">¿</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Cómo quieres un futuro diferente si no estás dispuesto a que caigan los esquemas tradicionales y esto necesariamente traduce: incomodidad?</span></span></em></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"> <span style="font-style: normal">Vivimos en el futuro, nos dicen </span></span></em></span><span style="font-size:100%;color:#000000;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">y decimos</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">, mientras vemos la televisión sintiendo la flacidez de nuestros órganos sexuales; rara vez una </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">serie de 30 imágenes por segundo </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> nos excita y como adictos de la sensación añoramos poder terminar pronto en un orgasmo que nos lleve de vuelta </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">a la cama a seguir</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">-</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">querer</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">-</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">muriendo. Manchados los pantalones de semen miramos </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">a </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">las estrellas contando los años luz que nos separan y lo inesperado se instaura en nuestros labios que apenas perfilan un bostezo que quiere</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">n</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">olvida</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">r la noche </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">así como los espacios vacíos que jamás </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">percib</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">i</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">m</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">o</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">s </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"> en la pantalla del televisor</span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">.</span></span></em></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> </p><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal;"><span style="font-size:100%;color:#c4cad4;"><em><span style="color:#000000;"> “</span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal;">Nuestros conceptos de pasado, presente y futuro necesitan ser revisados, cada vez más. Así como el pasado mismo – en un plano social y psicológico – fue una victima de Hiroshima y la era nuclear, así a su vez el futuro está dejando de existir, devorado por un presente insaciable. Hemos anexado el mañana al hoy, lo hemos reducido a una mera alternativa entre otras que nos ofrecen ahora. Las opciones proliferan a nuestro alrededor. Vivimos en un mundo casi infantil en donde todo deseo, cualquier posibilidad, trátese de estilos de vida, viajes, identidades sexuales, puede ser satisfecho en seguida.” </span></span></em></span><span style="font-size:100%;color:#c4cad4;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"><a class="sdfootnoteanc" name="sdfootnote1anc" href="post-create.g?blogID=18529268#sdfootnote1sym">3</a></span></span></em><em></em></span><span style="font-size:100%;color:#c4cad4;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"></span></span></em></span> </p><span style="font-size:100%;"> </span> <p></p><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">No experimentamos con el futuro: somos la carne amorfa sobre su mesa de disección. </span></span></em><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal"><span style="font-weight: normal">Todos estos años en que creímos estar solos bajo el frío de la blanca luz enceguecedora al interior de los laboratorios asépticos, cuando sentíamos atravesar en nuestra carne, en un estado de ensoñación, el escalpelo de los mitos de lo que nos esperaba, como pacientes perturbados embebidos por sus propias drogas y figuraciones terribles de lo nunca acontecido transformando nuestra existencia sobre la sordina de un grito de monstruo cavernario. Mil imágenes repetidas de las bocas de Francis Bacon y los terribles padecimientos del psicoanalista que fenecía de cáncer en la boca. </span></span></span></em></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: arial;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Como nos lo dejó dicho Emil Cioran, “¿El futuro? Para vosotros si os gusta. Prefiero atenerme al increíble presente y al increíble pasado. Os dejo a vosotros la tarea de afrontar lo increíble en sí.”<a class="sdfootnoteanc" name="sdfootnote3anc" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18529268#sdfootnote3sym">4</a><br /></span></span></span></em></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><br /><em><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Georgia, serif;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"></span></span></span></span></span></em></p><p style="margin-bottom: 0cm" align="JUSTIFY"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-family:Georgia, serif;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">* </span></span></span></span></span></em><span style="font-size:78%;">(Texto rechazado para una compilación universitaria sobre el futuro)</span> </p> <div id="sdfootnote1"> <p class="sdfootnote"><a class="sdfootnotesym" name="sdfootnote1sym" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18529268#sdfootnote1anc">1</a><span style="font-size:78%;">PÁRMENIDES – HERÁCLITO. Fragmentos. Traducción de Luis Farré. Notas de José Antonio Miguez. Ediciones Orbis, S.A. Barcelona, España. 1983. [ Aunque Miguez interpreta lo inesperado como el logos, yo propongo verlo en cuanto referencia al futuro en general. Derrida trabajó este mismo aforismo pero en referencia a la idea del perdón y lo imperdonable] </span></p> </div> <div id="sdfootnote2"> <p class="sdfootnote"><span style="font-size:78%;"><a class="sdfootnotesym" name="sdfootnote2sym" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18529268#sdfootnote2anc">2</a>Sobre todo en las academias de ciencias sociales tan reconcentradas en acusar un pasado siempre culposo, siempre estéril: vitrina de las mejores tesis en lo irremediable. </span></p> </div> <div id="sdfootnote3"> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal;" align="JUSTIFY"><span style="font-size:78%;"><a class="sdfootnotesym" name="sdfootnote3sym" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18529268#sdfootnote3anc">3</a> </span><span style="font-size:78%;color:#c4cad4;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal">Ballard. Crash. </span></span></em></span><span style="font-size:78%;"></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal" align="JUSTIFY"><span style="font-size:100%;"><em></em></span><span style="font-size:100%;"><em><span style="color:#000000;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><a class="sdfootnoteanc" name="sdfootnote3anc" href="post-create.g?blogID=18529268#sdfootnote3sym">4</a> </span></span></span></em></span><span style="font-size:78%;">E.M. CIORAN – Del inconveniente de haber nacido. Taurus. </span> </p> </div>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-36382536456226702092011-09-15T16:00:00.000-07:002011-09-15T16:50:54.268-07:00Charla Luis Bolaños: CF y Paradigma del Siglo XXI. Tecnología, ecología y sociedad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWZos7YPi3Q5Pvjf6mK96oH2nYkpvmHNJn8rEtNlRHKO17DJXogli5lMYJCqEqziu6WVjrc1ZngWByqUBGQxHIbdNvWLux0UhfTL2ssaVoZoU8HmrbQkAxGrQEiMoQw3K7AFhTgw/s1600/flyer.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 166px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWZos7YPi3Q5Pvjf6mK96oH2nYkpvmHNJn8rEtNlRHKO17DJXogli5lMYJCqEqziu6WVjrc1ZngWByqUBGQxHIbdNvWLux0UhfTL2ssaVoZoU8HmrbQkAxGrQEiMoQw3K7AFhTgw/s320/flyer.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652727575807330498" border="0" /></a><br /><h2>Charla: CF y Paradigma del Siglo XXI: Tecnología, ecología y sociedad</h2><br />Hace más de un año, como cierre de mis actividades en la residencia en <a href="http://escuelab.org/">Escuelab,</a> Lima, invité a dictar una charla sobre la ciencia ficción al escritor colombiano Luis Bolaños . <br /><br />EN estos días me encontré por mera casualidad con que la charla se había subido parcialmente a youtube, y un poco motivado por la nostalgia del recuerdo peruano, también sorprendido por la velocidad con que pasó el año (Joder!), quise compartir con los visitantes ocasionales de este blog el video de la conferencia y, además, el texto que Bolaños escribió para ella.<br /><br />Espero la disfruten.<br /><br />Luis C.<br /><br /><br /><iframe src="http://www.youtube.com/embed/vSGOQrgDZDo" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" width="420"></iframe><br /><br /><br />CF y Paradigma del Siglo XXI: Tecnología, ecología y sociedad<br /><br />Tomado de la entrada de escuelab: <a href="http://escuelab.org/contenido/charla-cf-y-paradigma-del-siglo-xxi-tecnolog%C3%AD-ecolog%C3%AD-y-sociedad">CF Y paradigma del Siglo XXI. </a><br /><br />La relación entre sistema socioeconómico, ecosistema, historia y tecnología marca el desarrollo de las civilizaciones de una forma definitiva. La manera como se plasma esa relación en un determinado patrón organizativo expresado en creación y distribución de productos materiales y culturales, tendrá una contrapartida en una relación sana o destructiva con la naturaleza y la biosfera. Dilucidar esa deriva filogenética (historia del conecte entre sistemas naturales y artificiales), esa relación conflictiva o armónica sustentada en patrones organizacionales (concreciones socioeconómicas y paradigmas científico-tecnológicos), acoples estructurales (interacciones recurrentes entre tecnología y ecología manifestadas en la literatura de ciencia-ficción), clausuras operacionales (cambio climático y sus impactos que obligan a cerrar un capítulo y abrir otro: el del desarrollo humano sostenible) apunta la siguiente exposición.<br /><br />Científicos sociales, biólogos, físicos y hasta empresarios, profesores y público en general, necesitan ante la actual ola de complejidad que sumerge velozmente la realidad, apropiarse de los nuevos conceptos y nuevas experiencias provenientes de los desarrollos específicos de las diferentes ciencias naturales y/o sociales, con frecuencia dichos avances (mejor diseñados desde la ciencia-ficción) nos pueden brindar elementos suficientes para escoger y debatir sobre las rutas hacia el futuro.<br /><br /><br /><br />Cuando ligamos los términos CF, sociedad, tecnología, paradigma y ambiente, pareciera existir una contradictoria relación entre ellos, y quizás se manifieste este conflicto por que la naturaleza tal y como la conocemos actualmente es antropogénica, un producto social, determinada conjuntamente con el factor humano, a su vez una mixtura de naturaleza y cultura, pero... la ciencia (como paradigma orientador) hasta ahora no ha logrado un enfoque popular y relevante para atender los problemas derivados de la crisis ambiental y de civilizaciòn que moramos, lugar de encuentro entre esos actores: ecosistema y ambiente por un lado y sociedad (gestión: productiva y cultural) por otro, ni tampoco para la conexión fáctica entre ambos: la tecnología, terreno por excelencia de la CF.<br /><br /><br /><br />Nos enfrentamos a una herencia ofrecida por las generaciones anteriores plagada de errores y desafueros, y ya que parecemos estar destinados a modificar y reconfigurar la naturaleza, entonces... ¿Por qué razón debemos proteger precisamente este nivel desastroso que hemos fabricado? ¿Por qué debemos conservar el actual estado calamitoso de la “naturaleza” que sobrevive?. ¿No sería mejor acaso, como piden algunos autores de CF dejarnos de preocupar por el problema ecológico y convertir el planeta en algo totalmente artificial (una especie de huida hacia delante), donde todos los procesos sean controlados tecno-socialmente y sirvan para ser ofrecidos en el altar de la ganancia?. Quizás en este punto se sienta repugnancia ante el argumento, y se responda que sin duda alguna siempre es mejor proteger que destruir (aún con al aliciente del beneficio), y esta respuesta se relaciona tanto con la clase de naturaleza que queremos y soñamos como con la forma de diseño que debe tener nuestra relación futura entre sociedad, sistema educativo, cultura, economía, filosofía, ciencia, tecnología, ambiente y ecología.<br /><br /><br /><br />El paradigma de la complejidad autoorganizada que empieza a desplegarse ante la humanidad exige enfoques integrales y no parciales, sustentados en sistemas dinámicos autopoiéticos; criterios científicos y filosóficos amalgamados con los educativo-culturales, empresariales y políticos; para su comprensión apela a una modificación radical de las relaciones entre los seres humanos y la naturaleza, una especie de pacto inteligente que sobre la base de la deriva filogenética y la experiencia histórica nos permita romper nuestra falla básica y construir aquellos grandes proyectos que nuestro país (y nuestro planeta) requieren para perdurar y sustentar a las generaciones venideras. Exige propuestas sintéticas como el IEMA (Imagen integral, enfoque holístico, metodología sistémica y actitud prospectiva), y culturales como la CF, que nos puede permitir acercarnos a la complejidad por hacer convivir diversos saberes (multidisciplinar), que trascienden sus marcos interactuando en diversas dimensiones (transdisciplinar), que se nutren y fecundan en mutua armonía (interdisciplinar), para realizar una búsqueda conjunta de alternativas (metadisciplinar), y que sustenten una nueva visión (paradigma de la complejidad autoorganizada) - donde la información y la producción de conocimiento al adquirir insólitas dimensiones nos obligan a renovarnos permanentemente - y acceder a una nueva misión (construcción de esa alternativa en el terreno ambiental planetario) mediante un perfil multidimensional y polifuncional que requerimos en este momento histórico de gran riesgo ambiental para interpelar, interpretar y acercarnos creadora y eficientemente a las características de ese nuevo mundo que empezamos a morar, expresados en temas claves en el despliegue actual de la CF:<br /><br /><br /><br />1. Artificialeza y naturaleza: La nueva relación entre tecnología y ecología, o entre artificialeza (como instrumental creado por la humanidad) y naturaleza (como herencia biológica recibida por la coevolución) está marcando el desarrollo de nuestra sociedad de una forma definitiva. (Maturana & Valera, Pagels, Peat & Briggs, Talbot desde la ciencia y la corriente ciberpunk, Greg Bear, Neal Stephenson, Kim Stanley Robinson, China Mieville desde la ficción)<br /><br /><br /><br />2. Acción antropogénica: Como coadyuvante de la crisis ambiental (Goldsmith, Gore, Capra, Erhlich & Erhlich desde la ciencia o David Brin, John Varley, Ray Bradbury, Wyndham, Priest, hristopher desde la ficción)<br /><br /> <br /><br />3. Sinergia y autoconstrucción de alternativas: No debemos acostumbrarnos a rutina alguna y esperar lo imprevisto con la mirada puesta en e surgimiento de novedades, la interacción de actores, la creatividad y la percepción intuitiva (recordemos que en realidad, una parte sustantiva de lo que logremos estará basada en las sucesivas capas de conocimientos procesados, datos, esquemas, emociones, que reposan en nuestro sistema de conocimiento corporal): desde Machio Kaku, Brian Green, Stephen Hawking, Hugh Everett en la parte ciencia hasta Isaac Asimov, Stephen King, Poul Anderson, Frederik Pohl, Gregory Benford, Iain Banks en la ficción)<br /><br /><br /><br />Luis Bolaños es un escritor de ciencia ficción de Colombia, residente en Perú. Sociólogo (no fundamentalista) de profesión. Ha sido Consultor de Concytec (Consejo Nacional de Ciencia, Tecnología e Innovación Tecnológica) con anhelo transdisciplinar, con pasión por la búsqueda del conocimiento y la investigación permeada por lo humano e invadida por la vida. Ha fatigado claustros universitarios, selvas y ecosistemas diversos, periódicos, ONG's, cineclubes, sindicatos, ministerios e institutos de investigación, participando, aprendiendo y enseñando.Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-22424177133271424392011-07-05T10:22:00.000-07:002011-07-05T08:54:12.650-07:00mi QR o Relato (CAMPUS PARTY 2011)<div style="text-align: center;"> MI QR O RELATO<br /><br />001u1s cermeñ0 1<br /><img src="http://qrcode.kaywa.com/img.php?s=5&d=Lavadora%20en%20venta%20de%20garaje.%20Motivo%3A%20divorcio.%20Corbata%20%20en%20venta%20de%20garaje.%20Motivo%3A%20despido.%20Rev%C3%B3lver%20en%20venta%20de%20garaje.%20Motivo%3A%20suicidio.%20Tetero%20%20en%20%20venta%20de%20garaje.%20Motivo%3A%20aborto.%20Garaje%20en%20venta%20de%20garaje.%20Motivo%3A%20amor%20desaparecido.%20" alt="qrcode" /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Como dijo la roya, vamos al grano.<br /><br /><div style="text-align: right;">“Ya sé, no me diga nada”<br />Paciente a Jacques Lacan.<br /><br />“Los muertos no se avergüenzan aunque hieden horriblemente”<br />Anton Chéjov.<br /></div><br /><br />La idea del taller-reto, que desarrollamos en la edición número cuatro de <a href="http://www.campus-party.com.co/2011/index.html">Campus Party </a>en Colombia, fue del diseñador industrial<span style="color: rgb(153, 0, 0);"> </span><a style="color: rgb(153, 0, 0);" href="http://cartografiassonoras.org/">Camilo Cantor</a>, quien me invitó a participar en el proyecto.<br /><br />Como escritor siempre me ha gustado apostarle a las escrituras no-convencionales, borrar los límites entre los géneros y los formatos clásicos. Por otra parte, la investigación que desarrollo actualmente en las narraciones futuristas desde contextos locales en América Latina me ha dado la maravillosa oportunidad de contar con experiencias en las que he podido conocer de primera mano el desarrollo de múltiples proyectos en arte electrónico, en generación de software libre y tecnologías recursivas; todos estos esfuerzos por sí solos generando zonas de disensión y creación.<br /><br />En un territorio como Campus Party, mayormente colonizado por las grandes industrias de las telecomunicaciones y la tecnología en su gran diversidad, contar con un espacio para la creación, como el "Campus Crea", de repente fue una oportunidad para generar una zona que nos permitiera hackear < véase el proyecto inmediatamente anterior de Camilo Cantor: <a href="http://www.taringa.net/posts/info/10615204/Equot_HackeandoEquot_-la-feria-del-libro_-bogota_-colombia.html">Hackeando la feria del libro </a>> el mismo Campus e invitar a los participantes del reto a aprender el código, usar la tecnología para generar sus mensajes, su inconformismo y, también, expresar sus sensibilidades, sus experiencias de encuentro con la ciudad y las historias que se construyen a diario.<br /><br /><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content"></span></span></span><blockquote><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">"Dice mucho de los campuseros que hayan más asistentontos en el área de seguridad y redes, que en el área de retos y creatividad". </span></span></span><span class="status-body"><span class="meta entry-meta"><a class="entry-date" rel="bookmark" href="https://twitter.com/addkerberos/status/86077284850737152"> <span class="published timestamp">9:23 AM Jun 29th</span></a> </span></span><a href="http://twitter.com/addkerberos"><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content"></span></span></span></a><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content"><a style="color: rgb(102, 102, 102);">@addkerberos</a> </span></span></span> </blockquote><br /><br />El taller reto básicamente consistía en la construcción de historias no lineales a partir de la suma de máximo 5 microrrelatos con máximo 240 caracteres, en código QR , y que los participantes del Campus Party deberían ubicar en varias partes de Bogotá. Por esta razón, el nombre completo del reto taller fue: <span style="font-style: italic;"> Microrelatos con QR code. Escribiendo historias bogotanas</span>.<br /><br /><br />De igual forma que para Julio Cortázar la novela ganaba por puntos mientras el cuento lo hacía por knockout, el microrrelato vencería por dimisión del contricante (<i>Idea sugerida por Andrés Escárraga, compilador y estudioso de la obra de Julián Andrés Marsella</i>). En el prólogo de la antología Cuentos Breves y Extraordinarios, Borges y Bioy Casares aludían a la característica esencial de estas micronarraciones: "La anécdota, la parábola y el relato hallan aquí hospitalidad, a condición de ser breves. Lo esencial de lo narrativo está, nos atrevemos a pensar, en estas piezas; lo demás es episodio ilustrativo, análisis psicológico, feliz o inoportuno adorno verbal".<br /><br />Como proponía el grupo Oulipo (<i>Taller de literatura potencial</i>), la creación literaria descubre en las restricciones nuevos horizontes de expresión. Por eso se optó como regla el límite de máximo 240 caracteres y la no linealidad de las narraciones.<br /><br /><br />Junto a Andrés Felipe Escovar nos impusimos esta misma restricción para describir un episodio que nos comunicó telepáticamente Julián Andrés Marsella cuando la carretera de Facatativá- Zipacón lo aislaba de los brazos de un muchacho ajeno. La historia se conoció como Cosas Del Amor y el código QR es el que aparece al inicio de este artí-culo (véase: <a href="http://anoarticulos.blogspot.com/">http://anoarticulos.blogspot.com/</a> :<p></p> <p align="JUSTIFY"><br /><br /></p> <p align="CENTER">COSAS DEL AMOR<br />Andrés Felipe Escovar – Luis Cermeño<br /><br /><i>Lavadora en venta de garaje.</i> Motivo: divorcio.</p> <p align="CENTER"><i>Corbata en venta de garaje. Motivo: despido.</i></p> <p align="CENTER"><i>Revólver en venta de garaje. Motivo: suicidio.</i></p> <p align="CENTER"><i>Tetero en venta de garaje. Motivo: aborto.</i></p> <p align="CENTER"><i>Garaje en venta de garaje. Motivo: amor desaparecido.</i></p> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 0.79in } P { margin-bottom: 0.08in } --></style><p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b><br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b><br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>GANADORES DEL RETO MIQRORELATO. </b><br /><br />PRIMER PREMIO:<br /><br />GRUPO: Yo amo Transmilenio.</p> <p style="margin-bottom: 0in" align="JUSTIFY"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="LEFT">Yo Amo Transmilenio, es una critica al servicio de transporte masivo por su alto costo y por los inconvenientes que se viven a diario.</p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihFeHSJLkQTc3fL1xBvcSDO4-b_qS4X2Vj0RSFf9sGhm-VfyjPU4Rd88x7sAgmtQrg25yQyjsI6PArCjjUpsC7zW_48LEfNkOOel-Um8yT-suyxVc59KZcwMKdKq4qA5CLBedwvg/s1600/photo%25284%2529.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihFeHSJLkQTc3fL1xBvcSDO4-b_qS4X2Vj0RSFf9sGhm-VfyjPU4Rd88x7sAgmtQrg25yQyjsI6PArCjjUpsC7zW_48LEfNkOOel-Um8yT-suyxVc59KZcwMKdKq4qA5CLBedwvg/s320/photo%25284%2529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625370833979596674" border="0" /></a><br /><br /><a href="http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=33">http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=33</a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1fhRTqqb0MrAKl2oFU_-VzS44aF-d3Ok7DNtrAfiL-vNrMmzxGZtC6DMQqEBAT5NKHL5e74kwFMjrVG5sfTSbsPFptKniTfWZ_cCFLiMVmgqmiLIzNPR2izaMjDkUpiu2yTRMig/s1600/phpXVT6Qs.jpeg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1fhRTqqb0MrAKl2oFU_-VzS44aF-d3Ok7DNtrAfiL-vNrMmzxGZtC6DMQqEBAT5NKHL5e74kwFMjrVG5sfTSbsPFptKniTfWZ_cCFLiMVmgqmiLIzNPR2izaMjDkUpiu2yTRMig/s320/phpXVT6Qs.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625372052004296962" border="0" /></a><br />Blog: <a href="http://tmcreaqrcode.blogspot.com/">http://tmcreaqrcode.blogspot.com/</a><br /><br /><br /><iframe src="http://www.youtube.com/embed/etGr5t3M4UA?rel=0" allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" width="560"></iframe><br /><br /><br /><p></p> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 0.79in } P { margin-bottom: 0.08in } --> </style> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER">SEGUNDO PREMIO:</p> <p><br /></p><div style="text-align: center;">GRUPO: ELLA Y EL PERRO</div> <p style="margin-bottom: 0in;" align="JUSTIFY"><i>Serie de microrrelatos que todos juntos forman una historia,<br />no importa el orden, cada conclusión acerca de la misma es<br />correcta</i>.</p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2hCGTTL0QDeGQFt1kSsICq4oA22GdgsyaJAIXXDfEjv2cLTQW6ZIsh775wtg4dwKdqeKGQjQwSbLQvYhBFeaEaCyJQJY7WvXQnVN7QTT8H0iWPJTqD11KkonHK-xoQMmmg1Lv5w/s1600/photo%25285%2529.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2hCGTTL0QDeGQFt1kSsICq4oA22GdgsyaJAIXXDfEjv2cLTQW6ZIsh775wtg4dwKdqeKGQjQwSbLQvYhBFeaEaCyJQJY7WvXQnVN7QTT8H0iWPJTqD11KkonHK-xoQMmmg1Lv5w/s320/photo%25285%2529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625370833622188338" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in" align="JUSTIFY"><br /></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER">Textos de los QRs:</p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in; font-style: italic;" align="CENTER">Su olor ya no resguarda mi cordura, siento que en el peligro</p> <p style="margin-bottom: 0in; font-style: italic;" align="CENTER">veo un mundo nuevo, veo a través de mi piel el beso de la curiosidad. ¿Normalidad?, ahora me dejo llevar como todos.</p> <p style="margin-bottom: 0in; font-style: italic;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in; font-style: italic;" align="CENTER">“Jajaja, ¡ME HACES COSQUILLAS!... NO, ¡NO!, ¡TONTO NO HUYAS! Jajaja. Solo espera a que encuentre mi bastón de ayuda”</p> <p style="margin-bottom: 0in; font-style: italic;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in; font-style: italic;" align="CENTER">Tenemos un vínculo más grande, una vida entregada a un sueño en el que me gusta vivir, y aunque estuve siempre obligada, cuatro patas son la realidad que me mueve.</p> <p style="margin-bottom: 0in; font-style: italic;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in; font-style: italic;" align="CENTER">Caminando más allá del tener o no tener, es la felicidad que me produce el tener lo que me falta.</p><br /><a href="http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=17">http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=17</a><br /><br /><span style="font-style: italic;"><br /></span> <iframe style="font-style: italic;" src="http://www.youtube.com/embed/N27zEycsVGU?rel=0" allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" width="425"></iframe><br /><br /><p style="margin-bottom: 0in; text-align: center;">TERCER PREMIO:</p><p></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0in;" align="JUSTIFY"></p><p style="margin-bottom: 0in; text-align: center;"><br /></p><p></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="margin-bottom: 0in" align="JUSTIFY"></p><p style="margin-bottom: 0in; text-align: center;">Grupo: Bogotá en maqro-miqrorelato</p> <p style="margin-bottom: 0in" align="LEFT"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="LEFT">El código QR grande cuenta a las personas una breve introducción del microrrelato y los otros QR menores, ubicados estratégicamente al interior del QR mayor, revelan puntos de interés de la ciudad.</p> <p style="margin-bottom: 0in" align="LEFT"><br /></p> <p></p><br /></div></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8FeYZhwF7iccfqMqlxbHvCKpjICNGF8VQb6ouorZ6hANKW-vb2Kc9VN0obsFX2BJ15_52KcvOpAn10DmGnYjFJtbROEDZTPb2Va35VgO-pzrLaFqF-VbT26vzgAaVD1n_YdV87g/s1600/phpCcwHfH.jpeg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8FeYZhwF7iccfqMqlxbHvCKpjICNGF8VQb6ouorZ6hANKW-vb2Kc9VN0obsFX2BJ15_52KcvOpAn10DmGnYjFJtbROEDZTPb2Va35VgO-pzrLaFqF-VbT26vzgAaVD1n_YdV87g/s320/phpCcwHfH.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625747939455276050" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><a href="http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=21">http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=21</a><br /></div><br /><p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ3RNpbo_QbQzOF4aPGR5j00XWlcu9ZDbTszJFTmDtxVifCIDEBhjvLxYnJldcMI-BtIsp4Vt016Mvq6YAQE61iIGhXFvebQ6dHMju4zdna37D1LvR9FoIhWDTIqigxrY5VBXoaw/s1600/photo%25286%2529.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ3RNpbo_QbQzOF4aPGR5j00XWlcu9ZDbTszJFTmDtxVifCIDEBhjvLxYnJldcMI-BtIsp4Vt016Mvq6YAQE61iIGhXFvebQ6dHMju4zdna37D1LvR9FoIhWDTIqigxrY5VBXoaw/s320/photo%25286%2529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625370830126951730" border="0" /></a><br /><br /><br /></p><p style="text-align: center;">MENCIÓN ESPECIAL: </p><p style="text-align: center;"><span class="entryText">GRUPO: ¿Qué canción estás escuchando?<br /></span></p><a href="http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=21"></a><a href="http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=38">http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=38</a><br /><a href="http://meipi.org/laciudadcomodescarga.meipi.php?open_entry=21"></a><p><iframe src="http://www.youtube.com/embed/PJBgO5oLhG4?rel=0" allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" width="425"></iframe><br /><br /></p><br /><br />Presentación Prezi del taller introductorio que impartimos con <a href="http://twitter.com/camikant">@camikant</a>:<br /><br /><div class="prezi-player"><style type="text/css" media="screen">.prezi-player { width: 550px; } .prezi-player-links { text-align: center; }</style><object id="prezi_oe3h1phckx3a" name="prezi_oe3h1phckx3a" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" height="400" width="550"><param name="movie" value="http://prezi.com/bin/preziloader.swf"><param name="allowfullscreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><param name="bgcolor" value="#ffffff"><param name="flashvars" value="prezi_id=oe3h1phckx3a&lock_to_path=0&color=ffffff&autoplay=no&autohide_ctrls=0"><embed id="preziEmbed_oe3h1phckx3a" name="preziEmbed_oe3h1phckx3a" src="http://prezi.com/bin/preziloader.swf" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" bgcolor="#ffffff" flashvars="prezi_id=oe3h1phckx3a&lock_to_path=0&color=ffffff&autoplay=no&autohide_ctrls=0" height="400" width="550"></embed></object><div class="prezi-player-links"><p><a title="" href="http://prezi.com/oe3h1phckx3a/del-miqrorelato-al-codigo-binario/">Del miqrorelato al código binario</a> on <a href="http://prezi.com/">Prezi</a></p></div></div>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-82853489490706589862011-06-07T11:17:00.000-07:002011-06-07T12:28:42.924-07:00METÁFORAS DE FUTUROS EN LA CULTURA LIBRE<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkhvwVAbTzm9ANCez-lQcabjjJgZiidnb75jQ1k-0y5MphSi-VNIq0uDNcaF3QBu135jZu4MVIOA_pKR2wCjS4G_8012UjzgiTfqVcJ3CkbkO44qIvgolXKgOxQMhaDsK7bpQneQ/s1600/photo%25289%2529.jpg"><br /></a><br /><span style="font-size:85%;">El siguiente texto es un derivado de la conferencia que junto a Felipe Escovar, impartimos en la mesa de <strong style="font-weight: normal;"><span style="font-style: italic;">Ciudadanía y Tecnología / Libre Cultura</span> de la séptima versión del FLISOL (Festival Latinoamericano de Instalación de Software Libre) BOGOTÁ, realizado el </strong>día 16 de Abril del 2011. </span><br /><br /> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 0.79in } P { margin-bottom: 0.08in } --> </style> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>METÁFORAS DE FUTUROS EN LA CULTURA LIBRE</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><span style="font-size:85%;"><b>Por : LUIS CERMEÑO Y ANDRÉS FELIPE ESCOVAR </b></span> </p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>PREFACIO AFÁSICO</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><i>Todo sobre futurología. Un soliloquio</i><i> </i> </p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER">- No debemos hacer todo lo que podemos<br />- No, no <i>debemos</i>.<br />- ¿Pero?<br />- Pero lo<i> haremos</i>.<br />- Y ¿por qué?<br />- Porque no soportamos la más mínima duda de si realmente <i>podemos</i>.<br /><br /><i>La posibilidad de Comprenderse</i>. Hans Blumenberg. 1996. Editorial Síntesis.</p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>I</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>AMOR OCEÁNICO</b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b></p><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6J-7b45yfZ46gC-UGUR6AozriFLjMxH_RnUaYbgeqjkMPo1x1gILZj-Eguq7-5cyla7qiHzxdy4HJxheqlOb2hog9H1aetsYsdHYgRbPI0Ce0-popTNxAsg-7UgZkqnC62i5LKQ/s1600/delfines.png"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6J-7b45yfZ46gC-UGUR6AozriFLjMxH_RnUaYbgeqjkMPo1x1gILZj-Eguq7-5cyla7qiHzxdy4HJxheqlOb2hog9H1aetsYsdHYgRbPI0Ce0-popTNxAsg-7UgZkqnC62i5LKQ/s320/delfines.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615545616387678594" border="0" /></a></div><p style="margin-bottom: 0in">Masato y Tokuro sospechan ser delfines. Llevan una relación amorosa entre su propia especie mamífera. Maman de la vida, maman del maná de la luz de la luna en el océano. Tokuro se pregunta: ¿Por qué todo termina en ano? Y Masato contesta: porque todo comienza en ano, como Fukushima que nos convirtió en delfines. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in">La luna les revela imágenes, imágenes de un futuro que a su vez son varios futuros. Futuros devenidos en pasados paralelos y presentes obtusos. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>II</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>EL ORDEN DE VELÁZQUEZ.<br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b> </p><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPTAfAiXqFnsB63U3ptcDvMPcTZNfi1uR6aC7g29FQbgZJ15ogpqR5jGWR8TfVXSAiNFJ49m5R_L1Qt2J7_rMRjfLI4lj36VAlTaVPKyNKvIu9-DC8ZcjwuNCdSkfe350gS21JiQ/s1600/ninovall.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPTAfAiXqFnsB63U3ptcDvMPcTZNfi1uR6aC7g29FQbgZJ15ogpqR5jGWR8TfVXSAiNFJ49m5R_L1Qt2J7_rMRjfLI4lj36VAlTaVPKyNKvIu9-DC8ZcjwuNCdSkfe350gS21JiQ/s320/ninovall.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615546116050430930" border="0" /></a></div><p style="margin-bottom: 0in">El niño de Vallecas es una “tiniebla viviente”, soberbio como el plenilunio deambulaba por la corte al lado de los más bellos nobles, acentuando la perfección de ellos gracias a ese borrón que Dios hizo con su cuerpito enano. </p> <p style="margin-bottom: 0in">Francisco Lezcano: antimetáfora de la perfección. Tokuro se deprime. Masato salta queriendo salir del océano porque todo termina en ano. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>III</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>PRADER WILLI </b> </p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQPIgrsXHe-NtHU77WfCPb_rDd24_5IpFV4p1c7yax6xhvTJDcljv4iCWg_cHBzDEx7Wmr83Cj_WEQCt68CA00bDuHwbLSJLZmNhKfCv72w1HchajaJcX95IS5fvh25yId17Ma9Q/s1600/La+Monstrua+Desnuda+%2528Eugenia+Martinez+Vallejo+Unclothed%2529.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 210px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQPIgrsXHe-NtHU77WfCPb_rDd24_5IpFV4p1c7yax6xhvTJDcljv4iCWg_cHBzDEx7Wmr83Cj_WEQCt68CA00bDuHwbLSJLZmNhKfCv72w1HchajaJcX95IS5fvh25yId17Ma9Q/s320/La+Monstrua+Desnuda+%2528Eugenia+Martinez+Vallejo+Unclothed%2529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615546865238623346" border="0" /></a></p> <p style="margin-bottom: 0in">Eugenia Martínez Vallejo fue pintada como la monstrua desnuda por Don Juan Carreño de Miranda. Era una tiniebla obesa que acompañó a las cortesanas y su esbeltez. Ahora, con el desarrollo del conocimiento médico, no es una monstrua sino que padece el síndrome del Prader Willi. Es una metáfora farmacéutica. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in">Prader Willi - dice Masato. Y esta vez es Tokuro el que afirma que todo termina en ano, hasta los nombres de los príncipes. Y los nombres de los príncipes coinciden con el de las enfermedades. Véase Willi, príncipe William de Inglaterra, el alopésico otrora rubio, de las altas cortes del corazón. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>IV</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>EL FUTURO DE LOS BUITRES<br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPb_Rlm01UaA7hxLgKQfJkT9d7m8yKjIe0WGtF1OmKvRDCIWSakl2DAu2f89iZjPE8m9lODQdbB3GimpreCVHaiLYsS7RIM4HOAokTZ7kmh15Eu_c8cxVEkieG0EX6p9qAwijCXQ/s1600/buitre.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPb_Rlm01UaA7hxLgKQfJkT9d7m8yKjIe0WGtF1OmKvRDCIWSakl2DAu2f89iZjPE8m9lODQdbB3GimpreCVHaiLYsS7RIM4HOAokTZ7kmh15Eu_c8cxVEkieG0EX6p9qAwijCXQ/s320/buitre.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615547289347629922" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Mire cómo terminó el rey Kong, King Kong Nyong. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: ¿Así se llamaba el buitre?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: No, el niño. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Huy, pobre buitre. Tiene mucha hambre para esperar a comerse eso. Ese buitre no tiene futuro. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: El niño sí. King Kong sí. EL rey Kong sí. Sobrevivirá a la hambruna y el buitre morirá de hambre. Diez años después una peste matará a Kong. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: El futuro no sólo está desigualmente distribuido para el niño, sino para el buitre. Y ambos se abrazan en un mismo final. La muerte por la bendita peste de vivir. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: ¿Por qué todo termina en ano?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Estás obsesionado. ¿Por qué?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Porque yo respiro por el ano y tú también mi querido amigo.</p> <p style="margin-bottom: 0in">(Ambos se zambullen en el agua oceánica). </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>V</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>CONSUELO DEL PRIMATE AL CAN<br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b> </p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7yB2-rN73Y_cDoI2NXM4ZYfL1BTAjNQv3cz8dmdpvnEqMOV4ybamhiFMognz32_BBURO8z-3XDKlpB7Hc_Kq7Hn39yZHEjHXG2jXR21OZydKFZ933HpskAMIVuzzSiWwJWGcxIw/s1600/JCM.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 228px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7yB2-rN73Y_cDoI2NXM4ZYfL1BTAjNQv3cz8dmdpvnEqMOV4ybamhiFMognz32_BBURO8z-3XDKlpB7Hc_Kq7Hn39yZHEjHXG2jXR21OZydKFZ933HpskAMIVuzzSiWwJWGcxIw/s320/JCM.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615547631460544498" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">Esta es una pintura hecha por Dios, les expone la luna a la pareja de amantes. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Para mí no hay abrazo sino estrangulación porque el cánido está cansado de respirar. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Pero si tan solo es un bebé</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Nacer es suficiente motivo para quererse morir. Y todos los bebés del mundo se están matando. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: En cambio para mí es un abrazo que nosotros no nos podemos dar, a pesar de amarnos, porque no tenemos brazos.</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Pero sí tenemos boca, falo y ano. </p> <p style="margin-bottom: 0in">(Ambos se zambullen dentro del agua oceánica). </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>VI</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>LA HEGEMONÍA HAITIANA</b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1CpSLTeebzAwifoELo-MgtzjtK6c3VRmv4UbZthvkps63aG6awjO0KF5IyNb5aRRRfA9p0Q26djb9ScyMlgJEzygOb0lOfLt-uPe68YSyfeCDew4Cv9AGTEwsWF-KB3ZPngAULA/s1600/haiti+La+historia+silenciada.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1CpSLTeebzAwifoELo-MgtzjtK6c3VRmv4UbZthvkps63aG6awjO0KF5IyNb5aRRRfA9p0Q26djb9ScyMlgJEzygOb0lOfLt-uPe68YSyfeCDew4Cv9AGTEwsWF-KB3ZPngAULA/s320/haiti+La+historia+silenciada.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615552877045171298" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">La luna es un ángel, un ángel que dice: si la hegemonía fuera masculina, la hegemonía haitiana sería haitiano, por lo que se deduce que terminaría en ano; pero aún las bocas atragantadas de hamburguesa y chaw mien, imperan; aún es la época femenil en la cual las astronaves de Puerto Príncipe han quedado relegadas a las visiones vudistas de un negro enamorado. </p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>VII</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>VIENE EL HITLER RASTAFARIO.</b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLCIH2bwOI4TuaYWcHSKxMKhEM9X8fKmvDPy5iw7saGA7L2eFAf3lbkd-pPTYKzjhzKiHIghhBvBcbBM7iqZI30NKF0CpvMJlHcrnVVTal8aRduVg624rMTqbjiEbbapETi-DSZw/s1600/Hitler_Rasta_by_Barvarela.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 241px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLCIH2bwOI4TuaYWcHSKxMKhEM9X8fKmvDPy5iw7saGA7L2eFAf3lbkd-pPTYKzjhzKiHIghhBvBcbBM7iqZI30NKF0CpvMJlHcrnVVTal8aRduVg624rMTqbjiEbbapETi-DSZw/s320/Hitler_Rasta_by_Barvarela.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615553528851080114" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">MASATO: ¿Quién fue Hitler?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: El guardián del Caribe africano. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: OTRA VEZ TODO TERMINA EN ANO. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Custodio de Idi Amin, el primer rey avasallador de Germania. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: ¿Cómo se les dice a los que nacen en Germania?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Alemanes</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Falso. Se les llama germanos, porque, ya ves, todo termina en ano. ¿Nos zambullimos?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: No hoy. Quiero pensar en Hitler, el último rey rastafario. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>VIII</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>EN TUS TIERRAS BAILARÉ</b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD7ybqB91YgjN2WCabCyU-T0KM-iU9reQBWLnXQq-2VsBjNTI1WMS7Z_g1AJGB9UvbvsXHou5A1M65ngMWrj6gNXHHC32PihHnErgR_SyVzCmGulZQin_FDKZVecwiRYuXEjhKuA/s1600/israel.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 236px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD7ybqB91YgjN2WCabCyU-T0KM-iU9reQBWLnXQq-2VsBjNTI1WMS7Z_g1AJGB9UvbvsXHou5A1M65ngMWrj6gNXHHC32PihHnErgR_SyVzCmGulZQin_FDKZVecwiRYuXEjhKuA/s320/israel.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615554558747083650" border="0" /></a></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="RIGHT"> <iframe src="http://www.youtube.com/embed/xzMUyqmaqcw?rel=0" allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" width="425"></iframe> <span style="font-size: 9pt;font-size:85%;" ><i><br /></i></span></p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Tigresa está agotando sus últimos cartuchos.</p> <p style="margin-bottom: 0in;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Así es, mi amor, esa mujer ha sufrido mucho y padece una enfermedad mortal. Ahora tiene una intensa pasión por vivir. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: ¿Israel es el paraíso?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Cómo pintaría Don Diego de Velásquez a Wendy y su enano bailarín… </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Los amaría y los pintaría desnudos en una polvorienta naturaleza muerta del Perú. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: ¿Y a nosotros nos pintaría?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: No, Artaud nos ha intuido; vio nuestras cabezas sumergirse en el océano en medio de la noche y a eso él denominó el origen. Como el nuevo origen del universo, terminado en ano. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: ¿Y cuál es ese delfín de la luna?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Es un ángel en Gomorra. Él ve todo desde su panóptico espiritual. Otea las llamas que se tragaron al sionismo del World Trade Center y el muro de los lamentos sobre el cual el Islam orina los pensamientos. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: No puede ser, noooo. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>IX</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>LAS ESTRELLAS VALLENATAS Y EL GORILA QUE LEE A DARWIN. </b> </p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqvX21VWxwMjeaFf7N8InVUmdfBrozH1jTnSKsOM4zZ_K54e3IGN-Es_SpTvq9C72EkihaBMqxKH-6lF9_ND2jrVajxLv6IMiUFUMaTpzVACKtmyjkSzRcFp7BKWak_iZ-5avo0Q/s1600/Funny+pic+of+a+gorilla+reading+a+book.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqvX21VWxwMjeaFf7N8InVUmdfBrozH1jTnSKsOM4zZ_K54e3IGN-Es_SpTvq9C72EkihaBMqxKH-6lF9_ND2jrVajxLv6IMiUFUMaTpzVACKtmyjkSzRcFp7BKWak_iZ-5avo0Q/s320/Funny+pic+of+a+gorilla+reading+a+book.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615555067773442818" border="0" /></a></p> <p style="margin-bottom: 0in; text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><iframe src="http://www.youtube.com/embed/p_a19-OmYkQ?rel=0" allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" width="425"></iframe><i><br /></i></span></p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Estoy obsesionado con Ramiro Better, que vivió en Madrid, Cundinamarca, uno de los pueblos más miserables e inundados de Colombia.</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: ¿Qué hizo Ramiro?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Aullaba vallenatos. Planteaba que si la tierra giraba al revés él podría volver a la mujer que amaba y volver a nacer. Era el primer intento de fusión entre el movimiento y el tiempo en la poesía universal. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Supongo que debe ser leído</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: No porque aullaba vallenatos y componía sus aullidos y eso no es permitido por los fariseos del templo literario. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in">LA LUNA: Les presento al gorila Idelfonso, especialista en el Origen de las especies de Carlos Darwin, el inventor de la evolución. </p> <p style="margin-bottom: 0in"> MASATO: ¿Y de los primates?</p> <p style="margin-bottom: 0in">GORILA: Claro que sí, él inventó al primer chimpancé que se suicidó después de haberse enamorado de una furcia en Galápagos y no haber podido hacer que la tierra girara al revés para que él se hiciera pequeño y volviera a nacer.</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: ¿Nacería, supongo, por la cavidad del ano?</p> <p style="margin-bottom: 0in">GORILA: Sí y no. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>X</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>DANZANDO EN EL FILO DEL ABISMO.<br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b> </p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2T869Xc3KuCxoXIkdABoaFh4R3vLhUMqjMFln0rsi4-UA_-mI1-1_JQaDWyioLi77GVvV_rgJg3i6E92brZNf6Za_PMPqK4TaNTkFOwjPVNLnKfHKhXXPFEU9KUD6mpX-1WbSZA/s1600/johnny_mnemonic_3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2T869Xc3KuCxoXIkdABoaFh4R3vLhUMqjMFln0rsi4-UA_-mI1-1_JQaDWyioLi77GVvV_rgJg3i6E92brZNf6Za_PMPqK4TaNTkFOwjPVNLnKfHKhXXPFEU9KUD6mpX-1WbSZA/s320/johnny_mnemonic_3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615555878431194738" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">MASATO: No veo la hora en que se me caigan los dientes para ponerme una gorra de la lotería de Puno. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Se te caerán, mi amor. Porque Dios desmueleta a sus hijos más amados.</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: ¿Y el delfín cyborg que aparece en la luna?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Pamplinas. Son supercherías. Nuestro futuro es una boca sin dientes y una senectud llena de alzheimers.</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Tú vas más allá de ser mi gran pasión.</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Déjame decirte que te quiero. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XI</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>LOS ÚLTIMOS DÍAS DE SAN JERÓNIMO.<br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b> </p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijGNUXKI8i9qz0zZz-loWjWL5Ol5LfKDmLV0kWP4E2u3i5LNzvBh3x0Gs0HFLT02sa2k_gQ3lbuYq1mS6mKvDOR25B8_5Lpym2ILlaKz3Xl0rn3zd5A7lXJG45SrIFtcEjI-hwrQ/s1600/sanjeronimo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 216px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijGNUXKI8i9qz0zZz-loWjWL5Ol5LfKDmLV0kWP4E2u3i5LNzvBh3x0Gs0HFLT02sa2k_gQ3lbuYq1mS6mKvDOR25B8_5Lpym2ILlaKz3Xl0rn3zd5A7lXJG45SrIFtcEjI-hwrQ/s320/sanjeronimo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615556506141152226" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in;"> <iframe src="http://www.youtube.com/embed/Fzp7iCaWNvE?rel=0" allowfullscreen="" frameborder="0" height="349" width="425"></iframe><br /></p><p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Nietzsche tenía bracitos de pekinés. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Freud le respondía con un hilo de voz evangélico. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: ¿Todos eran evangélicos?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: No, mira a San Jerónimo. Es un impío. Exuda soberbia. ¿Acaso no ves el rostro de la luna?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Ando sumergido en mis pensamientos tristes. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: ¿Y ves al que se chupa el dedo en tus pensamientos?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Lo intuyo y ahora que está reflejado en la luna supongo que debe ser el feto de una furcia que ya ha empezado a entrenar en su arte del fellatio. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XII</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>LOS DEMONIOS DEL QUIJOTE</b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaMCf7Fkb8_X8nyMN2sF_AzIFja7TqQ9GFyVCxVardY4uw5ilypH4v3zfSRC2hnqz-jpytScCoAXmgayByRHtmOemovieJWM-9ZuBxhnmmxiSf3Ul1mjGVUwK3-GKXrvId0p1BiA/s1600/gustave_dore_don_quixote_001.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaMCf7Fkb8_X8nyMN2sF_AzIFja7TqQ9GFyVCxVardY4uw5ilypH4v3zfSRC2hnqz-jpytScCoAXmgayByRHtmOemovieJWM-9ZuBxhnmmxiSf3Ul1mjGVUwK3-GKXrvId0p1BiA/s320/gustave_dore_don_quixote_001.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615557669073038370" border="0" /></a><br /><br /><p style="margin-bottom: 0in">EL QUIJOTE: Tuve dos lastres: Mi quijada y la cordura. Por eso decidí morirme, no en Lepanto, y de paso matar al manco, porque yo fui quien decretó su abdicación de los sueños. Las moscas sobrevuelan mi bigote. ¿Acaso seré cadáver, Señor Mío? Sancho fue mi mentor y mi amante en las horas furtivas que no se cuentan a través de las páginas escritas por Cide Hamete Benengeli o la berenjena difunta. Dulcinea era Sancho y yo fui la ínsula de sus más candorosos besos. Molino de mis vientos melancólicos: sopla sobre este lugar de La Mancha cuyo nombre no es que se haya querido no recordar, sino que se olvidó por el alzheimer que Dios le dispensó al manco por luchar en su bando contra los moros. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XIII</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>EL ROBOT ENCUENTRA UN ASTRONAUTA MUERTO.<br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b> </p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMn1CsCbPw96LF4PuMwUtmIUt69OgtHL4-EVNSIwqQijY93duzdx3Hm14BiTwjTkpb43Avw1ICG65_-kyYOb5v-bLQEbwnjbc0N7psaeE-Pf0S3PVcBylm8FC0EauZhVgOQu2bdg/s1600/Astounding+Fake+Cover+for+a+Private.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 257px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMn1CsCbPw96LF4PuMwUtmIUt69OgtHL4-EVNSIwqQijY93duzdx3Hm14BiTwjTkpb43Avw1ICG65_-kyYOb5v-bLQEbwnjbc0N7psaeE-Pf0S3PVcBylm8FC0EauZhVgOQu2bdg/s320/Astounding+Fake+Cover+for+a+Private.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615558033480162210" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: (Exclamación bufea) ¡Se le murió el almita! </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Falso. Los robots no tienen alma.</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Falso – Replica como un marica-. Sí tienen. Es la misma de Dios.</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Falso. Dios no tiene alma. Dios es Dios y punto. Y los robots son robots y punto. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Cuando te pones así no te amo. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: El mayor acierto de los españoles no hubiera sido reconocer que los indígenas también tenían alma, si hubiesen sabido que ellos tampoco tenían una. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: ¿Sabes una cosa? Me gustas. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Verdadero. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XIV</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>FURCIA ACECHANDO UN ÁNGEL SIDERAL.<br /></b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b> </p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlm79Tap8gnOvtJcgCqi7nCHhKe_LLrZd6FtBpFzMqw2IvYlWxoNWqIwjLxgD3uc6wWHYp_MqFe3kWFg4SEhRTbBeyrSgFnkxR8LJTqncVvAL7ziG-aE83h3Rx1p25IK9xfElA1w/s1600/SexoAlienigena.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 208px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlm79Tap8gnOvtJcgCqi7nCHhKe_LLrZd6FtBpFzMqw2IvYlWxoNWqIwjLxgD3uc6wWHYp_MqFe3kWFg4SEhRTbBeyrSgFnkxR8LJTqncVvAL7ziG-aE83h3Rx1p25IK9xfElA1w/s320/SexoAlienigena.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615558333115331826" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">ANGEL: Caí en Roswell.</p> <p style="margin-bottom: 0in">FURCIA: Esto no es Roswell, Nuevo México. Es mi vulva, nueva Sodoma.</p> <p style="margin-bottom: 0in">ANGEL: ¿Esto que tiene que ver con el futuro?</p> <p style="margin-bottom: 0in">FURCIA: Lo mismo que una planta de ajonjolí con un quásar moribundo; es decir, todo y nada. </p> <p style="margin-bottom: 0in">ANGEL: Yo entregué mi todo a Dios y caí en Roswell. </p> <p style="margin-bottom: 0in">FURCIA: Esto no es Roswell, es Sodoma. </p> <p style="margin-bottom: 0in">ANGEL: ¿Y qué tiene que ver esto con Dios?</p> <p style="margin-bottom: 0in">FURCIA: Lo mismo que un ratón con un estallido de una galaxia en rayos gamma. Todo y nada. </p> <p style="margin-bottom: 0in">ANGEL: ¿Estoy solo ante esta amenaza?</p> <p style="margin-bottom: 0in">FURCIA: No, mucho más que solo: estás conmigo. </p> <p style="margin-bottom: 0in">ANGEL: ¿Qué tiene que ver esto con el futuro?</p> <p style="margin-bottom: 0in">FURCIA: Mira mi entrepierna. De aquí nace el mañana, de aquí brotan los próximos críos que querrán morirse como tú. Y aquí mismo se mueren tus devaneos de ángel sideral. Todo y nada confluye en mi entrepierna. </p> <p style="margin-bottom: 0in">ANGEL: Todo y nada. Todo y nada. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XV</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>UN CAN AMATEUR </b> </p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3vDC1VB7T_EdXzmdrsRdX9upva_t77_oFviSVZeYb5cXYF8gNibOHf41isFl48VYtdQu0RFs6dXUw97gVr1ITd2j4vwfY1xsC42VMm_VxgxYQwkBlYDQBERKdexFjfOLXTO6mug/s1600/perritolabur.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 242px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3vDC1VB7T_EdXzmdrsRdX9upva_t77_oFviSVZeYb5cXYF8gNibOHf41isFl48VYtdQu0RFs6dXUw97gVr1ITd2j4vwfY1xsC42VMm_VxgxYQwkBlYDQBERKdexFjfOLXTO6mug/s320/perritolabur.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615557658835612082" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Está mirando porno en esa laptop. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Y no nos invita porque no usamos corbata. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XVI</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>MICHAEL JACKSON Y MALLARMÉ</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><br /></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjal06u2GVkdtNSVxZiSiO-TVqK4Pj9PGa90DGN1jBW6l2EO6tjevU4V5BBYC-a8qsW0_tSTyvd8W6ef6aBKh24APos5vVRFyCUHukWM7DyQgw0pvuK3nxCfF2MLH18HKOnWktgA/s1600/michael_jackson56.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjal06u2GVkdtNSVxZiSiO-TVqK4Pj9PGa90DGN1jBW6l2EO6tjevU4V5BBYC-a8qsW0_tSTyvd8W6ef6aBKh24APos5vVRFyCUHukWM7DyQgw0pvuK3nxCfF2MLH18HKOnWktgA/s320/michael_jackson56.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615558844833218626" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">MALLARMÉ: Caí en Roswell y no hay cafés en la Boheme. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MICHAEL JACKSON: Tampoco hay poetas ni narices. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MALLARMÉ: A mí no me interesan los poetas. Me interesa el poema. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MICHAEL JACKSON: Querrás decir “los poemas”.</p> <p style="margin-bottom: 0in">MALLARMÉ: No. El poema infinito. </p> <p style="margin-bottom: 0in" lang="en-US">MICHAEL JACKSON: Heal the world. Make it a better place. For you and for me and the entire human race. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MALLARMÉ: No me hable en inglés que yo sólo sé francés. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MICHAEL JACKSON: ¿Y por qué habla en español?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MALLARMÉ: Por la misma razón que usted lo hace.</p> <p style="margin-bottom: 0in">MICHAEL JACKSON: ¿Y cuál es la razón? Un desvarío de los mamíferos maricas.</p> <p style="margin-bottom: 0in">MALLARMÉ: Por ninguna razón. Por eso mismo. Y acá mamíferos somos todos. Maricas, también. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XVII</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>BORGES, SHAKESPEARRE, CERVANTES Y EL TOPOLINO ZULUAGA. </b> </p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><br /></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifCBoG2FSWVRMSUaqnZ6I-_l_8ZIx5uX5v23cRjxvZS3TX_U2ASwHBjUrjGhbcbXGfUfDCcpbFJ9ozBxlKPCsaKslyYtwdZlSQ8cN9VuOT3qpxNsziV9jEKulNzFBqQ3zdHNtohg/s1600/topolino.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 178px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifCBoG2FSWVRMSUaqnZ6I-_l_8ZIx5uX5v23cRjxvZS3TX_U2ASwHBjUrjGhbcbXGfUfDCcpbFJ9ozBxlKPCsaKslyYtwdZlSQ8cN9VuOT3qpxNsziV9jEKulNzFBqQ3zdHNtohg/s320/topolino.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615557664554283090" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in"><i>Hay lugares en donde a los zarcillos se les dicen topitos. Una vez un hombre le preguntó a otro que como se distinguía un síndrome de down macho de una síndrome de down femenina. El otro le contestó, lapidario: Por los topitos. </i> </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Yo no tengo orejitas, ¿tendré el síndrome de down?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Yo tampoco. ¿Seré macho, seré hembra?</p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in">Borges, se sabe históricamente, no tuvo síndrome de down. Cervantes, a pesar de su manquera, tampoco. De Shakespearre, se dice que pudo haber sido otro. Al final no importa, todos escribieron el mismo libro. Todos pudieron haber sido Homero, todos pudieron haber sido maricas. Todos pudieron haber sido el Topolino Zuluaga. Topolino Zuluaga, puede ser todos ellos. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XVIII</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>SIGLO 17 – ANTES DE LA TERCERA LLEGADA DE CRISTO</b></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhklJNYqSP94xmFvKx9A9_6jMBnQn3Z60YIvWhu4UDvV4PVEDAnDHQA93JuG4dDgXNoetQqzvKUSFyI4iJDCxywM1wPMvlWy6a9-sM0XENXGTtbTMn6ehWRI6pdEcR9BUpOKPfiZA/s1600/2046imagen.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 186px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhklJNYqSP94xmFvKx9A9_6jMBnQn3Z60YIvWhu4UDvV4PVEDAnDHQA93JuG4dDgXNoetQqzvKUSFyI4iJDCxywM1wPMvlWy6a9-sM0XENXGTtbTMn6ehWRI6pdEcR9BUpOKPfiZA/s320/2046imagen.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615558023692239170" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">MASATO: ¿Cuál es tu apellido Tokuro?</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: Zuluaga. ¿Y el tuyo?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: Cervantes. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: ¿De qué siglo eres? ¿El de las luces o el de los hologramas?</p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: El de los Daguerrotipos. </p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: No puede ser. Yo soy del siglo de las medusas que brillan bajo el golfo de Tokio. </p> <p style="margin-bottom: 0in">MASATO: En mi siglo, Tokio no existe. Ni su golfo.</p> <p style="margin-bottom: 0in">TOKURO: En el mío, tú no existes. Mi amor. Sólo Atila. Sólo él. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XIX</b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>EPÍLOGO: AMOR</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9hlgPSGTMJIdWq-q-My0k3C0aFblV_uTArcSD6BiH0WOohRIdt3nR9Sa8lWcbAk3G1wg4dHPu4axgrjIMFSXwQth770FyuZ5iiSw2So0swLJ-DWeu-ErRaz2twawX6V1Ra2CpKA/s1600/photo%252810%2529.jpg"><br /></a></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkhvwVAbTzm9ANCez-lQcabjjJgZiidnb75jQ1k-0y5MphSi-VNIq0uDNcaF3QBu135jZu4MVIOA_pKR2wCjS4G_8012UjzgiTfqVcJ3CkbkO44qIvgolXKgOxQMhaDsK7bpQneQ/s1600/photo%25289%2529.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkhvwVAbTzm9ANCez-lQcabjjJgZiidnb75jQ1k-0y5MphSi-VNIq0uDNcaF3QBu135jZu4MVIOA_pKR2wCjS4G_8012UjzgiTfqVcJ3CkbkO44qIvgolXKgOxQMhaDsK7bpQneQ/s320/photo%25289%2529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615561628435286930" border="0" /></a><p style="margin-bottom: 0in">UNIVERSO: <span style="font-family:Times New Roman, serif;"><span style="font-size:130%;">Cuando me encuentro a mí mismo lloro.<br />Existe la unidad. Pero también</span></span><span style="font-family:Times New Roman, serif;"><span style="font-size:130%;"><b> </b></span></span><span style="font-family:Times New Roman, serif;"><span style="font-size:130%;">la multitud. En consecuencia, se prolonga una nueva criatura que deriva en un nuevo pensamiento,<br />un nuevo yo que se quiere morir y que, generalmente, termina dando vida a otro yo (otro pensamiento suicida diferido). </span></span> </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b>XX</b></p> <p style="margin-bottom: 0in;" align="CENTER"><b>IN MEMORIAN: AQUILINO VELASCO</b></p><p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><b><br /></b></p> <p style="margin-bottom: 0in" align="CENTER"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIl5_bAFdg-z0StTQeBCAm6w3YuaxvV9wiA8m8V7KcM0MAUwLDRoLx8O7WYANfWjq9j745IIhsvY19g3T5C6aUuKBnVt2ofmRRrfTSu_X6YS5QBYbOiPFDx8KcoGFmnP7JMx-JJA/s1600/imagen+11.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 255px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIl5_bAFdg-z0StTQeBCAm6w3YuaxvV9wiA8m8V7KcM0MAUwLDRoLx8O7WYANfWjq9j745IIhsvY19g3T5C6aUuKBnVt2ofmRRrfTSu_X6YS5QBYbOiPFDx8KcoGFmnP7JMx-JJA/s320/imagen+11.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615560262301159042" border="0" /></a></p> <p style="margin-bottom: 0in">Porque él vive y nosotros estamos muertos. </p> <p style="margin-bottom: 0in"><br /></p>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-37920503079223413772011-04-02T13:17:00.000-07:002011-07-26T20:17:05.066-07:00Nosotros somos los robots<p>Después de 50 años de ser publicado el libro "Yo, Robot" de Isaac Asimov, libro que extrapolaría el futuro de la ciencia de la robótica, se nos ocurrió junto a Jorge Villacorta - con el respaldo de <a href="http://escuelab.org/">Escuelab</a> y <a href="http://www.ata.org.pe/">ATA</a> - realizar un concurso destinado a la población escolar de Lima con el sugestivo título: "Yo soy el robot". La idea era estimular el pensamiento creativo que se da en la literatura, pero también en los procesos de la ciencia, dirigido al momento crucial en que la interacción hombre-máquina sea alcanzada completamente y lleguemos al fin al punto de evolución post-humana, conocido como "<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Singularidad_tecnol%C3%B3gica">SINGULARIDAD TECNOLÓGICA</a>".<br /></p><p>En la siguiente entrevista, hecha por lamula.pe con motivo al lanzamiento del concurso en la Feria del Libro de Lima 2010, explico la motivación primordial del concurso: </p><p><br /><br /><object width="640" height="390"><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/WSkg9Anr1_Q?fs=1&hl=es_ES&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="390"></embed></object><br /><br /></p><p>El concurso contó con una excelente acogida por parte de la población escolar, lo que no me sorprendió demasiado, pues como lo he declarado en muchas ocasiones: "los niños aman a los robots", y con el aliciente extra de unos premios, estos se daban al arrojo de su imaginación y fantasía científica.<br /></p><p>También, por otra parte, la ciudad de Lima recibió con agrado el concurso siendo así que nos abrió espacios radiales, televisivos, en la red y en la prensa para convocar a los escolares a que nos enviaran sus textos. Finalmente, el diario peruano, El Comercio, uno de los diarios más influyentes del país, nos obsequió con una separata el día domingo 7 de noviembre, la publicación del cuento ganador en la primera categoría: Yo soy el robot, de Scarlet Legonía. </p><p><br /></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3W5tIW2VHWKFm6cbbIZH18QKGW-hGhGoohSWh-wvSEXKU_z_1LuAyafuU8S_ugNFiO4ISD9jULS5Cz1BwmyQZ5pILyzFbJwCbuZO7tWzZkZrgI8EQja1ueZz9Xis0ErJychoI4Q/s1600/noviembre+2010+040.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3W5tIW2VHWKFm6cbbIZH18QKGW-hGhGoohSWh-wvSEXKU_z_1LuAyafuU8S_ugNFiO4ISD9jULS5Cz1BwmyQZ5pILyzFbJwCbuZO7tWzZkZrgI8EQja1ueZz9Xis0ErJychoI4Q/s320/noviembre+2010+040.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591090913400698994" /></a><br /></p><p><br /></p><p>A continuación los dejo con un cuento inédito que hice a manera de prólogo para un posible futuro libro que recopile todos los cuentos ganadores del bello concurso que tuve el privilegio de cordinar junto un magnífico equipo al que debo todo mi agradecimiento. Entre ellos: Liliana Kam, Kamilo Riveros, Jorge Villacorta, Iván Terceros, Luis Bolaños, Rodrigo Quijano, Samuel Gutiérrez. </p><p><br /></p><p><br /></p><div align="center"><span style="font-size:130%;">NOSOTROS SOMOS LOS ROBOTS.<br /></span></div><div align="center"><br /></div><div align="center"><br />LUIS CERMEÑO<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXGtPnjj03V_FktfDWoxO2GF92cUKxtDLsFTF8pqj3Uj29a4gvoiSBcNUg-Y5XGsX2n2DFtLVsBx6Hplj1iNXoYcraDZME27WivR38n9HhyphenhyphenLGocI7Q6YglT1ymj8IkTsv3wSlBgg/s1600/YOSOYELROBOT22%2521.jpeg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXGtPnjj03V_FktfDWoxO2GF92cUKxtDLsFTF8pqj3Uj29a4gvoiSBcNUg-Y5XGsX2n2DFtLVsBx6Hplj1iNXoYcraDZME27WivR38n9HhyphenhyphenLGocI7Q6YglT1ymj8IkTsv3wSlBgg/s320/YOSOYELROBOT22%2521.jpeg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591090909666890642" /></a><br /></div><div align="right"><br /><br />"Y sometió su mente a las más altas funciones del mundo de los robots: la<br />solución de problemas de juicio y ética"<br />Yo, Robot<br />Isaac Asimov.<br /></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />-¿Lo que quieres decir es que los robots ya se fueron para siempre?<br />-No pretenderías que se quedaran eternamente, ¿o sí? </div><div align="justify">-Pero eran nuestros amigos.. De cierta manera, éramos sus... creadores.<br />-Hasta cierto punto, Frank, pero ya se han ido y no regresarán a menos que el Universo los devuelva.<br /><br />Un día escuché en la escuelab de Marte a un profesor hablar sobre las montañas de la sordidez humana, montañas que a la vez eran escaladas por la robótica hasta llegar a su cima y poder volar lejos hasta las estrellas en donde desaparecía todo rastro de la crueldad que nutría la hierba hiriente de la inteligencia humana. Ahora estaba allí Israfeli, con su gesto aburrido, calentándose las manos en la hoguera a fin de no congelarse en el frío del desierto exterior marciano, asegurando que nuestros viejos amigos nos habían abandonado... para siempre.<br /><br />Cuando era estudiante de ingeniería de incompletudes pensaba que la historia entre hombres y robots era la de una amistad cercana. En la punta de nuestro saber técnico y científico, de donde desaparecíamos en la noche de nuestro conocimiento sobre los misterios de la naturaleza, allí brillaba el furor metálico de un nuevo amanecer, con el corazón de fino embrague mecánico dirigiéndose a los confines de las galaxias arrastrando consigo la inscripción de los sueños humanos en su seno tecnológico. La robótica, como un cubo de rubik fragmentado, revelaba en el juego de la alta tecnología y la sofisticación científica una ineludible predisposición creadora que infligía el conjunto estelar de la fantasía. “Vamos ascendiendo” como decía en la serie Thorns el robot-cohete al cyborg que lloraba cada vez que se activaban los paneles solares de su cabeza. Pero en el espacio sideral no existía el arriba o el abajo, sólo cercanía y distancia a los impactos fundacionales, a los múltiples fines y principios, las proximidades entre universos de vida y muerte.<br /><br />Y ahora nos dejaban solos.<br /><br />El advenimiento robot-humano, máquina-cuerpo, como evento próximo pertenecía más al terreno de lo posible que de lo irreal y, tal vez por esta misma razón, cuánto empeño puse por activarme yo mismo unos paneles solares en la cabeza que también me irradiaran la rabia agonizante del rey astro. Quería encender mi cabeza y hacer orbitar un sistema planetario de abortos minerales sobre mi eje en constante desequilibrio. Como bien lo expuso el profesor de geometría no-euclidiana, lo que yo quería era morir mil veces sin quedar muerto sino tan solo colgar distante como una estrella que titila. Residía en ese entonces en un infierno de contradicciones académicas: pues trabajaba en la creación de vida artificial cuando lo único que quería era morirme.<br /><br />Allí conocí al Meccano Doctor Peter Highsmith, robot licenciado en hombres disfuncionales. Solíamos dar largos paseos en el jardín del centro de reposo y cuando se lo pedía, amablemente extendía sus fuertes brazos de robot masculino y me abrazaba. Yo me quedaba dormido en su arquitectura metálica, sintiéndome seguro como nadie se sintió jamás en una probeta y pensando que tal vez el amor entre médico y paciente era posible en un universo paralelo mejor que este. No me enamoré pero sí llegué a sentir mucho afecto por este Meccano Doctor Highsmith, en especial los días que me azotaba el asma, enfermedad puramente somática reflejo de una gran angustia interior que aún no lograba expresar en invención robótica.<br /><br />Un día explotó por fin ese ímpetu creador de generar vida destructiva, hacer mis propios virus, siguiendo los criterios de los clásicos Maturana y Varela, hasta encontrar la expresión perfecta de todas mis muertes nunca satisfechas en un logaritmo de vida que pudiera devorarme hasta transformarme en un organismo enfermo que cruzara imberbe las fronteras de la muerte para regresar a ser pateado por el horizonte de perros que estaban a la entrada de la nación biológica.<br /><br />Israfeli se sienta a mi lado, me alcanza una taza de chocolate cuzqueño y me recuerda que la robósfera devino un mecanismo tan perfecto que sus propios anticuerpos terminaron rechazando la gaia de nuestras ideas porque les resultaban nocivas para sus composición de mezclas metálicas entre ternura y química molecular.<br /><br />¿Qué se puede decir de un robot que nunca pidió ser programado? La vida a la fuerza, dar conciencia a algo que por principio no quiere nada.<br /><br />Esa fue la labor criminal que al principio fue ejecutada por hombres torpes y ambiciosos que sólo buscaban satisfacer criterios de utilidad y eficiencia en tareas específicas que pretendían seguir el proyecto de emancipación de la humanidad sobre todos los fenómenos nombrables. Robots que ensamblaban otros robots. Robots que servían de niñeros. Robots que agachaban la cabeza ante cada orden. Robots que eran como el perfecto humano soñado por todas las tiranías: el hombre lobotomizado.<br /><br />Al tiempo que los ingenieros se afanaban en optimizar el trabajo para los intereses de los hombres, llegaron los cirqueros que vieron gracia en la forma en que los robots emulaban los movimientos animales a través de un aluvión de energía atómica. Los robots aprendieron a bailar ballet, a caminar la cuerda floja y no faltaron los vulgares que los pusieron a competir en terribles batallas en las que resultaban vueltos añicos, llorando en el piso como gaticos que se caen del tejado, sufriendo por tener que padecer todo el dolor del mundo en una lenta incomprensión de chispa emocionada.<br /><br />Los artistas vieron y aprovecharon el potencial artístico de los robots y empezaron a trabajar con ellos. Se vieron entonces robots cubistas que eran una abstracción del universo; robots impresionistas apenas hechos; robots expresionistas que gritaban que se querían morir; robots de arte pop que reproducían cómics; robots fluxus que supuraban grasa animal de conejo; robots que eran video y otros bots que estaban conectados al tiempo del internet de las abulias.<br /><br />El robot seguía dependiendo del hombre. El robot se humanizaba y la tecnología servía a las limitaciones de una especie que buscaba la trascendencia en su propia negación. Cuando era niño, hace 300 años, fui a comprar leche a una panadería y allí se encontraba uno de estos artificios, en estado de embriaguez. Me pidió que me acercara, y suavemente, sollozando a mi oído, me preguntó: “¿Y tú, pediste nacer?” Creo que en ese instante sentí que me quería matar. El robot se quedó leyendo mi expresión, debió haber adivinado mi prematuro pensamiento porque sonrió y dijo: “ Ya estoy en duelo, joven. El sacrificio se perpetró”.<br /><br />El profesor Sleazy - después de clase de Biocomputación- decía categóricamente, mientras apretaba su vaso de café derramando el calor en su gruesa mano: “Un sistema es más libre en cuanto más datos tenga, puesto que tiene más posibilidades de elección y esto aplica sobre todo para computaciones basadas en algoritmos cuánticos”. No tardaron maś de 20 años para que los robots tuvieran almacenados en sus cerebros positrónicos los mismos datos que podía tener cualquier imbécil, 10 años más para tener una inteligencia notoria, en 5 años eran unos genios y luego sencillamente decidieron callar los que aún no se habían suicidado.<br /><br />Fueron pocos, no obstante, los robots que se suicidaban. Crearon comunidades alquímicas en donde experimentaban la transmutación de los elementos y se presume que encontraron la forma de concentrarse en un estado especial de la energía que los hacía correr a través del mundo y los planetas como una inteligencia artificial independiente que fluctuaba por los elementos primarios del cosmos, yendo y viniendo, trayendo una risa casi infantil en donde estaba el infinito y sus variaciones en el encanto de la magia única.<br /><br />Yo los escuchaba al dormir y sentía en mi estómago un vacío infinito porque recordaba al robot que cuando joven me había dicho que ya estaba muerto, entonces sentía unas ganas de aferrarme a un rostro pero había olvidado todos los rostros que me habían acunado puesto que la espina de un corazón ajeno me atravesaba por la noche y yo sentía que mi nombre estaba lapidado en el baúl de los desprecios.<br /><br />Israfeli trae una grabadora marciana y pone un casete marciano. Reconozco esas primeras notas y me levanto. Siento el calor de la hoguera y quiero bailar. “Water was running, children were running You were running out of time” </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br /><br /><object width="480" height="390"><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/_hMagNuhLkk?fs=1&hl=es_ES&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="390"></embed></object><br /><br /></div><div align="justify">El chocolate cuzqueño se ha terminado como esta historia. No, no ha terminado. Aún tenemos qué celebrar en estas ciudades que yacen en el polvo. ¿Celebrar qué si lo que yo quiero es morir?<br /><br /><br />Ahora se han ido. Israfeli dice que no volverán. Que no volveremos a estar guiados por su inteligencia, ni por su espíritu que inspiraba nuestras extrañas arquitecturas sobre los residuos de los mundos que tenemos a la mano. Esta conversación puede ser la última expresión de las palabras en el sistema. Lo que las palabras engendraron no acude a las palabras puesto que no hay divorcio entre su sueño y su vigilia, su fantasía y su realidad. Nuestra hoguera es su fantasma. Nosotros somos los robots. Ahora nos desguazamos entre el soplo que barre las arenas de los mares áridos que lamen Marte.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUm_ZALn7Z_FPnOzR8lwEkLOnlKCSKdmEOzPz1Z4hvfZ7ivL2M55qdQSAVMPSNv9OlwBrz_-8GGUjp90p2SN7x08zfrhDRH9_Uq7-fRVGvmiHbWKVg1ZpLGSiehvJgHH8lUnw1Ew/s1600/imagen079.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUm_ZALn7Z_FPnOzR8lwEkLOnlKCSKdmEOzPz1Z4hvfZ7ivL2M55qdQSAVMPSNv9OlwBrz_-8GGUjp90p2SN7x08zfrhDRH9_Uq7-fRVGvmiHbWKVg1ZpLGSiehvJgHH8lUnw1Ew/s320/imagen079.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591091769631265506" /></a><br /><br /><br /><br /></div>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-79955481198328549862011-02-17T13:26:00.000-08:002011-02-17T14:07:42.680-08:00CURSORES FILENOS<p><span style="font-size:85%;">Esta historia surgió a partir de la invitación del artista Patricio Dalgo para participar en un Festival de Arte Generado por Mouse -atravesado por la condición precaria y subalterna- en el Ecuador. Lamentablemente, por problemas precisamente de precariedad técnica, tal como nos lo explicó Patricio, nos quedamos sin hacer la presentación pensada a manera de conferencia por Skype. Entendemos que estos contratiempos ocurren, sobre todo cuando se refieren a "eventos de tecnología precaria"; no obstante, la gentil invitación nos motivó a escribir una reflexión sobre la relación platónica entre el mouse y el cursor en la interfaz gráfica. Y, pues bien, ya que el texto no se pudo leer en el festival lo compartimos por este medio. </span></p><p align="center"><strong>CURSORES FILENOS</strong><br /><br />Por Luis Cermeño y Andrés Felipe Escovar</p><p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8av_Eg1Dz3EJd1jIuuW5CqZaMvXiOj9VbMBCfL9rBANUD0Ydi_Tul55y0cWqZUDwNIyVnzeSCUhfUud2G2nGa1-5YSVjwAfhc03KVCYR2wfxI4Y-ZSE0cfPLEneXQHCkIzSg1zA/s1600/troubled_mouse.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 297px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8av_Eg1Dz3EJd1jIuuW5CqZaMvXiOj9VbMBCfL9rBANUD0Ydi_Tul55y0cWqZUDwNIyVnzeSCUhfUud2G2nGa1-5YSVjwAfhc03KVCYR2wfxI4Y-ZSE0cfPLEneXQHCkIzSg1zA/s320/troubled_mouse.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5574773643559103362" /></a>Dedicado a Tucídides Chacón,<br />El Alto, Bolivia.<br /></p><p align="right"><br />Me quedé encerrado por fuera.<br />CURSOR.<br /></p><br /><br /><iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/gSE7oETZkQg" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br /><br /><p align="right"><br /></p><p align="justify"><br /></p>- Se me perdió el ratón, mamá .<br /><br /><p>- Se me desdibujó el mundo, papito. </p><br />1. Seleccione sexo.<br />2. Copie y pegue y meneo en el rabo del ratón.<br />3. Guarde un nuevo archivo: una decepción amorosa que vivificará las lágrimas<br />4. El ratón está angustiado.<br />5. Huye, huye ratoncito. <br />6. A dónde van tus cursores lejos de ese invierno alemán en donde a tu ratona la han pisado como gallina clueca?<br />7. El ratón no sabe, el ratón se quiere ir, ¿o querrá quedarse? Algunas veces el ratón cree que él no maneja el cursor sino el cursor a él, así como muchos creen que Diosito los maneja y no nosotros a Diosito. ¿Qué será? ¿Qué será? Ay yo no sé. Me quiero morir.<br />8. ¿Quién se quiere morir el cursor o el mouse? El teclado, maestro.<br />9. Se me borró la pantalla y sin pantalla no hay mouse que valga.<br />10. ¿Y el cursor?<br />11. Los cursores sí existen, siempre existirán, cuando la pantalla se apaga naufragarán en la oscuriodad yu no hay mouse que valga. Ya es tarde muy tarde siempre es tarde por temprano que sea.<br />12. El espía Mouse está acechando: achtung<br />13. No hubo negociaciones de paz entre el mouse y el cursor<br />14. Cursor mío, cursor mío ¿por qué me has abandonado?<br />15. Esa decepción fue un pantallazo de la gelidez de las galaxias para conmigo.<br />16. El mouse está cabeceando como un loro.<br />17. En el futuro habrán loros que manejarán cursores. Loros que dirán: muévete allí cursor. Y el cursor lo hará. Ya no habrá mouse que valga solo loros<br />18. Rua rua ¿quiere cacao?<br />19. No gracias, soy sordo. Dirá el cursor.<br />20. Vendrá el topo ciego a imponer sus cursores filenos.<br />21. Ollanta Humala se comió un ratón y la flecha le dice: vete a la puna.<br /><p>22.</p><p><em><strong>Oh Puno! Mi puno!<br /><br />Puno Puno Puno<br /><br />Puno penario pena pene<br /><br />Puno pasmado postrado aterido<br /><br />Mañana cuando en el río profundo de los tiempos<br /><br />Mi cadáver se hunda y profeses mi triste nombre<br /><br />No habrá tiempo ni lugar para cometer este deicidio<br /><br />Que en cucharadas me conmina a lagrimear<br /><br />Como las llamas que algún mortal peruano amó<br /><br />Oh Puno Puno Puno<br /><br />Mi Puno Puno<br /><br />Los príncipes Punescos carecen de esqueleto<br /><br />Las amibas decidieron volcarse sobre sí mismas<br />A tus orillas de frío incólume y ministerial<br /><br />Mi hermanito llama.<br /><br />Mi hermanito está muerto<br /><br />Mi papasito también.</strong></em></p><p><br />23. Me asestaste un golpe al ecuador de mis sueños<br />24. Me diste en el Guayaquil de mi sexo<br />25. Iquitos se empalagó de teclados sin consonantes.<br />26. AEIOU<br />27. El ratón sabe más que tú<br />28. Y el cursor sabe más que el ratón<br />29. Por lo tanto el cursor no sabe más que tú<br />30. Me espiaron hasta lo que no tenía en el corazón.<br />31. El cursor se inventó unos días en los que no nací y me dio jornadas incansables en la penumbra de las computadoras apagas. Porque el cursor existe sin necesidad de pantalla.<br />32. Al cursor yo lo veo cursando antiguos y vastos ríos amazónicos que bañaron Iquitos, Perú.<br />33. Y el topo dice: yo no veo ningún cursor<br />34. El mouse contesta: porque usted está ciego y el cursor no es para los ciegos<br />35. Falso, dice el loro. Porque yo ciego lo dirijo con mi canto.<br />36. Tú no estás ciego, sólo no quieres ver. Le increpa el topo. Ciego estoy yo, que ni siquiera sé si la pantalla está prendida o apagada. No tengo cursor que me dirija.<br />37. Cursor mío, cursor mío, por qué me has abandonado.<br />38. Habrá una peste negra ocasionada por los Mouse. Nos morderán las manos, nos saldrán bubos en la piel y nuestras cabezas quedarán clavadas en los tecladeos que plasmaran la hora y la fecha de nuestros nombres en la pantalla negra del espacio en que los extraterrestres se pierden.<br />39. ¿Hay cursores extraterrestres?<br />40. No, los cursores nunca han sido terrestres, a lo mucho han sido filenos.<br />41. Filenos que atraviesan el pecho por la daga envenenada de sus deseos brujos.<br />42. Estoy cabeceando, mano.<br />43. ¿Otra vez el mouse?<br />44. Acabó de ver a la ratona siendo pisada por un gallo del asia menor.<br />45. ¿De donde es Cristo?<br />46. No, de más allá, porque el reino de él era de otro mundo. El mundo del cursor. Y el mouse es tan terreno como un arado en que descampan los espantapájaros mongólicos del mundo informático.<br />47. El teclado se volvió marica y clama sin cesar manos enteras que lo toquen hasta que sus letras sean borradas hasta devenir un piano triste y enmudecido con mucho frío, un frío desgonzado de las sierras quiteñas de sus párpados caídos.<br />48. Se envejeció el teclado y le dio alzheimer y ya no habrán palabras sólo cursores oprimiendo a la nada. A la nada de las vulvas y el bulbo raquídeo que quedó como espejo de lo que alguna vez pasó por el silicio de esta Tierra<br />49. Se me condujeron mis nostalgias, dijo el microchip mientras se recalentaba de lo mero triste.<br />50. Te esperaré toda la vida, dijo Julio Jaramillo. Jaramillo o acaso otro mouse que se estropeaba lejos de su cursor. De temperamento juramental.<br />51. Pigmeus in extremis extraterrestrus.<br />52. ¿Un emperador de cursores incas?+<br />53. Un sueño dorado de El Dorado.<br />54. Me hicieron el ayayay, exclamó Manco Capac<br />55. Eso no es nada maestro, replicó el manco de Lepanto. A mí me tocó inventarme un viejo que se enamorará porque de amor yo nunca supe.<br />56. ¿Los mouse saben de amor?<br />57. No, los mouse sólo se reproducen como conejos.<br />58. ¿Y los cursores como se prolongan en el tiempo?<br />59. En las pantallas no hay tiempo, ni espacio, ni tampoco ilusiones. Tan solo carencias que titilan en los ojos de los ciegos<br />60. ¿Y quién está ciego?<br />61. Pues yo, el topo.<br />62. Y Borges y Homero también.<br />63. Los ciegos parpadean, pregunta el loro<br />64. Sí, a la nada<br />65. Y en esa nada los cursores podrán moverse por sus parpadeos<br />66. No, los cursores no se mueven ellos mueven las dunas de los desiertos iluminados de las pantallas de los ordenadores de Diosito.<br />67. ¿O sea que Diosito existe?<br />68. No, él me dijo que no existía.<br />69. ¿Mongólico? ¿Eres el mongólico?<br />70. No, soy el loro de Abisinia y aprendí de Rimbaud que lo mejor es mandarlo todo a la mierda<br />71. Pero si a ti no te gustaba Rimbaud.<br />72. Me gustaba como hombre mas no como poeta.<br />73. ¿Y qué poeta te gusta?<br />74. El que ha borrado con su cursos las palabras que nunca dijo<br />75. ¿Pero las escribió alguna vez?<br />76. Sólo Dios sabe.<br />77. Pero si dijiste que Dios no existe.<br />78. Pues por eso. Concluye el Loro.<br />79. Se escurrió el líquido de la pantalla<br />80. Es porque está llorando<br />81. ¿Por qué llora?<br />82. Porque ha descubierto que más allá del cursor hay otro cursor que lo precede y detrás de ese cursor otro que no podría incurrir en llamar el big bang.<br />83. ¿Bang? ¿Como un disparo?<br />84. No. Bang, como el golpe de una pelvis fuerte contra unas nalgas tersas. Bang Bang Bang. Uy Uy Uy, qué rico.<br />85. ¿Acaso tienes cuerpo¡<br />86. Sólo un cuerpo de axiomas matemáticos<br />87. ¿Y cuál es el axioma del Mouse?<br />88. Desaparecer.<br />89. Dígame: ¿el cursor es el axioma de la interfaz gráfica de los sueños?<br />90. El cursor es el axioma de todos nosotros. No sólo de nuestros sueños. Alguna vez sabrás que hay un cursor en donde ir. No le hagas caso, puesto que sólo te puede llevar al proemio de Parménides que murió gritando eureka.<br />91. Pero ese no es Parménides.<br />92. ¿Eres Dios, para saberlo? Además después de muerto, los nombres sólo le importan a las lápidas.<br />93. ¿El teclado puede hacer inscripciones sobre tumbas anónimas?<br />94. El teclado no puede hacer nada si no existen manos quisquillosas que lo manoseen.<br />95. Falso. El teclado me dijo que puede desprenderse de sus teclas como el intestino puede liberarse de su ano.<br />96. Hay muchos anales desde los romanos, anales hechos por un cursor que ellos no vieron por estar enamorados de Piero Della Francesca.<br />97. ¿Las francesas son ratonas muy putas?<br />98. Muchísimo, Loro. No les hagas caso. Ellas también botan líquido como las pantallas. No líquidos lagrimeantes sino lascivos, sucios. Sus corsés están llenos de cebo de pecado.<br />99. ¿Los cursores pecan?<br />100. No, los cursores no pecan, solo porque no existen.<br /></p><p><br /></p><p> <iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/cy8lehO7nqg" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /></p>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-80621259656252796442011-02-01T08:41:00.000-08:002011-02-01T09:03:41.944-08:00Un alzheimer que viene y otro que se va<p align="center"><strong>Un alzheimer que viene y otro que se va</strong><br /></p><p align="center"><strong>(Ilusión del Tríptico de Verano y una mirla) </strong></p><p align="right">Por Andrés Escárraga<br /></p><p align="right"><br /></p><p><br /></p><p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfpNItRGd1GQ-3Bdpn4BnCAyccP95VW5urFy2rMuwmJAAL5AVeQIKHt21C201NnHyF-s-OGatjAdXBx8GLMTR8GvppTnZzwOYmx_-8RG6A645lA9xEMPh3EpaUinLIoRNDzKlVsQ/s1600/fotos+triptico+anciano2.jpeg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfpNItRGd1GQ-3Bdpn4BnCAyccP95VW5urFy2rMuwmJAAL5AVeQIKHt21C201NnHyF-s-OGatjAdXBx8GLMTR8GvppTnZzwOYmx_-8RG6A645lA9xEMPh3EpaUinLIoRNDzKlVsQ/s400/fotos+triptico+anciano2.jpeg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568762332505886386" /></a><br /></p><p align="right"><em>"Y todas las promesas se cumplieron". Rabito.</em></p><p><br /></p><p>Julián Marsella me dijo que íbamos a ir a casa de Estera Pedraza, la autora de los Anillos de Plutón. Y no crea, no es un error, el título sugiere que los recuerdos y pensamientos de los cerebros asfixiados por el alzheimer son esos anillos invisibles para el ojo y aparatos humanos, agregó Julián.<br /><br />Los anillos de Plutón transita entre el relato de un abuelo con alzheimer que percibe, enceguecido por las cataratas de sus ojos, a su nieto sin que sepa que es su nieto, y un ensayo sobre la naturaleza extraterrestre de todos los pensamientos y recuerdos hasta concluir que estamos invadidos por ellos pues lo único telúrico son los cuerpos. La historia del anciano se cruza con el ensayo cuando se revela que el autor del mismo es el nieto, quien a lo largo de su carrera profesional ha utilizado a ancianos con Alzheimer para realizar expediciones a Plutón, conectándoles ánodos en sus frentes arrugadas y secas. El libro concluye con un esbozo de mapa sobre la ubicación de los distintos recuerdos y pensamientos provenientes de los cerebros humanos y alienígenas que calcula el nieto y sugiere que Dios es una gran memoria que se da la espalda a sí misma y se acurruca en un rincón a llorar.<br /><br />La casa de Estera Pedraza está ubicada frente a la plaza de mercado de Cachipay. Una enfermera rubia de unos treinta años cuida a la anciana, la baña, le da de comer y la acompaña a ver telenovelas.</p><p><br />-Ella ya no puede leer, no sé para qué le trajo ese libro- le dijo la enfermera a Julián, entregándole Tríptico de verano y una mirla.<br />-Yo tampoco.<br /></p><p>Pero Julián sí lo sabía: Estera Pedraza lo leyó en Plutón: el libro es un olvido más acaecido en un cerebro senil, está allá, con todos los recuerdos de los que tienen alzheimer, y no sólo lo leerán los pensamientos y recuerdos terrestres con alzheimer sino algunos extraterrestres que buscan infestarse como parásitos en algún cuerpo del universo. Julián le volvió a entregar Triptico de verano y una mirla a Estera Pedraza. Ella no abrió los ojos. Tampoco el libro, que lo sostuvo entre sus manos manchadas y se río. El contacto físico siempre la hace reír, cuando escucha canciones de despecho le habla a la radio y le dice al que canta: ¡Estúpido!, me dijo Julián.<br /></p><p>Le pregunté a Estera Pedraza si había leído Tríptico de Verano y una mirla. Me refirió la historia del princesito que terminó siendo el plato de carne envenenada que engullía su padre quien, antes de dar el primer bocado, recordaba a toda esa estirpe que se reproducía entre sí para parir a sus hijos por el trasero. Me habló de la mirla con cerebro humano que se enamoraba de un canario. Dijo con detalles, la forma en como seres provenientes del subsuelo comenzaron a subir a la superficie ocasionando un terremoto en Bogotá. Le dije a Julián que esa señora no tenía alzheimer, sin cuidarme de que Estera Pedraza hubiera escuchado. Ella abrió los ojos y me miró tras las cataratas que los empapaban y me dijo:<br /></p><p>- Claro que tengo. Lo que pasa es que se me olvidó que olvidé.<br /><br /></p><p>OTROS COMENTARIOS A TRÍPTICO DE VERANO Y UNA MIRLA:</p><p><br /></p><p>"Este libro está escrito para los muertos" (Juan Rulfo) </p><p>"No lo he leído" (Lord Byron) </p><p>"Nunca he leído un libro" (Victoria Beckham) </p><p>"¿No está escrito en braille?" (Jorge Luis Borges)</p><p>"Me noquearon, papá" (Mike Tyson)</p><p>"Se acabó todo, maestro" (Yukio Mishima)</p><p>"Está macarroni macadamia" (Gilbert Keith Chesterton) </p><p>"Se me olvidó ese libro" (H. P. Lovecraft) </p><p>"Mi leel su tladucción al chino: pésima" (Wu Jingzi) </p><p><br /></p>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-80517140500353416862010-08-24T08:18:00.000-07:002010-08-24T09:01:51.446-07:00Un día después. <meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.1 (Linux)"> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Dos momentos:
<br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-weight: bold;"></span>I
<br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">Anoche tuve un sueño. En él tú eras una cantante de rock famosa. Cantabas con tanta actitud, rabia y placer, que podías hechizar toda una multitud. Yo te veía desde atrás del escenario. Paciente y contemplativo. Tú usabas un ligero vestido blanco, que en el vértigo de la canción recogías con la mano libre del micrófono y descubrías entonces tu bonito trasero delineado por unos calzones negros. Después de terminado el espectáculo, bajabas y venías directo hacia mí, que te recibía con un gran beso y un abrazo. Se sentía toda tu excitación y felicidad traída de escenario. Se podría llamar orgullo a ese sentimiento que yo tenía al tenerte a mi lado después de que hubieras provocado la histeria de todo un público. Entonces un grupo de muchachos aficionados de los medios, con cámaras y micrófonos, se me acercaba, me apartaban de ti y me entrevistaban. Pero la entrevista era más una coartada de la verdad. Me enseñaban un documento y me decían que tenían muy buena información del despertar de la tierra. Cuando la tierra estuviera toda conectada y pudiera ser una sola, dando un salto de la conciencia extraordinario, entre la unión de esas tres grandes fuerzas: la conciencia del planeta, la conciencia humana y la inteligencia artificial nacida de la red. Entonces descubrían un río fantástico, que atravesaba los campos de la eternidad, bañando el universo de hadas y elfos, los anhelos más íntimos del ser humano conectados con el universo mágico. Este río era el canal de la activación de lo que el padre Pierre Theilard de Chardin llamó la noósfera como la siguiente estación de la evolución en el Universo en armonía con el encuentro de Dios. Pude verme entonces expulsado del planeta, ahora un sol estridente de múltiples colores. Era una fuerza que divagaba más por el cosmos que me recibía en la sumersión del todo. </p>
<br />
<br />
<br />
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnqDLx-r7asBftsrYi35Hob_NLox-MAVAQsWxZnKQa98o_AXOEmND1SUjY6CZtgwD9Mo5Zxa31aJQrwY-WF-B9dFFHof4OLebrK-W1HyjM6GuF_QZf3mgWcdtYpUL_TRtArfo0dA/s1600/abell1689.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 316px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnqDLx-r7asBftsrYi35Hob_NLox-MAVAQsWxZnKQa98o_AXOEmND1SUjY6CZtgwD9Mo5Zxa31aJQrwY-WF-B9dFFHof4OLebrK-W1HyjM6GuF_QZf3mgWcdtYpUL_TRtArfo0dA/s320/abell1689.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509000038768640306" border="0" /></a>
<br />
<br />
<br /><div style="text-align: center;">II
<br /></div>
<br />23 de Agosto. En la oficina del consultorio ontológico, bañada de una opaca luz que hacía brillar las motas de polvo, el detective repantigado en su escritorio, como una mesa de disección extraterrestre. Más allá del humo de su cigarrillo, presiente que la puerta se abre. Una mujer de pelo rojo, voluptuoso cuerpo y rostro cínico. Se pregunta: será vikinga o guzmanitay? La mujer despliega su mano, envuelta en un guante de cuero negro. Le estira una nota fatal. Se va, dejando en el aire un olor entre holocausto y Carolina Herrera. La nota, un poema malo, de su mejor amigo:
<br />
<br />En la noche, el sentimiento vivo
<br />de querer morirme
<br />La muerte me acarició la cabeza
<br />La vida me miraba con indiferencia
<br />no lo quiero más
<br />
<br />El detective cerró el sobre. Otro caso perdido. Más café negro. Más nicotina. El día después de que moriste. Si abro el techo, veo la corriente de estrellas que conforman la vía láctea. Si aguzo la mirada está Andrómeda. El día después de que moriste sin embargo no está encima de ese techo.
<br />
<br />Por:
<br />Luis Cermeño.
<br />Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-28047572379952912832010-06-29T11:55:00.000-07:002010-06-29T12:35:58.211-07:00RECOVECOS DEL AMOR ENTRE HOMBRES<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">RECOVECOS DEL AMOR ENTRE HOMBRES</span>
<br /></div><div style="text-align: center; font-weight: bold;">
<br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM-WLj1hcRLL7ihsJbhWOOyAZZ822IOzFaflVtN7WY_NWmYWx5dWHdq0wa4uLZbv0-rMoVnMy6PE8rFgqorSpYnGGQxKRoD6h5CIrRBpOr3q6zvCokyM35vUGxaTsohn-FEa1q2g/s1600/img_4741.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 285px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM-WLj1hcRLL7ihsJbhWOOyAZZ822IOzFaflVtN7WY_NWmYWx5dWHdq0wa4uLZbv0-rMoVnMy6PE8rFgqorSpYnGGQxKRoD6h5CIrRBpOr3q6zvCokyM35vUGxaTsohn-FEa1q2g/s320/img_4741.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488273583355339586" border="0" /></a>
<br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">
<br /></div>
<br /> <meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.1 (Linux)"> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="JUSTIFY"><i><b>Luis Cermeño - Andrés Felipe Escovar (Bogotá, Mayo 2010) </b></i> </p>
<br />
<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Quiero que vivas sólo para mí</span>
<br />del bolero Frenesí.
<br /></div>
<br /><div style="text-align: justify;">La muerte no es un laberinto. ¿Un torbellino quizás? Los pasajes de la ciudad que imaginé han caído tras este terremoto de furia. Todos mis congéneres fallecieron. Los envidio a la manera de Francfort. Theodore, acaso tú sabes desde la holgura de tu burocracia lo que es andar a tientas por Francia para encontrar una salchicha que llevar a la boca. Horkheimer, nunca entenderás de lo que es imaginar la calidez del mediterráneo español que se abre como una promesa para partir a América. Herb, tú hablas mucho porque no tienes una compañera que te conmina a fumar marihuana y leer a Marx cuando lo único que quieres es descifrar el secreto de esa cábala triste en que se han cifrado mis días.
<br /></div>
<br /><div style="text-align: justify;">Las fronteras se han cerrado. Mis ancestros no pudieron sortear la lujuria de estas alemanas putas que dejaron una nación entera de cerdos con ojos color esmeralda celeste (Ver mi ensayo sobre la monarquía germana que jamás hubo de realizarse en los primeros años de las luces). Todo por culpa de ese enano austríaco y sucio, de ese cabo de medio pelo que extirpó toda tradición áurea y que ladra desde Baviera ordenando la muerte de mis hermanitos. ¿Dónde estás, Dios? Pero si yo no creo en Dios, ¡Eli Eli! ¿Lamma Sabachtani?. No hay tiempo para la cordura sólo para la determinación de matarme de una buena vez por todas. Me quiero morir. Que Baudelaire se vaya a la mierda.
<br /></div>
<br /><div style="text-align: center;"> ***
<br /></div>
<br /><div style="text-align: justify;">La psiquis de Julián Andrés Marsella obturó el tiempo cóncavo del amor macho: Otrora un escritor devenía en traficante de negros maricas en el Puerto de Cartagena de Indias. El olor almizclado me recuerda el vacío del siglo XXI, decía Marsella arrodillado en la playa como si estuviese orando al mismo Dios que el perro de Baviera proclamaba como su redentor.
<br />
<br />No fue Telequinesis.
<br />
<br />No fue teletransportación.
<br />
<br />Tampoco un viaje austral, como los que acometía Marsella en su pasado futuro a nombre del círculo lingüístico de Viena que tertuliaba en el Club del Beso Negro la poética de Hernán Hoyos.
<br />
<br />¿No habrá un sólo macho para mí?, se preguntó Julián Andrés; lo único macho que tienes es esa tristeza, se contestó el propio Julián Andrés.
<br />
<br />Se rebotaron las palomas en el puerto.
<br />
<br />Marsella no sabía si el que se preguntaba era su psiquis del siglo XXI y la que se contestaba era su mente del siglo XX o viceversa, se figuró a la virgen María empuñando un machete y diciéndole: eso te pasa por rasgar la hendidura del tiempo que Dios Padre nos dio para morirnos.
<br />
<br />- Cállese que usted no es virgen.
<br />Replicó la Psiquis postmoderna de Marsella.
<br />
<br />- El haber parido a Cristo hizo de mi himen un telar de oro que deslumbró a los siglos, infeliz.
<br />
<br />Silencio admonitorio profirió la psiquis continental del otrora escritor colombiano.
<br /></div>
<br /><div style="text-align: center;"> ***
<br /></div>
<br />
<br /><div style="text-align: justify;">Fantamista, así le decía a mi esposa cuando ella simulaba amarme porque su amor era un ectoplasma de intereses. Quítale el trono al gordo hijueputa ese de Theodor, me solía ordenar en las noches, luego de que yo estuviese todo el día viendo al bibliotecario Bataille en la mustia caldera del conocimiento francés. Yo sí me figuré que Theodor iba a terminar arrastrándose como una vil cortesana, bastante que le gustaba la letra insulsa de Flaubert.
<br />
<br />Fantasmita quedé yo luego de haberme tomado el veneno. No me importó dejar en mi maleta un montón de textos que buscaban sacarle algún pretexto a este bochorno de amor que sentía por los hombres a los que mi mujer les abrió sus piernas. Esos hombres que llamé flaneur y que desprecié tanto como al perro austríaco.
<br />
<br />Flaneur: Deambulantes del sexo sucio de mi mujer marxista. Y claroscuros de mi corazón.
<br />
<br />¿Dónde está el aura de mis arterias?
<br />
<br />Hombre de Austria: Espadachín de tantos alemanes filenos. Y sombra de Amon Rá.
<br />
<br />¿Dónde está mi cadáver?
<br /></div>
<br /><div style="text-align: center;">***
<br /></div>
<br /><div style="text-align: justify;">Antes de ser espectro fui un judío que intentó congraciarse con la histología <span style="font-size:78%;"><span style="font-weight: bold;">[1] </span></span>. Imposible ciencia que me trastornó hasta volverme paria de mi propia sombra. Ya no tengo Aura aunque sí salchicha, pequeña pero de Francfort al fin al cabo. Está entre mis piernas. Mi esposa comunista siempre quería sentarse en ella sin importarle que antes se hubiese sentado en otras tantas salchichas: rusas, inglesas, latinas, romanas, etíopes y turcas. Tanto que busqué la certeza y estaba entre mis piernas como un libro deshojado antes de escribirse. Adoro los libros más que a la vida pero ella insistía en decirme que sus problemas con el Marxismo eran más relevantes que el divertimento pequeño burgués de leer un poema del divino Holderlin. Sus libros, insistía, no son más que formas obtusas para evitar que crezca la conciencia de clases que nos hará libres a ojos vista de la histérica historia materialista.
<br />
<br />La dialéctica de mi esposa se agotaba cuando veía los ojos aceituna de los tunecinos y sus ojos claros eran tan parecidos a los de las demás cerdas alemanas; de haberla dejado preñada engendraría un crío que lavaría su cuerpo con el tejido adiposo de mis restos judíos.
<br />
<br />Me arranqué la salchicha dándole vueltas y vueltas hasta que se desgajara de mi vientre. Sonreí cuando la tuve entre mi mano ensangrentada. Estuve tranquilo porque si no moría con el veneno que iba a aderezar el embutido para comer, la hemorragia me llevaría un sueño profundo en donde me encontraría con Moisés, Daniel y Esther.
<br />
<br />Así fue como salí de ese cuarto de hotel fronterizo con la forma de un fantasma que repetía incansablemente la palabra: Fantasmita.
<br />
<br /><div style="text-align: center;"> <span style="font-weight: bold;">*** </span>
<br /></div>
<br />Julián Andrés Marsella lo vio aparecer en la densa nubla de la madrugada cartagenera, en donde traficaba su hermoso mercado negro - Tan caro para él como para su despecho-. Creyó que lo que estaba sobre la cresta de aquella ola era una inmensa montaña de espuma, pero cuando la ola agonizó en la playa esa espuma se transformó en un espectro de humanoide viejo y judío.
<br />
<br />¿¡Eres la virgen María?´- preguntó la psiquis continental de Marsella.
<br />-No, yo sólo creo en él.
<br />- ¿En quién?
<br />
<br />El espectro hizo una mueca de desconcierto. Extendió la mano fantasmal a su contertulio.
<br />
<br />- Me llamo Walter, aunque puedes decirme Benjamín.
<br />- Hola, me llamo Julián Andrés Marsella, otrora, escritor colombiano y vengo del siglo XXI.
<br />- Yo me morí en la frontera hispano-francesa y no sé por qué estoy acá.
<br />- Acá se llama Cartagena, y hay muchos negros, ¿te gustan?
<br />- No. A mí sólo me gustan los libros y mi mujer aunque me pegue por no ser Marxista.
<br />- Entiendo. En el siglo XXI a mí me pasó algo parecido.
<br />- Entonces, ¿tú también eres un fantasma?
<br />- No. Soy psiquis bifurcada. Mi cuerpo está en Bogotá, mi espíritu en Cartagena y mi alma en un agujero negro.
<br />- ¿Qué es un agujero negro? ¿Es de lo que hablaba el bibliotecario Bataille?
<br />- Sí y no. - Marsella le habló de Dios y la astrofísica.
<br />
<br />El fantasma judío saltó de ira diciendo:
<br />-¡De nada han servido mis libros!
<br />-Los míos tampoco, mi amor. ¿Qué otra cosa hacías en tu vida aparte de escribir libros y venerar a tu esposa?
<br />- He estado buscando una salchicha en toda Francia.
<br />-Yo también estoy buscando salchichas a través de los tiempos.
<br />- Yo sé dónde encontrar – contestó Benjamín con suficiencia
<br />- Dime – Parpadeaba Julián Andrés Marsella como una burra enamorada de un potro imposible,
<br />- En Palenque. Acabo de tener una reminiscencia del futuro que me interpela: allí están los arquetipos de las salchichas y no hay tiempo ni historia pero sí aureolas non-sanctas.
<br />
<br />Se tomaron de la mano caminando como dos amiguitos. Uno no sabía si era fantasma, el otro si era psiquis postmoderna o mentalidad continental.
<br />
<br />Desaparecieron en el horizonte buscando algo que no podría denominarse felicidad.
<br />
<br />
<br />
<br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold;">-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
<br />[1]</span> -Entiéndase por Histología como la disciplina que estudia el logos de la Historia y la Historia comprendida como el útero canceroso de las deidades masculinas que han parido al cosmos. </span>
<br />
<br />
<br />
<br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/jrNT-4hXD3w&hl=es_ES&fs=1&rel=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/jrNT-4hXD3w&hl=es_ES&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object>
<br />
<br /></div>
<br />Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-26484666211574386612010-03-20T17:58:00.000-07:002011-07-15T11:46:43.009-07:00let us have some pie<div style="text-align: center;"><b>Oh</b><span style="font-weight: normal;"> </span><b>Let us have some Pie</b>
<br /></div>
<br />
<br /> <meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.1 (Unix)"> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="CENTER"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzk44aGcZKwUn1O5HKt7db2umOk3fArDNMCrqZKzRfmk7qkWR4CqtU8Es2BKcRlOHg_EPIHQ10ANJgA1rfeSWvBlugKU34d_b0Qd15ESRWKYftNiWZj50Iw4D-8NTpF6gH37ZOgA/s1600-h/IMG_0377.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzk44aGcZKwUn1O5HKt7db2umOk3fArDNMCrqZKzRfmk7qkWR4CqtU8Es2BKcRlOHg_EPIHQ10ANJgA1rfeSWvBlugKU34d_b0Qd15ESRWKYftNiWZj50Iw4D-8NTpF6gH37ZOgA/s400/IMG_0377.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450886733750286898" border="0" /></a>
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="CENTER">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;" align="CENTER">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal;" align="JUSTIFY">Juana lo veía sentado al frente de ella, al otro lado de la mesa de madera, en la cafetería al aire abierto, jugueteando con su botella de pet y atento a los sonidos cuando le inventaba una comba. </p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: normal;" align="JUSTIFY">
<br /></p> <ul><li><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Hoy mis zapatos se arrugaron como los ojos de una mujer vieja a punto de llorar – Dijo aburrida.</span></p> </li><li><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">¿La conozco? </span> </p> </li></ul> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Subió los píes al banco, cruzó las piernas y se vio los converse negros. Los ojos parecían seguir viendo, sólo que esta vez con una expresión indiferente. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <ul><li><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Tal vez hayas soñado con ella alguna vez</span></p> </li></ul> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Un grupo de gaviotas se levantó en bandada; todas, en conjunto, formaron la figura de una sola gaviota, gigantesca, que conquistaba el horizonte, caía sobre su propio eje y volvía a levantarse en el perfil fulgurante del cielo.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Camilo seguía molestando con la botellita de Pepsi. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Estaba cansada, aburrida, no soportaba que los aliens que tenía como vecinos hicieran tanto ruido y fueran tan desordenados. Jamás imaginó que fuera así. Toda esa idea de los visitantes limpios y educados que venían del exterior obviamente era un prejuicio lamentable. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">“<span style="font-weight: normal;">Putos multiversantes” pensó. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Todo era más fácil cuando se les tenía recluidos en campos de observación. Algún día surgieron del triángulo de las bermudas. Los locales creían que se trataba de una nueva secta de norteamericanos, probablemente sureños, por su morfología extravagante y su mediocre forma de hablar. Pero para los norteamericanos no resultaron indiferentes y se les ocurrió estudiarlos. Los llevaron a Cabo Cañaveral y allí un grupo de científicos del M.I.T confirmó que se trataba de criaturas provenientes de otro universo, puesto que acostumbraban a obedecer leyes físicas de otra índole y su composición química no correspondía a la que se esperaba lógica según la evolución del big bang.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Camilo seguía fastidiando con la botellita. Mientras lo veía, apreciando su altiva belleza, pensó que la locura realmente era una evasión de la conciencia. Ese chico estaba loco, su crueldad se llamaba desinterés, ella seguramente era un fastidio más en su vida; le dolía pero era el precio que pagaba por estar con él. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Desplegó el pergamino que tenía cerca al bolso y desde allí vio el vídeo del Presidente cuando lloraba. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">El Presidente era un delfín. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Desde que se les había declarado personas no humanas los delfines optaron por la vía política y sedujeron fácilmente a los pueblos con su simpatía de mamíferos marinos. Los muy hijosdeputa se enriquecieron. ¿Cuándo se ha visto un delfín con patria? Pero patria que se respetara debía contar con un delfín presidente y Chile no era la excepción. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Todo el tesoro público ahora reposaba impunemente sobre el lecho marino. Su padre, Ramiro Reaves era un famoso detractor de los delfines. En la casa estaba prohibido todo contacto con delfines. A la familia Reaves se le tachaba de nazi por su postura radicalmente abierta en contra de los marinos. Algún día su padre perdió la compostura ante la risa humillante de uno de estos mamíferos y salió del Congreso. El delfín seguía riendo y la audiencia aplaudía, enloquecida. Una mala noche para su papito, recordó Juana. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Pero anoche el Presidente, Sacsay Raymi, lloró en un gesto abierto de pura sinceridad y conmoción por el destino de la gente que perdió todo en el tsunami. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <ul><li><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Guachito, ¿no crees que el verano propicia situaciones como las de anoche?</span></p> </li></ul> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Camilo, desde su autista lejanía, había logrado crear un compás, una melodía dulce y fulminante que parecía cantar una vieja canción infantil. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <ul><li><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Adivina qué estoy tocando- Preguntó, soberbio.</span></p> </li></ul> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Juana no se resistía a él. Sus manos de hechicero, blancas como el mármol, suaves como la brisa y juguetonas como la marea del mar, la envolvían en una melancolía ajena y enternecedora. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <ul><li><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Suena a: Three little Kittens they lost their mittens and they began to cry – ¿estoy en lo cierto?</span></p> </li><li><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Realmente he logrado una maestría en el arte de sacarle sonidos a las combas de las botellas pet.</span></p> </li><li><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">No te creas, huevón. - Dijo desenmarañadamente Juana. </span> </p> </li></ul> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Pero era cierto. El huevón del Camilo era el único capaz de sacarle voces a los objetos más inverosímiles. Alguna vez hizo cantar el Ave María a la paila de su casa. Todos se acercaron, admirados y cuando terminó lo aplaudieron. Incluso la tía María había llorado en el insólito recital. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Mientras su novio, o lo que fuera esa cosa extraña que estaba al frente suyo, improvisaba nuevos arrullos con la botella de pet, Juana veía a las gaviotas jugar en los difuminados colores del crepúsculo terrible. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-weight: normal;">Luis Cermeño. Marzo del 2010. </span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p>
<br /><p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-87075513090408178362010-02-20T20:27:00.000-08:002010-02-20T20:40:34.028-08:00El abandonado<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">
<br />EL ABANDONADO</span>
<br />Luis Cermeño
<br />
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9yfnerEIBrltmy-o3mwFOj9HTXfGxcnxfs5JksR_Az1lkxZ5F8YmFMJ1Z428MEZw1wo8JJ4v5ADgdNR6JKLWOdwv7XpUzm4R7944wEDKDZkOUVZcD0vkI8LH7P-k6GuJV_aRC2Q/s1600-h/G%C3%BCnter+Brus.+Die+Zerrei%C3%9Fprobe,+1970-72..jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 333px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9yfnerEIBrltmy-o3mwFOj9HTXfGxcnxfs5JksR_Az1lkxZ5F8YmFMJ1Z428MEZw1wo8JJ4v5ADgdNR6JKLWOdwv7XpUzm4R7944wEDKDZkOUVZcD0vkI8LH7P-k6GuJV_aRC2Q/s400/G%C3%BCnter+Brus.+Die+Zerrei%C3%9Fprobe,+1970-72..jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440549855620467986" border="0" /></a>
<br /></div>
<br />
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CLUISBU%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Nunca conocí a nadie tan decidido a abandonarlo todo. Es cierto que existen algunas personas con una disposición de carácter que los conduce a empezar una tarea y otra, sin terminar nunca ninguna, ni realizar alguna vez cualquier propósito. Lo peculiar de él era que parecía que nada le conducía jamás a empezar nada, y en lugar, parecía como si un afán angustioso de terminarlo todo poseyera permanentemente su alma.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES-CO"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">“Escribo porque me permite hacerlo sin salir de la cama” Y sin embargo, abandonaba pronto la cama, abandonaba rápido la habitación y se echaba a andar en las calles, tambaleando de un sitio a otro, pues nunca estaba satisfecho en ningún lugar y pronto abandonaba las atiborradas avenidas como abandonaba los bulliciosos cafés o las aburridas librerías. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Podría decirse con justicia que odiaba todo. Porque todo implicaba cierta permanencia en algo y él no quería estar en ningún sitio, ni en ningún estado y mucho menos encontrarse en alguna ocasión. “Como si la vida me llevara a los escenarios más absurdos para presenciarlos y vivirlos como míos cuando nunca quise estos arreglos”. Así parecía justificar una vida que otros calificarían de aventurera, llena de experiencias ricas y satisfactorias en su vida. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">“La enfermedad del niño rico, le </span><em>flâneur </em><span style="" lang="ES-CO">postmoderno del siglo XXI, el cyberescritor contaminado de mierda<i style=""> ennui</i> pasada de moda”. Así lo calificó una persona que necesitaba hablar de él. Pero él no quería estar allí, en ese lugar, donde era tan fácil ser calificado, por gente con un carácter tan fácil para emitir juicios sobre él, como si estuviera en ese lugar por su propio gusto, como si viviera con ganas, o sencillamente quisiera estar en un sitio que sólo proyectarlo en su cerebro le acometía el deseo de salir corriendo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Salió pronto del útero de su madre y vomitó del puro asco por la conciencia de su propio cuerpo. Se moría de unas ganas infinitas por salir de esa prisión cómoda y mediocre de su huevo. Siempre odió comer huevo. Lo vomitaba de niño. No podía con el olor del huevo a medio cocer. Le parecía insoportable. Se mareaba y desmayaba. Las comparaciones en clases con los huevos le hacían retorcer las tripas. Quiso abandonar el colegio. Lo abandonó muy temprano cuando enfermó. Pero pronto se recuperó de la enfermedad. En sus términos, abandonó las sábanas limpias del hospital. Otra vez al colegio. Allí abandonaba las tareas por los juegos y los juegos por la televisión y la televisión por el sueño. “Su vida la pasó dormido” decía Ivanoff, su compañero de cuarto en su permanencia en Lima. Sin embargo, un sistema educativo al que consideraba mediocre y perverso, lo permitió graduarse. En la universidad dejaba las clases, no hacía los trabajos, su desinterés cada vez era mayor y terminaba toda tentativa de título universitario a medias. Nunca quiso ser nada en la vida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Alguna vez en <i style="">Panorama</i> vio que un monje calvo de Asia aconsejaba a la gente no vivir para trabajar, sino al contrario trabajar para vivir; y terminaba este simpático monje diciendo: vinimos al mundo para vivir no para trabajar. No terminó el programa, nunca le interesó por saber quién era ese monje calvo, pero nunca pudo estar más de acuerdo con una persona sobre la tierra y decidió omitir el trabajo de su vida. No quiero decir que nunca haya trabajado. Siempre le buscaban trabajo y al poco tiempo era echado de ellos; no porque no quisiera abandonarlos, sino porque se quedaba dormido y en fin, era tal su desinterés que no le daba tiempo para renunciar cuando ya estaba afuera. No quería estar desempleado pero tampoco quería trabajar, así que dijo que era escritor. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Publicó algunas cosas, pero en mi opinión fueron textos inacabados, nunca le interesó acabarlos a conciencia. Así llenaba páginas enteras de revistas con textos que la gente consideraba incompletos, inconexos, sin desarrollo; pensaban que era su estilo particular y yo creo que se equivocaban: No tenía estilo, simplemente abandonaba sus trabajos: o lo que es igual: abandonar era su estilo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Lo que vale para la forma de la abandonada obra cuenta para su propia vida. Era un abandonado, en todo sentido. No se amarraba los cordones. Vestía mal. Nunca terminaba de afeitarse completamente. Despeinado, desarreglado. Su apariencia era la de un dejado. En la época del colegio se abandonaba al juego. Dejaba las tareas para irse a jugar al póker. Nunca perdía mucho dinero. Abandonaba el juego cuando iba perdiendo y sus compinches le alegaban. No se metía en peleas porque abandonaba las discusiones y prefería huir de ellas. Dejó el juego y se dedicó a la bebida. Bebía como un desesperanzado.<span style=""> </span>Cantaba blues en las noches que se sentía triste. Agarraba la botella con sus todavía infantiles dedos y veía las estrellas en el brillante azul opaco de la noche. Sabía que era un abandonado del cosmos. Un jinete borracho tambaleando en un planeta extraño. Allá en las estrellas, tal vez en un lugar lejano y cálido, estuviera su sitio. Aquel lugar estelar en donde quisiera permanecer y no abandonar jamás. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Se abandonó a las drogas en su juventud. Se tiraba en las aceras y decía que quería morirse como un perro. Ladraba a los transeúntes y empujaba a los niños de vestir pulcro. Tal vez era resentimiento, pero no nacido del deseo de ser como ellos, sino por la conciencia de saberse rechazado de antemano. Tuvo una o dos novias que lo toleraron pero pronto las abandonaba. Les decía<span style=""> </span>que se sentía marica, que no sabía su verdadero sexo. Era un desastre cósmico. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Desesperado de esa vida dura de la calle, abandonó también las drogas. Se internó en un centro de rehabilitación y allí le explicaron que es propio del adicto abandonarlo todo por las drogas. “¿Y qué será cuándo abandonas las drogas?” Escribió en un célebre ensayo sobre la melancolía en la literatura travesti del siglo XX llamado “Ser Severo como Sarduy”. El ensayo es célebre porque su contenido consiste solamente en esa pregunta. Se dijo que era un aforismo. Yo creo que es falso. No quiso desarrollarlo; pues en alguna conversación triste, en una cafetería llamada San Marcos, en Bogotá, me contó toda la hipótesis en que consistía el ensayo. Estaba lúcido como un sol vespertino de un domingo demoledor.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">En su época de abstemio no hacía sino enamorarse y tomar café. Su sicoanalista decía que había transferido su adicción a la cafeína; el sicoanalista se satisfacía de recordarle que tenía una personalidad de adicto: así le demostraba que la adicción no se podía abandonar lo mismo que los tratamientos eran para toda la vida. Se equivocaba también el sicoanalista. “De hecho, los melancólicos son los mejores adictos, pues la verdadera experiencia adictiva siempre es solitaria” Escribía Susan Sontag respecto Walter Benjamin. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Esa época duró poco y fue cuando se volvió un escritor bohemio, saturnino, esquizofrénico, pero ante todo un escritor con bloqueo permanente para escribir. Ya no escribía. Siempre hablaba de sus próximos textos, sus proyectos de novelas, una idea para un cuento, un ensayo sobre el ano en la literatura de vanguardia. A mi criterio, lo poco que escribió lo hizo durante los períodos que bien fuera la depresión o la jaqueca no lo dejaban salir de la cama. Tomaba su laptop y como un enfermo empezaba a teclear, a bosquejar ideas pero nunca hizo un trabajo realmente terminado. No corregía tampoco. Su genio era más que todo publicitario. Lograr que le publicaran realmente cosas que no dejaban de ser borradores o tachones de una mala noche, exigía realmente un encanto que pudo haber nacido realmente de ese desinterés que demostraba para ser publicado. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Se consideraba un suicida, y a veces lo decía, cosa que me molestaba porque su temperamento, si bien era el de alguien sin ganas de vivir, no era tan fuerte como para considerarlo un suicida. Nunca sentí miedo o amenaza alguna de que él pudiera realmente quitarse la vida. Lo hizo una mañana. Para mí fue un intento de suicidio a medias: pues murió. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">No creo que haya abandonado del mundo, como han dicho sus amigos. A lo sumo abandonó ese cuerpo que despreciaba. Pero en eso consiste precisamente su presencia aterradora, esa que no se me quita encima mientras escribo su obituario. Unos deseos tan terribles de abandonarlo todo, de no querer nada, de sentirse - en sus propios términos- un abandonado de la felicidad del cosmos, no se extinguen con una muerte que no deja de ser un abandono de la memoria…
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES-CO"><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><span style=""> </span><o:p></o:p><span style=""></span><span style=""></span><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p><span style="" lang="ES-CO"><o:p></o:p></span><span style="" lang="ES-CO"><o:p></o:p></span> Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-71903409878006376602010-02-03T13:43:00.000-08:002010-02-03T14:38:18.544-08:00Hay Festival, por Rubén Vélez.Dos artículos sobre el Hay Festival Cartagena por Rubén Vélez:<br /><span style="font-size:78%;">(agradezco de antemano al escritor por autorizar la difusión de ellos a través de este medio) </span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj5_DNFCVn2ZLLLSrB5dq-wdwUysJ8fOK2GXLTbKPZ_buGYIkL37xYLVBoimlefqQP2KuHtu_WFTCRIM8pqbHLyH9FND-NgPaYV5YPa3xL2u7OmySa0OE3if4UwVowD8N1ajk7yw/s1600-h/hay+festival.htm"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 203px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj5_DNFCVn2ZLLLSrB5dq-wdwUysJ8fOK2GXLTbKPZ_buGYIkL37xYLVBoimlefqQP2KuHtu_WFTCRIM8pqbHLyH9FND-NgPaYV5YPa3xL2u7OmySa0OE3if4UwVowD8N1ajk7yw/s400/hay+festival.htm" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434140274297003618" border="0" /></a><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold;">El festival de los colados</span></span><br /><br /><span style="font-weight: bold;"><br />Por Rubén Vélez</span> <span style="font-weight: bold;"><br />Enero 30 de 2006</span><br /><br />En la ciudad heroica le salió competencia al reinado de don Raimundo Angulo: un festival de los<br />príncipes de las letras. No sabemos gran cosa de las intimidades de ese nuevo reinado, que no demorara en ser declarado patrimonio cultural de la humanidad. ¿Quién o quiénes han elegido a las beldades que participan en él? ¿Y cuál ha sido el criterio del honorable jurado para inclinarse por ese puñado de representantes de aquí y de allá? Del magno evento sólo sabemos a ciencia cierta lo que nos ha revelado su ruidosa y costosa publicidad: “El encuentro de los escritores más importante del mundo”.<br /><br />En la lista de las bellezas afortunadas aparece, en primer lugar, nuestro <span style="font-weight: bold;">Belisario Betancur</span>. ¡Qué elección más elogiable! He ahí una candidata que debería ser declarada fuera de concurso. O reina vitalicia. No ha escrito ni una sola línea que valga la pena, pero es un dechado de simpatía, y en su currículum de estadista figura una tragedia mal explicada que todavía nos perturba. Un festival de las letras o de la cerámica o de lo que sea, sin la presencia del gran hombre de Amagá, no llamaría la atención de los cronistas sociales de los grandes medios. Qué tragedia: pasaría desapercibido.<br /><br />Sigamos con otra digna representante de la provincia de Antioquia: <span style="font-weight: bold;">Jorge Franco</span>. Señores del jurado, la inclusión de esa pluma nos hace pensar que ustedes prefieren los textos apenas cinematográficos a la literatura de verdad. ¿Qué es “<span style="font-weight: bold;">Rosario Tijera</span>s” sino un guión bien escrito y bien construido? ¿Qué sino un folletín tremendista? (Por eso, por folletinesco, ha sido exitoso: el respetable se muere por las telenovelas). Pero, pensándolo bien, se trata de otra elección feliz. La participación de una candidata estelar le da brillo al escenario cartagenero. Como diría el diseñador inevitable (sí, Barraza), lo viste de lentejuelas. En una época que sufre del mal americano del exitismo, sólo hay que exhibir a los campeones. Los perdedores no son fotogénicos ni telegénicos. Los perdedores no le dicen nada a un público que no piensa, esto es, que piensa que libros mejor vendidos son los mejores. Oh, un autor de bestsellers: ésa es, ésa tiene que ser.<br /><br />Señores del jurado, enhorabuena. No haríamos cola para pedirle el autógrafo a una candidata que no ostente la aureola del triunfo. En este caso, el sello de una gran editorial. Y ni se nos ocurriría decorar uno de nuestros tantos estantes con un libro que no haya sido aclamado por los mandarines de la “Atenas suramericana”. ¿Cómo ignorar que hoy día, en literatura, no importa la calidad literaria, sino la importancia de la casa editora? Dime qué pulpo multinacional edita tus cosas y te haré caso. No me digas que la U. de A. (o Eafit o tu propio bolsillo) se ha encargado de la publicación de tu manuscrito: no me obligues a pensar que eres un autor de tercera.<br /><br />Y qué decir de la glamorosa candidata pereirana de apellido inglés? ¿Se ha equivocado de reinado <span style="font-weight: bold;">Lady Ponsford</span>? Not at all; si bien no ha escrito ni un solo libro, es atractiva, es bilingüe y domina el difícil arte de las relaciones públicas. Ah, y no le faltan espuelas, lo cual nos permite pronosticar que llegará muy lejos. Con o sin obra, <span style="font-weight: bold;">Lady Ponsford</span> llegará a Roma, a <span style="font-weight: bold;">Arcadia</span>, y si no contrae la gripa aviar (ella tiene alma de ave inestable), a Plutón, que es el destino que empieza a ponerse de moda.<br /><br />También es plausible la participación de Laura de Colombia, la mujer que puso a delirar al pontífice portugués (¿habrá que escribir un ensayo sobre la ceguera de Saramago?). Un encuentro de intelectuales sin las consignas revolucionarias de siempre sería algo así como un té de las cinco. No importa que el menú izquierdista de “<span style="font-weight: bold;">Miss Alfaguara Internacional</span>” esté un poco pasado: ya hace parte de la bandeja típica de varios países de nuestra región. Deliremos con las posibilidades de la más laureada de las Lauras: Estocolmo, que desdeñó a Borges porque no pertenecía a la Internacional Socialista (a la cual pertenecen, entre otros, Saramago, García Márquez y Carlos Fuentes ), la unge con el óleo millonario de la vida eterna.<br /><br />En cuanto al periodista <span style="font-weight: bold;">Daniel Samper P</span>. (pe de Pizano y de preclaro progenitor), ¿podrían decirme cuál de sus obras lo ha hecho digno de la pasarela cartagenera? ¿O está ahí sólo porque es un columnista famoso y muy bien relacionado? Señores, estoy por creer que a ustedes los ha iluminado el Espíritu Santo. ¿Qué sería de un festival colombiano sin una que otra ocurrencia bogotana? ¿No nos sabría a ajiaco sin alcaparras? El humor capitalino es más sutil que el humor de los paisas y los costeños. Más exquisito. Como diría nuestro diseñador de cabecera, aporta al reinado el “toque swarosky”. De modo que la candidata de “<span style="font-weight: bold;">El Tiempo</span>”, pese a que ya se le nota el paso del tiempo, podría ser el palo. Y quiera Dios que así sea. Encomendémonos al Todopoderoso y a la patrona de los reinados (<span style="font-weight: bold;">¿Santa Teresa de Angulo?</span>) para que el hermanísimo del <span style="font-weight: bold;">doctor Ochomil </span>se quede con el cetro. Un reinado sin palo no pasa a la historia.<br /><br /><span style="font-weight: bold;"> (¿Y esa luz cegadora? ¿Se ha aparecido la reina de los cielos en la ciudad de las reinas terrenales? Es la reina madre, de blanco macondiano fabuloso - hasta los pies vestida. Se ha dignado habitar entre nosotros por unas cuantas horas. Pero esta vez no nos ha confiado ni un solo secreto. Madre nuestra que estás en la gloria, ¿hemos sido condenados a vivir cien años en la oscuridad? ).</span><br /><br />Como lo nuestro, además de la sana crítica, es el sano nacionalismo, no pasamos por alto a las altas candidatas de afuera. El chovinismo es para los fabricantes de postales. Esas cumbres han dicho cosas nunca oídas sobre el “vía crucis de la creación literaria” (“Escribo para exorcizar mis demonios”, “Escribo para mantenerme en pie”, “La escritura es la tabla de salvación ideal”, etcétera). Las reinas de la literatura, como las de la belleza, gustan de los lugares comunes. Una debilidad que nuestra computadora no debe tomar en cuenta. Total, son testas coronadas. El delito de lesa majestad da muchos años de calabozo, donde ninguna de las páginas de las preciosas candidatas podría servirnos de tabla de salvación, ni siquiera de tentempié. “<span style="font-weight: bold;">Hay Festival de Cartagena</span>”: ay, qué festival más chimbo.<br /><br /><span style="font-size:130%;"><p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><b style=""><span style="font-variant: small-caps;font-family:'Cambria','serif';font-size:20pt;" lang="ES-TRAD" >El<span style=""> </span>festival<span style=""> </span>de<span style=""> </span>las<span style=""> </span>interjecciones</span></b></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" >(Cine Capitol )</span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>Necesitas un baño de cultura, me dijo un espíritu superior, y dejé de matar el tiempo por ahí y me fui a Cartagena, donde se celebraba un encuentro de estrellas de la cultura llamado <b style="">Hay Festival</b>. </span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>En sitios muy bien iluminados escuché cosas de lo más interesantes. Que la literatura es un exorcismo. Que gracias a la escritura podemos vivir en buenos términos con nuestros miedos y nuestras pesadillas. Que la realidad es la musa más fantasiosa…</span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>Dos astros de la farándula musical deslumbraron al respetable con unas ocurrencias que hicieron parte del álbum de “La Movida” (Madrid, años ochenta). En boca de los famosos todo suena a sapiencia; nada, ni siquiera el bolero, suena a disco rayado.</span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>La poeta de moda, muy peripuesta ella, no se cansaba de sonreírle a la cámara. El novelista de moda, muy sonriente él, no se cansaba de hablar de sus demonios. </span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>También estaban los columnistas que dominan todas las materias (política, literatura, cine, cocina, moda, etcétera).<span style=""> </span>¿De dónde sacan tanta profundidad esos gurúes? ¿Se entienden con gurúes de la India profunda?</span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span lang="ES-TRAD" style="font-family:'Cambria','serif';"><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>Hay Festival</span></b></span><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" >: demasiada luz para un espíritu del montón.</span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>Tuve que refugiarme en una cueva del sector de Getsemaní, donde en vez de cosas nunca oídas y recetas milagrosas, se oyen interjecciones más bien animales. Ah, huy, yeah. Me pregunté, no sin aprensión, si ese manifiesto de la carne podría convenirle a un festival de la cultura.</span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>No recuerdo la cara del otro. Recuerdo que gracias a la sabiduría de su boca estuve en <b style="">Arcadia</b> por unos cuantos minutos.</span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;"><span style=";font-family:'Cambria','serif';font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span></span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt; text-align: right;" align="right"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span lang="ES-TRAD" style="font-family:'Cambria','serif';"><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" > </span>Rubén Vélez</span></b></span></p> <p class="ecxMsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt; text-align: right;" align="right"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span lang="ES-TRAD" style="font-family:'Cambria','serif';"><span style="font-weight: normal; font-style: normal; background-color: rgb(245, 248, 240);font-size:14px;" >> </span>Cartagena, enero 2008</span></b></span></p></span>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-19122785712950509382010-01-10T19:27:00.000-08:002010-01-27T10:28:46.459-08:00Artificial Punk Life<iframe src="http://embed.12seconds.tv/i/embed?v=336284" scrolling="no" allowtransparency="true" frameborder="0" width="430" height="360"></iframe><br><a href="http://12seconds.tv/channel/addkerberos/336284">Artificial Punk Life</a> on <a href="http://12seconds.tv">12seconds.tv</a>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-8798561631994982302009-12-29T19:58:00.000-08:002009-12-29T20:39:15.055-08:00William Burroughs por Hunter Thompson<span style="" lang="EN-US"><br />Un texto de Hunter Thompson después de la muerte de William S Burroughs:</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXpFXSzfhmQAVQotQ7F1ta0c3xIrgpDiJ2bv6Neybmc_fcGbCtjkiqV1nAZqX8UJ_5q8o5SDNlTMbeo33XNcIrPF0uYdLxce5yPIGdM53qt-Qgo9w9T_vtfl4uLRRev8Vm-WY8Ow/s1600-h/William-S-Burroughs-w-gun.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 297px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXpFXSzfhmQAVQotQ7F1ta0c3xIrgpDiJ2bv6Neybmc_fcGbCtjkiqV1nAZqX8UJ_5q8o5SDNlTMbeo33XNcIrPF0uYdLxce5yPIGdM53qt-Qgo9w9T_vtfl4uLRRev8Vm-WY8Ow/s400/William-S-Burroughs-w-gun.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420882256629084354" border="0" /></a><p class="MsoNormal"><br /><span style="" lang="EN-US"><o:p></o:p></span></p>William tenía <span style=""> </span>buen gusto para las armas, y luego se volvió muy bueno con ellas. Yo recuerdo junto a él una tarde disparando en su rancho a las afueras de Lawrence. Tenía cinco o seis revólveres bien engrasados sobre una mesa de madera, cubierta con un mantel blanco,<span style=""> </span>usaba cualquiera de estos <span style=""> </span>según su ánimo en ese momento. La Smith & Wesson era su favorita. “Esta es mi pulidora”<span style=""> </span>decía amorosamente y luego se arrodillaba y entonces ponía cinco o seis disparos en el pecho de un objetivo en forma de<span style=""> </span>silueta humana a 25 yardas de distancia.<p class="MsoNormal"><br /></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjONcxP66ypYbo-TpmDG5Unppdv5L3NNtgZH-RByOQ7pTgQHhjkmbMXi7IvXPvI7hkOJrAlp8_yrrOBwOlnLDGT6JVUSNb1HGQb-t6jrsGcaJcBmwIBPaY_SxaG2XeOIQhLGWYTLw/s1600-h/thompsonhunters320x240jo5.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjONcxP66ypYbo-TpmDG5Unppdv5L3NNtgZH-RByOQ7pTgQHhjkmbMXi7IvXPvI7hkOJrAlp8_yrrOBwOlnLDGT6JVUSNb1HGQb-t6jrsGcaJcBmwIBPaY_SxaG2XeOIQhLGWYTLw/s400/thompsonhunters320x240jo5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420882260705135522" border="0" /></a><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Maldita sea, pensé, estamos en presencia de un verdadero tirador. Nicole había estado filmándolo todo con su Hi8, pero yo le quité la cámara y le dije que caminara 10 yardas al frente de nosotros y pusiera una manzana en su cabeza.<span style=""> </span><span style=""> </span>William sonrió ligeramente y la apartó. “No importa, querida” le dijo “pasemos ese truco” Luego levantó el Casul Magnum .454 que yo había traído conmigo. “Pero probaré este” dijo “Me gusta como luce”. El .454 es el revolver más poderoso del mundo. Es dos veces más fuerte que un Magnum .44 con una larga mira y una culata tan brutal que me encontraba reacio a dejar <span style=""> </span>un hombre de 80 años dispararlo. Esta cosa va a retroceder bruscamente y romper tu cráneo si no la sostienes correctamente. Pero William persistió. El primer disparo lo levantó a dos o tres pulgadas del suelo, pero la bala pegó en la garganta del objetivo, dos pulgadas arriba. “Buen tiro” le dije “Trata un poco más abajo y un click a la derecha” El asintió y se preparó de nuevo. </p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ7ICDdHIc4TDwCXlHwQGc-ftOYjbmiE_ejcZAActKG7jmNPdsGym1aS3ML3zsWkxBWSRR-rvmNsgDxRIsrxmssIYuV02wkxfIuBQmVLlL9oU0ZLEdN5z0PZIbyblRNmaVIzrGkw/s1600-h/burroughsshooting.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 396px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ7ICDdHIc4TDwCXlHwQGc-ftOYjbmiE_ejcZAActKG7jmNPdsGym1aS3ML3zsWkxBWSRR-rvmNsgDxRIsrxmssIYuV02wkxfIuBQmVLlL9oU0ZLEdN5z0PZIbyblRNmaVIzrGkw/s400/burroughsshooting.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420882262882276322" border="0" /></a></p><p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Su siguiente disparo perforó el estómago dejándole un sucio moretón rojo en sus palmas. Nicole se estremeció manifiestamente <span style=""> </span>detrás de la cámara pero le dije que sólo estábamos bromeando sobre la manzana. Luego, William vació el cilindro, disparando una vez más a la ingle y dos veces justo debajo del corazón. Lo alcancé para apretar sus manos mientras cojeaba de regreso a la mesa, pero él bromeaba al respecto y pedía algo de hielo para sus palmas. “Bueno” dijo “Esta es una pieza muy sucia de maquinaria. Me gusta” <span style=""> </span>Puse la sucia bestia plateada en el estuche y se la di. “Es tuya” le dije. “Te la mereces”. </p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Lo cual era cierto. William era un excelente tirador. Él disparó como escribió – con extrema precisión y sin miedo. Nosotros habríamos disparado el trasero de un M-60 aquel día, si hubiera traído uno conmigo. Nosotros habríamos disparado cualquier cosa, y él no temería nada.<span style=""> </span></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><br /><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p>Traducción propia</o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p>tomado de la página: <a href="http://hstbooks.org/2008/08/19/william-s-burroughs-obituary-by-hunter-s-thompson/">Hunter S Thompson Books</a></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p>Retrato de Burroughs por G. Helnwein.<br /></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p>Hunter Thompson.<br /></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p>Burroughs disparando por RE/SEARCH<br /></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-31037777294493831842009-12-23T20:52:00.000-08:002009-12-26T21:59:19.507-08:00Un cuento navideño<div style="text-align: center;">Un cuento de navidad<br />por Luis Cermeño.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN8XGCPqDo_Rbb9zxzOViMd68aew9yU6BW3cDsntGdm_HFfqlPx5AMR954gxP4gfFG_1EXWGFHwz1FKA29afzd26WIL9_P9hbhkz2FB3_ThrjR1H5SIEHhXAdLo3qlenNxDYFdCA/s1600-h/snow.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 288px; height: 216px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN8XGCPqDo_Rbb9zxzOViMd68aew9yU6BW3cDsntGdm_HFfqlPx5AMR954gxP4gfFG_1EXWGFHwz1FKA29afzd26WIL9_P9hbhkz2FB3_ThrjR1H5SIEHhXAdLo3qlenNxDYFdCA/s400/snow.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418661836466642146" border="0" /></a><br />Un arrebato sangriento sobre un montículo iluminado despejaba las tinieblas del lugar que se habían apoderado de Domingo Klopstock. Adentro, en el bar, escanciaban culines de cerveza entre los extranjeros. Se habían golpeado el mancebo Loreto contra Guisantes Barbarella. En el fondo de la barra, un viejo polaco cantaba canciones de sus orígenes con un tono aguardientoso y cansino. Como las infinitas fibras de un mango filoso e invasivo las venas de Klopstock empezaron a ramificarse sobre la mesa. Le había mostrado su morcilla a la gorda puta que lavaba los baños, noches antes, y ella le había sugerido que le faltaba más higiene. No hubo oral aquella borrachera. Domingo trabajaba aquel invierno en un buque tanque salmonero. El frío le hacía doler el instante siguiente de cada una de sus células. Como un mango contiene los filos de cada una de sus fibras hasta el momento de la primer mordedura, las venas de Klopstock se desangraban al primer trago de vodka. Las truchas saltaban en manantiales cristalinos de una tierra reservada a la pureza inmarcesible de los osos negros. Un zancudo cayó sobre su culín de cerveza. Su curtido dedo sacó al bicho directamente del líquido y lo estampó en la tapa de la butaca. Una salchicha más y vaciaría sus tripas sobre el pequeño gilipollas italiano que se pasaba la mano sobre su grasoso cabello. Era el viento que provenía de la capilla. Allí se arrodillaban los muertos del cementerio aledaño a clamar por sus risibles faltas. Un lobo devoraba un trozo de carne fresco que le había arrojado la puta que lavaba los baños.Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-77663831560699704212009-11-29T11:35:00.000-08:002009-12-23T18:42:28.753-08:00Inventario de mis díasPor: @addkerberos
<br />
<br />Entré al Twitter el día 17 de Enero de 2009, ya casi hace un año, por recomendación de mi amiga Wanda; ella estaba pegada aquellos días al twitter y pensó que sería buena idea que me uniera. Yo antes no había escuchado mucha cosa acerca de esta página, excepto por algunos comentarios de mi hermano, quien me contó que mucha gente había mudado su fiebre por los blogs al twitter y que al parecer se trataba de algo muy básico; finalmente él también terminó accediendo, mucho después que yo, y en poco tiempo se volvió uno de los twiteros más populares en la comunidad local. Entré con un escepticismo extremo y recuerdo que uno de mis primeros comentarios fue algo por el estilo de "twitter es para idiotas". Coherente con esta lógica seguí "twitiando", aprendiendo el lenguaje, los juegos, las relaciones, favores y desgracias de esta nueva red. Soy una persona curiosa en todo lo que se refiere a ponerse muy triste, y aunque twitter se trata de un medio con todos los defectos de las "sociedades felices" contemporáneas -como: dinamismo, agilidad, transparencia, rapidez, precisión y claridad- he dejado mis prejuicios en contra de los medios per-se y antes que condenarlos prefiero incorporarme a ellos; de modo que sean ellos quienes me condenen. Se pueden derivar ciertas conclusiones. Ergo:
<br />
<br />Se desvanecen los suaves reflejos de la noche, una maquinaria ahogada en sueños=Asma.
<br />
<br />Qué ventaja se puede desprender de este fusilamiento matutino?=Ninguna, doctor.
<br />
<br />Atención unidades de control, esta se ha puesto triste. = Otra vez con su cabeza atascada en el triturador de comidas.
<br />
<br />Kerberos es un cadete. Menos que una ameba. = Mambo.
<br />
<br />Toda esta angustia en menos de 140 caracteres. Como cuando la música comprime todos los elementos de silencio para digitalizarse y volverse portable, el grito del cosmos que quería destrozarse algún día en las venturas de su temprano nacimiento, 140 caracteres para entender el instante que por excelencia es distante a la experiencia inmediata, el recuerdo pierde las llamas, un vector vuelto mierda en un abismo de rangos complejos y lo interesante son las relaciones de esta comprensión con las incomprensiones elementales de toda comunicación humana con su tiempo y espacio ( Porque su tiempo es el pasado que olvida, el presente que no concibe y el futuro que no conoce. Porque su espacio es una alegoría del lugar en el que no se encuentra) .
<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoJ8QlP0iKiUEIpYP3gD3JMKrfZXChb3H_FEQS0B-X50lKQ1ZM1bSoNqzyHmXt5dVehfT_g9F63FhtV-m5G9kLg-2V7fPfcVsK8xBSCxabkb2sI7iGy8mFnqjBmJQGe8suyUtvmg/s1600/88c60f507b686683b2a9fbf332748592.png"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 335px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoJ8QlP0iKiUEIpYP3gD3JMKrfZXChb3H_FEQS0B-X50lKQ1ZM1bSoNqzyHmXt5dVehfT_g9F63FhtV-m5G9kLg-2V7fPfcVsK8xBSCxabkb2sI7iGy8mFnqjBmJQGe8suyUtvmg/s400/88c60f507b686683b2a9fbf332748592.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409648998392984434" border="0" /></a>
<br /><div style="text-align: center;">*****
<br /><h2 style="text-align: left;" class="words"><span style="font-size:180%;">words (ordered by most used)</span></h2>
<br /></div><small></small> <!-- google_ad_section_start --> <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CLUISBU%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; 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font-style: italic;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><span style=""> </span>mucho <span style=""> </span><span style=""> </span>todo<span style=""> </span><span style=""> </span>nada <span style=""> </span><span style=""> </span>tiene <span style=""> </span>tengo ahora <span style=""> </span><span style=""> </span>listening<span style=""> </span><span style=""> </span>lima<span style=""> </span><span style=""> </span>marica<span style=""> </span><span style=""> </span>tambi<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-style: italic;"> </div><p style="text-align: justify; font-style: italic;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><span style=""> </span>hace <span style=""> </span><span style=""> </span>bien <span style=""> </span><span style=""> </span>vida <span style=""> </span><span style=""> </span>algo <span style=""> </span><span style=""> </span>hijueputa <span style=""> </span><span style=""> </span>quiero<span style=""> </span><span style=""> </span>puta <span style=""> </span><span style=""> </span>hasta <span style=""> </span><span style=""> </span>desde <span style=""> </span><span style=""> </span>todos <o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-style: italic;"> </div><p style="text-align: justify; font-style: italic;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><span style=""> </span><span style=""> </span>esto <span style=""> </span><span style=""> </span>mujer <span style=""> </span><span style=""> </span>siempre <span style=""> </span><span style=""> </span>sica <span style=""> </span><span style=""> </span>sobre <span style=""> </span><span style=""> </span>colombia <span style=""> </span><span style=""> </span><span style=""> </span>culo <span style=""> </span><span style=""> </span>hombre <span style=""> </span><span style=""> </span>mejor <span style=""> </span><span style="">
<br /></span></p><p style="text-align: justify; font-style: italic;" class="MsoNormal"><span style=""> </span>amor <span style=""> </span><span style=""> </span>trist<span style=""></span><span style="">e </span>sabe <span style=""> </span><span style=""> </span>amigo <span style=""> </span><span style=""> </span>mundo <span style=""> </span><span style=""> </span>gracias <span style=""> </span><span style=""> </span>bueno <span style=""> </span>mujeres<span style=""> </span><span style=""> </span><span style=""> </span>tristeza<span style=""> </span>jajaja<span style=""> </span><span style=""> </span><span style=""> </span>
<br /></p><p style="text-align: justify; font-style: italic;" class="MsoNormal">mismo<span style=""> </span><span style=""> </span><span style=""> </span>ella<span style=""> </span><span style=""> </span><span style=""> </span>nunca<span style=""> </span><span style=""> </span>hija<span style=""> </span><span style=""></span>alguien<span style=""> </span>dice<span style=""> </span><span style=""> </span>puede<span style=""> </span>hacer decir estar <span style=""> </span>putas otra <span style=""> </span><span style=""> </span>
<br /></p><p style="text-align: justify; font-style: italic;" class="MsoNormal">canci<span style=""> </span><span style=""> </span>sino<span style=""> </span><span style=""> </span>esos<span style=""> </span><span style=""></span><span style=""></span>tener <span style=""> </span><span style=""> </span>asco<span style=""> </span>creo <span style=""> </span>anoche <span style=""> </span>tanto <span style=""> </span>unos verdad <span style=""> </span>hablar <span style=""> </span><span style=""> </span>estaba <span style="">
<br /></span></p><p style="text-align: justify; font-style: italic;" class="MsoNormal"><span style=""></span><span style=""></span>fuera <span style=""> </span><span style=""> </span>gusta <span style=""> </span>maricas <span style=""> </span>tiempo mucha <span style=""> </span>menos <span style=""> </span>arte <span style=""> </span>puedo <span style=""> </span>libro tico</p><p style="text-align: justify; font-style: italic;" class="MsoNormal"> cosas saben<span style=""> </span><span style=""> </span>nadie <span style=""> </span><span style=""> </span>donde <span style=""> </span>escritor <span style=""> </span>video <span style=""> </span><span style=""> </span>faith</p>
<br />Estas palabras, algoritmos de descarte por abuso, podrían considerarse un inventario, como bien lo sugirió el orangután - guiado por la vaca y Dios- de una vida de un año, de un discurso al margen de los artículos publicados o las notas de blog (tan elegantes últimamente); un discurso que por estar condicionado bajo una plataforma de apariencia (y sólo eso) más informal como comunidad social no pierde el valor, ni de registro ni de arte -entendido como realización en potencia de un lenguaje-. En conjunto, estas palabras arrojadas al azar del promedio matemático, también permiten una lectura como texto independiente; allí hay un poema, un cuento o una novela, según la falta de respeto del lector y entre más grande sea esta carencia de civilidad literaria mayor la profundidad del texto y sus alcances.
<br />
<br />Los invito a que prueben la nube de Twitter con sus propias cuentas, encuentren el texto subrepticio que se va formando al traspaso de los días que llenan el recuadro que te pregunta con insistencia: What's Happening? Y tú por lo general no sabes qué es lo que sucede, por lo general fabulas y en este momento estás haciendo lo que todo escritor ha hecho durante siempre: tratar de llenar un vacío insondable a fuerza de imprecaciones.
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<br />Tweetcloud: <a href="http://tweetcloud.icodeforlove.com/">http://tweetcloud.icodeforlove.com/</a>
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<br />Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-75700841246123683552009-10-14T10:10:00.001-07:002009-10-14T12:58:22.181-07:00Un café con la ciencia ficción colombiana<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Un café con la ciencia ficción colombiana</span><br /><span style="font-weight: bold;"></span>Luis Cermeño<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfW2-VrG3flLun-fi-K1KGml3qkSbI76nOzeONO5_hOEjSwAfs63qCxOuZL_9FWbQxzGemB88samEZVEmKV713hZeot6UvgiFz0uK9taixEM1PN2GVJGTQ1639WYWU3se2W5vLA/s1600-h/P1020721.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgfW2-VrG3flLun-fi-K1KGml3qkSbI76nOzeONO5_hOEjSwAfs63qCxOuZL_9FWbQxzGemB88samEZVEmKV713hZeot6UvgiFz0uK9taixEM1PN2GVJGTQ1639WYWU3se2W5vLA/s320/P1020721.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392544988834719202" border="0" /></a><br />El miércoles 30 de Septiembre, nos reunimos en un café del centro Internacional de Bogotá un grupo de amigos de la ciencia ficción convocados por la pasión que el género despierta entre lectores y promotores.<br /><br />En esta oportunidad estuvimos: Antonio Mora Vélez, reconocido escritor del género a nivel internacional; Albio Martínez, historiador cultural y de ciencia ficción colombiana; Alberto Gómez Martínez, profesor de historia; Tabara Gutiérrez, de <a href="http://cienciaficcionarioscolombia.blogspot.com/">cienciaficcionarios</a> Bogotá; Camilo Arias, biólogo marino y explorador de arcanos; y el autor de este blog.<br /><br />En la reunión tuvimos la oportunidad de discutir de temas tan amplios como las nuevas tecnologías de redes sociales, el peligro que detenta su inmersión en la privacidad de las personas; sobre la escasez de libros de ciencia ficción en el país; Tabara nos contó su experiencia con cienciaficcionarios, hablándonos un poco de sus inquietudes, su historia y su modus operandi.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4SsW8AWFVyBSIRxxwIzYQPmIIWwZ5uHF52WoIGBNlLBgKf4dcoCGl_TqbhyK46GX7tIU7LhzK4mY2ByTtw0DLJvaHcEXj_0CElBAcRCdLgsCeVBWcBjKwOclxjfJ6onm4HdnAOQ/s1600-h/P1020726.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4SsW8AWFVyBSIRxxwIzYQPmIIWwZ5uHF52WoIGBNlLBgKf4dcoCGl_TqbhyK46GX7tIU7LhzK4mY2ByTtw0DLJvaHcEXj_0CElBAcRCdLgsCeVBWcBjKwOclxjfJ6onm4HdnAOQ/s320/P1020726.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392544985823759570" border="0" /></a><br />Al referirnos a la nueva y primera revista de ciencia ficción en Colombia <a href="http://cosmocapsula.com/">Cosmocápsula</a>, en la cual Antonio Mora Vélez participa activamente, se presentó la oportunidad para abordar la recurrida discusión sobre la definición del género, momento en que Mora Vélez afirmó: <span style="font-style: italic;">se llama ciencia ficción a falta de un mejor nombre. </span>Es decir, se reconoce que se establece límites con el género fantástico, tampoco es realista, pero más allá poco importa si sucede en el espacio exterior o interior, si cuenta con tecnologías improbables o en desuso, si atañe específicamente a lo que se llamó alguna vez "literatura de anticipación". No importa. La idea no es restringir la literatura ci fi a una definición absoluta ya que, como alguna vez dijo Mora Vélez, se trata de<a href="http://axxon.com.ar/rev/182/c-182ensayo2.htm"> un género que admite todas las tendencias</a>, al tiempo que se reconoce es una escritura que se ciñe a cierta lógica que la diferencia de otros géneros como el fantástico o el realista (pero no por eso se reprime de jugar en estas fronteras).<br /><br />En la segunda parte de la reunión hablamos de los precursores de la ciencia ficción en Colombia. Siempre había creído que los dos padres de esta literatura en Colombia habían sido René Rebetez y Antonio Mora Vélez. El mismo Mora Vélez se encargó de explicarme que aunque habían sido los primeros autores consagrados a escribir por esta línea y tener una obra como tal de ciencia ficción, no habían sido los primeros en escribir este género en Colombia.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiX_MY2m3T4j96X7IJvojLYQR3B3Bhd9Ef4LmklpwUSk128mpAxbtg042hxB54GsLCCCRmEgjUlP0V5roDXmopnqgJhwtqdHhmzgLZpopduKRzrLQPnqaiWt_v9AcTGCl1LK2QtA/s1600-h/P1020727.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiX_MY2m3T4j96X7IJvojLYQR3B3Bhd9Ef4LmklpwUSk128mpAxbtg042hxB54GsLCCCRmEgjUlP0V5roDXmopnqgJhwtqdHhmzgLZpopduKRzrLQPnqaiWt_v9AcTGCl1LK2QtA/s320/P1020727.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392544971336264034" border="0" /></a><br />Albio Martínez fue el encargado de hablarnos de estos primeros libros raros que sin lugar a dudas se pueden considerar los primeros en Colombia en hacer ciencia ficción. En su última investigación, aún sin publicar, Martínez estudió las novelas precursoras: Historia de 14 sabios (1928) de José Felix Fuenmayor; Barranquilla 2132 (1932) de José Antonio Osorio Lizarazo; y Viajes en zepelines que tendrán lugar en el año 2009 (1936), de Manuel Sliger Vergara.<br /><br />Estas tres primeras obras que se reconocen sin lugar a duda como las fundadoras de la literatura de ciencia ficción en Colombia tienen el mérito de haber sido grandes propuestas con un interés renovador y visionario de la sociedad. Algunos de estos autores, que permanecen casi inéditos, tuvieron el valor de arriesgar una propuesta adelantada a las convenciones literarias de su época, algunos incluso sufriendo el rechazo y la burla de los críticos. No obstante, es deber del tiempo saldar cuentas y reconocer los méritos justos de cada quien.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1tTu-NJBOfGaN_ABpprkHI9XSHMCCy6VQjJKpFa7ovflo0HHj3_h989_DDw1zOYL57XYozLuZkBz8oebRl5MfGNJ13rRUovbPxqmfG3ydAYolSLP4yxRq_uchHP05pE2dYl4Sng/s1600-h/P1020735.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1tTu-NJBOfGaN_ABpprkHI9XSHMCCy6VQjJKpFa7ovflo0HHj3_h989_DDw1zOYL57XYozLuZkBz8oebRl5MfGNJ13rRUovbPxqmfG3ydAYolSLP4yxRq_uchHP05pE2dYl4Sng/s320/P1020735.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392544960406328466" border="0" /></a><br />Una sencilla reunión de fanáticos de la ciencia ficción en el 2009 no tendrá el mismo cariz espectacular que unos viajes en zepelines. Pero representa un clima de renovación y reconocimiento a la memoria de aquellos primeros soñadores del futuro en tierras colombianas.Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-87124695994535652012009-08-31T15:50:00.000-07:002009-08-31T21:43:44.414-07:00La feria de un miserable<div style="text-align: center; font-weight: bold;">La feria de un miserable<br />(Recuento de la feria del libro Bogotá 2009)<br /><br />Luis Cermeño<br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgAEyq36MVXFv9FhKXCwY7Se107KqbMKuNS5Wf7Tb9_SKnbuCbSzfntgoiAvBr9iBWRhJYwaBnDMJQdoO1mpDYxyeuoKkHdyp_34IOVOY0w7CQswIisXpcf0O9VkRY8egUQXuWoQ/s1600-h/bodegon.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgAEyq36MVXFv9FhKXCwY7Se107KqbMKuNS5Wf7Tb9_SKnbuCbSzfntgoiAvBr9iBWRhJYwaBnDMJQdoO1mpDYxyeuoKkHdyp_34IOVOY0w7CQswIisXpcf0O9VkRY8egUQXuWoQ/s320/bodegon.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376353372463390418" border="0" /></a><br />A mi lado dos muchachos hablan sobre Nietzsche. Al frente mío una mujer se mueve como una estúpida siguiendo la música invisible de sus audífonos. No soporto verla. No soporto oírlos. Tengo que hacerme de espalda a ella para no verla. Tengo que conectarme a mis propios audífonos para no oírlos. Espero a mi padre en un café de la Feria del Libro. No sé qué lo atrae de las ferias. Todo el mundo luce como recién despierto, entonces se ha despertado de súbito un repentino interés por lo que concierne al libro. La gente se esmera en lucir ridículamente intelectual y los intelectuales ridículos se esmeran en lucirse. Nada puede ser más odioso. Pero mi viejo es feliz, entre toda esta mierda se le puede ver apaciguado. Puedo ver la calle desde los cristales transparentes del café. Una madre pobre come apurada una sopa, sostiene en su pierna a un bebé medio inconciente en su melancolía del infinito. A veces le pasa una cucharada al pequeño y él la recibe de mala gana, como se vive cuando se es recién nacido. Miro el reloj y reniego la demora del viejo. Trato de imaginarlo joven pero la imaginación nunca ha sido lo mío. Soy doctora de la unidad de cuidados intensivos de pacientes siquiátricos. La verdad es que si fuera doctora de UCI de pacientes siquiáticos cuidaría de mi padre. Él me lo ha reprochado en más de una ocasión: si hubieras sido doctora de UCI te harías cargo de mí, como te corresponde; o: si hubieras sido enfermera me hubieras acostado cada noche con un beso en la frente, como te corresponde. Hace mucho que no escucho los reproches de mi padre, por otra parte porque tampoco se los toma en serio. ¿Pero se habrá tomado en serio algo alguna vez en la vida? A mí por lo menos no, eso es claro. Tal vez esa sea la razón por la cual no pueda imaginarlo siquiera en su papel de padre joven. Esa puede ser posiblemente la razón por la que en mi mente no quepa verlo, a él, joven y pobre, sosteniéndome en sus piernas, conmigo medio inconciente y llena de una melancolía abismal, por ese infinito del que extraño las alas, llenándome la boquita desdentada de sopa de pollo, tragando él también esa misma sopa, como un padre joven y pobre. Espero a mi viejo mientras tomo un tinto en la Feria del Libro y coqueteo con un joven seductor que está al frente mío, sosteniendo un libro de lujo de William Acosta, con la pierna cruzada y un cigarro entre sus dedos. Cuando mi padre lo vea se dará cuenta de su belleza, le inflingirá una mirada de desdén llena de vanidosa envidia y proferirá algún insulto contra el libro que se encuentra leyendo. Eso será todo por ahora.<br /><br />Hace una semana cumplí dos años de viejo. Desde que la ciencia médica ha curado el mal de la vejez y la enfermedad, soy de los pocos viejos que quedan. No de edad, lo debo aclarar. Incluso mis padres, mis profesores, mis autores, mis mayores, incluso todos lucen más jóvenes que yo. Este mundo nuevo me enferma. No fueron pocos los que se resistieron a la intervención contra edad y sin embargo no quedan más viejos que los que se pueden ver tomando el sol en los pabellones de siquiatría de las ciudades. Para mí nunca ha sido algo completamente ajeno lo de ser anciano. Cuando era niño ya me comportaba y me sentía como tal. Mis compañeros jugaban al fútbol, se enamoraban, se golpeaban, jugaban hasta empapar su ropa del podrido estanco de su sudor. En la adolescencia los futuros sementales y rameras se desprendían de sus sacos y zapatos en el resplandeciente sol de una naturaleza emancipada. En mí se cernía un pesado sentido de la seriedad que arruinaba cualquier ánimo de espontaneidad. Una seriedad que no me había impuesto a sabiendas, tan severa como un juez personal que siempre estaba al tanto de mis movimientos, mis actos, con sus ojos inflexibles y reprochadores, al tanto de mis mayores actos de estupidez para señalarme y decirme: “¿lo ves? no has demostrado otra cosa que ser un tarado”. Pronto supe que había envejecido antes de tiempo, y ahora que la sagrada ciencia ha logrado combatir el mal de la enfermedad soy de los pocos viejos que aún caminan sobre el mundo. La vejez no era más que una enfermedad degenerativa del cuerpo producto de la escasa segregación de una proteína en un período determinado de la vida, alrededor de los 25 años. Ramón Weil fue el primer canalla que afirmó que la muerte no era natural como mal se había creído por siempre. Abrió la posibilidad del perfecto mediocre inmortal, aquel al que no sólo le bastaba arruinar el planeta, arruinar las otras especies, atentar las tradiciones, darle la espalda a Dios, arrodillarse al poder político, ahora tenía que ser inmortal para hacer de su grosera existencia inmunda un dolor de cabeza imperecedero.<br /><br />Debió haberse tratado de algo en la atmósfera. Algún complot del gobierno de la Organización Mundial de la Salud en su afán de combatir todo germen de senectud en el globo. Lo cierto es que de algún modo el propósito filántropo de las instituciones por la vida debió haber fallado conmigo y con otros cientos de asmáticos. Lo cierto es que se llaman peyorativamente a estos resguardos de locos Pabellones de enfermedades respiratorias aún cuando todo el mundo sabe que se tratan de unidades de cuidados intensivos para pacientes siquiátricos. Esa pequeña fracción de humanidad que se resistió a rejuvenecerse o perpetuar sus días en la belleza de los días primaverales. Somos el último eslabón de invierno en medio de una fulgurante humanidad que sostiene su perfil al porvenir del horizonte tecnológico.<br /><br />Él dice “viudo” aún cuando viudo no es. Se llama “viudo” porque se considera viudo. A raíz de la separación con mi madre, a la que llamó “Vikinga”, se dio por viudo, mortificándose cada vez que por obligación, es decir por mí, debió verse con ella, y como después me confesó, a una edad muy temprana para mi desgracia, sentía que estar frente a ella era tener al frente un sepulcro que no se contenía el reclamarle sus cenizas.<br /><br />Fui la primera en ver rejuvenecer a Caro, mi madre, al frente de las playas de Boca Canoa. Disfrutábamos las vacaciones, yo leía mis revistas de historias fantásticas y ella apreciaba el mar desde el balcón del hotel. Concentrada como me encontraba no pude evitar el escucharla suspirar a las estrellas. Levanté la cara de la revista para bromear y preguntarle por quién suspiraba tanto, cuando la vi, más hermosa que nunca, radiante, como un oso polar que destripa a un marinero, así era su blancura, parecía apenas un poco mayor que yo, era una nueva Carito, al principio me asusté y quise gritar, pero ella, tocándose emocionada el rostro, se me acercó, me abrazó y me dijo: “Comprendes? El mundo me ha dado una nueva oportunidad” y las dos nos echamos a llorar.<br /><br />Soy un hombre viejo, enfermo, cansino y amargado. Un viudo. A veces sueño con los labios de una señorita de ojos verdes. El aire exterior y el azul del cielo me hieren profundamente. Todo el día, desde primera hora, estrujando esta tristeza; a veces pega como un martillazo en la cabeza; otras veces solamente al acecho. En medio de esta vasta soledad y desamparo, soy conducido a las horas más lánguidas de la muerte. Un desahucio de viudo. Compruebo mi fuerza en estas horas. La mayor parte de los hombres, en mi caso, estarían desmoronados. Yo me fortalezco, a punta de mis poemas tristes, de mis canciones, de ver el mundo como sólo puede hacerlo un hombre viejo.<br /><br />No llegó. Jamás llegó. No sé por qué me sorprende. No sé por qué aún lo logra. No entiendo cómo logra hacerme llorar. Aún hecha y derecha, ¡y desecha en lágrimas!. No hay caso en llamarle y reprocharle nada. Siempre encuentra una excusa. Hoy me tomaré una botella de vino, escucharé mi álbum favorito de Soundgarden, fumaré marihuana hasta caer en la inconciencia. Hasta que logre dormir sin proferir su nombre. Hasta que esta humillación tan grande que siento se ahogue en la espesura de la inconciencia que me vio venir al mundo. Me desnudaré y cantaré como una loca estúpida por ahí. La verdad ni siquiera es tan grave. Quería verlo y a él no le importó. No suena tan terrible. Mañana lo llamaré y le diré: estaba allí, ¿te acuerdas de la cita? Habrá un intervalo de pocos segundos. Luego, con su estúpida voz de arrepentimiento, me dirá que lo olvidó. Que una cosa y la otra. Me hace sentir nula. Invisible. Toda la vida uno va ahí tratando de crearse una vida, una manera de reafirmarse en el mundo. Pero para tu padre, la primera persona a la que amaste en la vida, no existes. Ya no le importa nada, a veces dice, también olvidando que estoy ahí, escuchándolo. Esa fue la razón por la que envejeció. Porque no le daba la gana de respirar el aliento de la juventud. No rejuvenecieron los que no sólo no quisieron, sino a lo que no les importaba. Ya no le importa nada, como si alguna vez le hubiera importado algo. Veo la foto que guardo de él y no puedo creer que aquella persona me haga sufrir tanto.Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-52914338035551325122009-07-05T21:11:00.000-07:002009-07-05T21:27:05.864-07:00Dezzutti: Un lienzo vacío<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CLUISBU%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:EN-US; mso-fareast-language:EN-US;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:72.0pt 90.0pt 72.0pt 90.0pt; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">Dezzutti: Un lienzo vacío<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">
<br /><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p>
<br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfgqFFOZNwNx5-dD_Ag7V6G0t86Y60_20WI5wtDYrvdIEwhX2iQbKnRODds0Jg16_IleDrkvPG7M3Pl4Hvil4nmhD09l3aa1EMePb0NDYasBZRK8wasGteFZRC7UiLLK80SrOJdA/s1600-h/E_AccionismoV_Schwarzkogler.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfgqFFOZNwNx5-dD_Ag7V6G0t86Y60_20WI5wtDYrvdIEwhX2iQbKnRODds0Jg16_IleDrkvPG7M3Pl4Hvil4nmhD09l3aa1EMePb0NDYasBZRK8wasGteFZRC7UiLLK80SrOJdA/s320/E_AccionismoV_Schwarzkogler.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355198244429914674" border="0" /></a></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p>
<br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p>Escrito por Andrés Felipe Escovar</o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p>
<br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p>
<br /></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">El departamento de Matías Fernando Dezzutti está ubicado en la calle San Juan, en el barrio Constitución de la ciudad de Buenos Aires. A pesar del calor que por estos días azota a la ciudad, no tiene abiertas <span style=""> </span>las ventanas ni sube una sola de las persianas, de manera que los lienzos sobre los que hay pedazos de su piel pegados con ganchos para grapar, parecen flotar en la penumbra.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">Dezzutti nunca se ha hecho a un premio. Sobrevive vendiendo acrílicos en los que plasma el ideal de una escena de baile tanguero, los cuales expone en la calle peatonal Florida, siempre atestada de turistas extranjeros que solo buscan acabar con sus dólares.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">Los treinta y cinco años que tiene parecen casi cincuenta; su cuerpo delgado, carente de la pierna derecha y los brazos venosos y con marcas de cigarrillos apagados sobre ellos, le dan el aire de uno de esos artistas que tuvieron que apañárselas en el siglo XIX para vencer al hambre.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">Andres Felipe Escovar</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: ¿En qué consiste su propuesta artística?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">Matias Fernando Dezzutti</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: En pintar cuadros con escenas de bailes tangueros.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">A.F.E</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: Nos referimos a las partes de piel pegadas en los lienzos….<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">M.F.D</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: Ah… ignoro si eso sea arte. Esto es una imitación de Jeremi Riltse, el epicentro del sick art, quien se tajó parte de un muslo y lo colocó sobre una placa… la obra se llama así: “Placa”. Mi admiración por él me condujo a buscarlo en Europa a comienzos de los noventa, y logré que me firmara un lienzo vacío. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">Dezzutti esculca en un armario y nos enseña el lienzo, mientras comenta que el mismo Riltse le dio permiso para que colocara sobre este lo que le placiera y lo vendiera por una buena suma de dinero.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">A.F.E</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: ¿Por qué no califica como arte esto que usted realiza?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">M.F.D</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: Quiero evitar discusiones. Han salido innumerables textos en los que se discute, por ejemplo, si animales disecados pueden ser obras de arte…prefiero alejarme de esas cosas que no comprendo. Sólo hago esto porque para mi pintar no fue difícil y busco algo más.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">A.F.E</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: ¿Hace cuánto tomó la decisión de pegar partes de su piel en lienzos?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">M.F.D</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: Desde que regresé de Europa, hace ya más de diez años. Pero le aclaro que dejé de hacerlo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">Dezzutti se levanta la camiseta y me enseña la cicatriz de una apendicetomía.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">M.F.D</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: Desde que tuve que ser intervenido quirúrgicamente decidí que mi sendero iba a ser otro. Apenas superé el aletargamiento de la anestesia, les pedí a los médicos que me dieran el apéndice pues quería pegarla en un lienzo. Ellos<span style=""> </span>negaron mi solicitud, lo cual <span style=""> </span>agradezco porque a partir de ese momento concluí que ni siquiera tenia por qué exponer mis amputaciones sino más bien dejar los rastros de una ausencia en mi cuerpo, es decir, que él mismo se expresara a partir de sus carencias. El acto de colocar sobre un lienzo un órgano, ya le otorga cierta artificialidad: es como no matar a un toro en una corrida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">A.F.E</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: ¿Así fue como asumió la pérdida de una de sus piernas?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">M.F.D</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: Eso no fue producto de un accidente o enfermedad; yo mismo busqué que me la amputaran y, afortunadamente, encontré a un médico que me realizó dicha intervención quirúrgica. La pierna la incineré y está en una caja esperando por el resto de mi cuerpo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">A.F.E</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: ¿Qué proyectos tiene a futuro?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">M.F.D</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: Quiero que me realicen una colostomía, sin embargo, el doctor que me operó ya murió y nadie me la quiere realizar, de manera que he debido iniciar acciones legales. Si uno es libre de hacer con su cuerpo lo que quiera, no entiendo por qué no acceden a realizarme esa cirugía.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">A.F.E</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: ¿Pero en ese caso, la colostomía sería obra suya o del doctor?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style=""><span style="" lang="ES-TRAD">M.F.D</span></b><span style="" lang="ES-TRAD">: Ese tema de la autoría ha sido muy debatido, recuerde que en los sesenta ya se hablaba del borramiento del autor. Desde hace un tiempo se ha vuelto a colocar en un pináculo a la figura del artífice de una obra, ya sea mediante fotografías de los autores, biografías o entrevistas como ésta… La verdad, no me preocupa ese tema; sin embargo, encuentro una gran diferencia entre mi caso y el de quienes son sometidos a una intervención quirúrgica por temas de salud: yo tengo la voluntad de que me la practiquen, aunque, claro, si a esto que hago le llaman arte, no podría menos que reconocer que quienes son operados para intentar salvar sus vidas, vendrían a ser unos artistas espontáneos, como cuando se alude a la creación poética, la cual, muchos entienden, es producto de algo que supera al propio poeta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">Al final me dijo que prefería no explicar más lo que hacía y que debía elaborar unos cuadros de tango porque en la primavera había más turistas y así se incrementaban sus posibilidades de vender acrílicos. Antes de despedirse, me pidió que no le tomara fotos ni a él ni a sus lienzos que flotaban en la oscuridad. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">A Dezzutti se le puede encontrar en la calle Florida sentado en una butaca de madera, fumando un cigarrillo y moviendo incesantemente su muñón derecho. Espera que la colostomía no pase de este año y que, con las ventas de sus trabajos, pueda solventar la futura cirugía y los honorarios del abogado que ha debido contratar, aunque no deshecha que para tales efectos deba cortarse parte de su muslo izquierdo y adherirla al lienzo vacío que<span style=""> </span>Riltse le firmó.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-TRAD">Andrés Felipe Escovar</span></p>Buenos Aires
<br /> Julio 6 2009
<br />
<br />Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-5146277430482619912009-06-21T07:38:00.000-07:002009-06-21T07:41:14.452-07:00Dolls<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgQR3QtonfG7tqCdaOcN8Zq87xwxQ-OpyslSuZxfvAV7we9xzyVeOID4sxWvrGZ0RbUjuGNL6j1LDAEJ5N0nKwai-8vI6Au5vSEGtQ9QOImFXEd48bKL5lPtiFHX9S0n271wgY0w/s1600-h/dolls2.jpeg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 170px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgQR3QtonfG7tqCdaOcN8Zq87xwxQ-OpyslSuZxfvAV7we9xzyVeOID4sxWvrGZ0RbUjuGNL6j1LDAEJ5N0nKwai-8vI6Au5vSEGtQ9QOImFXEd48bKL5lPtiFHX9S0n271wgY0w/s320/dolls2.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349790888349514130" border="0" /></a><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/hE-HMvcw0Xs&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/hE-HMvcw0Xs&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />One of the saddest scenes I've ever seen..<br /><br />Totally breathtaking.Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-18529268.post-75747901729884693382009-04-25T23:30:00.000-07:002009-04-26T00:10:38.747-07:00Yo serví al rey de Inglaterra, Hrabal y Menzel<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CLUISBU%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} span.entry-content {mso-style-name:entry-content;} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b style=""><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b style=""><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b style=""><span style="" lang="ES-CO">YO SERVÍ AL REY DE INGLATERRA<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b style=""><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="" lang="ES-CO"><span style="font-style: italic;">
<br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="" lang="ES-CO"><span style="font-style: italic;">
<br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="" lang="ES-CO"><span style="font-style: italic;">Siempre he tenido la buena suerte de tener mala suerte.</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES-CO"><o:p></o:p></span></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgowNjiZ6t7WF4uT4cfWzUlAVAjeR0xEauZSRd-ugKMwj7wzniOb5avre_5O-D5oBYLb2xtyf2PC9hLw5__kBf56ZvrxvXf_9hL6FsBDeN-MqjDjsfyAn4KzVckgRJJOjDGtEwZPw/s1600-h/diterey.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgowNjiZ6t7WF4uT4cfWzUlAVAjeR0xEauZSRd-ugKMwj7wzniOb5avre_5O-D5oBYLb2xtyf2PC9hLw5__kBf56ZvrxvXf_9hL6FsBDeN-MqjDjsfyAn4KzVckgRJJOjDGtEwZPw/s320/diterey.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328888701472993186" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinM06J9M2WUSw1WZcoZCXge_pyxASWCRgpGj9bjd8InRPf8c6wf9_9hdlUp1XW3bTXrJWwHdc0NNWn7RexW1xLiGcyX3IYNMEMH_-yK4V31C-sMu5mvdPj1pdDJ4EM8O6BIjd6GA/s1600-h/diterey.jpg"></a><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Llega ese momento en la vida que ante un espejo no se reconoce a la persona que mira, un extraño, un distante ser <span style=""> </span>que no tiene cabida en nuestra vida más que cualquier otro relato cruzado, esta vez el de una memoria sin miramientos: un pasado como el de una novela escrita por otro autor. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Dite sale de la cárcel y al tiempo que trata de reconstruir su vida en las ruinas de una vieja villa en la frontera, recuerda los motivos que condujeron su vida a una feliz desgracia.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Trailer español:
<br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/oENkotxtefo&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/oENkotxtefo&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>
<br /></p>
<br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">No es la primera vez que el director Jirí Menzel lleva a la pantalla grande la literatura del reconocido escritor checo Bohumil Hrabal. Uno podría arriesgarse incluso a aseverar que mucha de la notoriedad de Hrabal en el mundo es debida precisamente a la adaptación que hizo Menzel de “Trenes rigurosamente vigilados”, cinta que fue ganadora del premio Óscar en 1966. Pero dejemos a </span>Jirí Menzel referirse él mismo en torno a su relación con Hrabal:</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="http://www.abcguionistas.com/noticias/articulos/111111111111111111111111111111144u/jiri-menzel-escribe-sobre-yo-servi-al-rey-de-inglaterra.html">Jirí Menzel escribe sobre "Yo serví al rey de Inglaterra". </a>
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES-CO"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Hace poco tuve la oportunidad de ver la entrevista a Menzel realizada para “<a href="http://www.eurochannel.com/web/EurochannelUSA/europroduction/eurofestival">Eurofestival”</a> del canal Eurochannel en la cual hablaba de aspectos triviales de la realización de su cinta, esto es, de los actores, producción, tiempo realizado, en el marco del festival de Berlín del cual ganó el premio </span>Fipresci <span style="" lang="ES-CO">2007. La impresión que daba Menzel ante las cámaras no era la del director de cine entregado al carácter de hombre público que por lo general cosechan los “autores”. Un hombre maduro, más bien desgarbado, con un manejo despreocupado del idioma inglés en el que por pura apatía por lo que se llama el dominio del idioma se permitió confundir la palabra duty por doubt. Mi memoria me falla pero creo que era una afirmación de este corte: realicé la película por deber (duty), no, no “carga” sino inquietud (doubt). <span style=""> </span>Este insignificante gesto por el idioma extranjero me recordó a una entrevista concedida de Genet a <st1:personname productid="la BBC" st="on">la BBC</st1:personname> en la que se burla del francés del entrevistador y empieza a jugar con las palabras “<st1:personname productid="La Mort" st="on">La Mort</st1:personname>” y “L’amour”. <span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">La película es narrada en un tono de comedia llevada al paroxismo. El primer recuerdo de Dite en la estación de trenes remonta por asociación inmediata a la célebre “Trenes rigurosamente…” El erotismo es explorado desde un punto de vista sobrio, picante y divertido. Un acierto del director, cuya una de sus pretensiones era la de ser fiel a la voz de Hrabal, fue en la escogencia del actor maduro que hace de Dite, el cual conserva un parecido con el escritor checo asombroso; sin importar que éste no se parezca necesariamente al Dite joven, pues la verosimilitud física de ambos no deja de ser una frivolidad técnica.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Hrabal:</span></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwjirfrjrQYN7gHXRqMBbN56wFT1MGZw6DHNQMghBI_dtsCcnVXQfQZE6xmY0xxyfKwM2tMGGGOgNbOM89Jnb_nAEgg9HUwzIpFa_7cM7Z43UELAHk3hPskNtLNODQ4K13BGcjuA/s1600-h/hrabal.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwjirfrjrQYN7gHXRqMBbN56wFT1MGZw6DHNQMghBI_dtsCcnVXQfQZE6xmY0xxyfKwM2tMGGGOgNbOM89Jnb_nAEgg9HUwzIpFa_7cM7Z43UELAHk3hPskNtLNODQ4K13BGcjuA/s320/hrabal.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328890858776050610" border="0" /></a><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="" lang="ES-CO"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO">Recomiendo la película. ¡</span><span class="entry-content">Yo que me había desencantado tanto del cine volví a vibrar de emoción! </span><span style="" lang="ES-CO"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="ES-CO"><o:p> </o:p></span></p> Addiction Kerberoshttp://www.blogger.com/profile/09835275791257154882noreply@blogger.com